miércoles, diciembre 26, 2007

elf in

david chávez-



esto no se acaba hasta que se acaba
esto no se acaba hasta que c-a-k-bah
esto no se acaba hasta que C: ¡acá va!
esto no se acaba hasta que se acá va yo bayo cava yo. bah: ¿yo? prieto, asa va, ché, asaba, ché, azabache
esto no se acaba hasta que sea cava
esto no se acaba hasta ¿qué?, ¿se acaba?
esto no se acaba hastáquese... ¡Ah, Cava!
esto, no sé... acá va, hasta que se acaba
esto, no sé... ¿acá va?, hasta quesea ca... ¿va?
esto, ¿no se acaba?, ¡hasta qué! Sé acá... ¡va!
es tono, sé... acá va, haz taques ¿eh? acaba
Estón, o sea: cava. Asta. Que sé, ¿ah? Cavá, ché, cavá
eh Stone: o sea, cava hasta que se "acá" ¿va?*
estón, o sea, cava hasta que se acaba*
Stönn: oz aea, Kabah stah k saeah kabah*
esto no sea, cava, haz tac; ¡ese acá va!*
est o nous eau ca va, ass take sea KB**
es-to-no-se-a-ca-ba-has-ta-que-se-a-ca-ba***
esto no sé. ¡Acá basta, que se acaba!
¿Est o no? ¡Sea! Cava hasta que... ¡se acaba!
esto no se acaba hast
*cortesía de tapiro
**cortesía de adriana
***cortesía de koleia arvila

miércoles, diciembre 19, 2007

Mefistofelefiano

David Chávez


La vida que se va a sorbos (a momentos la vemos tan exprés), me dijo el tipo americano, parecido al tío Sam, con ese español molido con el que desgranaba cada palabra, es cosa de desvelos y sobresaltos. Hay quien se amarga la vida y se entenegrebrece el alma, dijo (y se llevó la mano al pantalón para sacar el reloj de bolsillo con leontina que marcaba unos minutos pasada la medianoche), que muere entre sufrimientos inenarrables.

Pero existe gente como usted, dijo (y con la mano derecha se acicaló la barba terminada en punta, mostacho salvadordalicesco, para después, con gesto de preocupación, acomodarse un par de protuberancias que parecían crecer de a poco en su frente) que es más sensata y se alegra el alma, la vida, como con tres cucharaditas de azúcar. Ahora, ¿sería usted tan amable de firmar el contrato de compra-venta? De preferencia con su sangre, sí.

Recuérdelo, dijo (y dio un último trago a su café para después encender con lo que parecía ser una cola terminada en punta ese cigarro que dejó el departamento hediondo a azufre), que a las mujeres ni todo el dinero, ni todo el amor. Pase usted buenas noches.

De perfil...*

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Era tan delgado, tan traslúcido, que tenía que pasar dos veces por el mismo lugar para dejar una sombra.







*Jean Baudrillard. (1997) Cool memories. Anagrama. Barcelona, España. Pág. 123

John "el mudo"*

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"John crece normalmente pero no habla, para desesperación de sus padres. A los dieciséis años de edad, dijo, al fin, a la hora del té: “Me gustaría un poco de azúcar”. Su madre, maravillada: “Pero John, ¿por qué no habías dicho nada hasta ahora?” “Hasta ahora todo era perfecto”.


Si todo es perfecto, el lenguaje es inútil. Esto vale para los animales. Si no hablan es que todo les resulta perfecto. Si un día empiezan a hablar, es que el mundo habrá perdido cierta perfección."






*Jean Baudrillard. (1997) Cool memories. Anagrama. Barcelona, España. Pág. 75


Noticias del mundo huiqui: el huiqui por todas partes!!

Va la nota aparecida en El Universal, y se pone más cabrón el huiqui


Traducen a lenguaje policiaco Cien años de soledad


Realizan policías de Nezahualcóyotl homenaje a García Márquez con el uso de sus propias claves para narrar la obra; la actividad forma parte de un programa para fomentar la lectura entre los miembros de la corporación


AP
El Universal
MEXICO
Martes 18 de diciembre de 2007
14:53

Cien años de soledad, la obra cumbre del escritor colombiano Gabriel García Márquez, fue homenajeada en México a propósito de los 40 años de su publicación con una traducción sui géneris: clave policial.

"Muchos alfas posteriores, frente al grupo que hace 44, el coronel Aureliano Buendía hacía 60 de una tarde remota en que su progenitor le hace 26 a 62 el hielo", son las primeras líneas de la novela del laureado Nobel traducidas a clave policial por elementos policiacos de la municipalidad de Nezahualcóyotl, en las afueras de la Ciudad de México, como parte de un programa para promover la lectura entre la corporación.

Roberto Pérez, subdirector de comunicación de Nezahualcóyotl, dijo el martes a la AP que este es el segundo ejercicio en su tipo, luego de iniciarlo con ``Don Quijote de la Mancha`` con motivo del cuarto centenario de su publicación en 2006.

La traducción inició con los primeros párrafos de Cien años de soledad y se planea continuar con algunos otros pasajes aún no determinados, aunque no con la obra completa.

``El propósito es fomentar el hábito y el placer por la lectura, porque nos permitirá tener mejores servidores públicos, más conscientes de su labor``, dijo Pérez.

El trabajo no es una traducción literal, sino una adaptación de algunas claves con la que los policías se comunican entre sí.

De este modo, por ejemplo, la frase "frente al pelotón de fusilamiento" se traduce como "frente al grupo que hace 44" donde 44 significa "muerto". Y "el coronel Aureliano Buendía había de recordar aquella tarde remota..." se sustituye con "el coronel Aureliano Buendía hacía 60 de una tarde remota", en la que 60 es "repetir" o "recordar".

El comandante Juan Meléndez, quien dio el toque final a la traducción, dijo a la AP que un trabajo de este tipo no sólo es interesante para los policías sino que ``nos identificamos mucho más y lo adoptamos como algo propio``.

La municipalidad de Nezahualcóyotl inició en 2005 un programa denominado Literatura siempre alerta con el propósito de fomentar la lectura entre sus mil 300 policías, bomberos y rescatistas.

Con el programa, los agentes asisten cada 15 días a un taller de literatura y en ocasiones hasta dos veces por semana, dijo Meléndez.

``Aquí en Ciudad Neza todos los policías tenemos ya cierto gusto por la lectura... y veo que compañeros, cuando se expresan, tienen muchísimas más palabras para decir que antes``, comentó el comandante, con 19 años de experiencia policiaca y nueve trabajando en la municipalidad.

``La lectura cambia al hombre, eso es definitivo``, aseguró.


tomado de:
http://www.eluniversal.com.mx/notas/468782.html

lunes, diciembre 10, 2007

Computadoras que ayudan a la gente a ayudar a la gente. IBM-Tibet*

ojalá dios no te oiga, baudrillard...


"Perfeccionar el mundo equivale a concluirlo, a realizarlo, y, por tanto, a encontrarle una solución final. Pienso en esa parábola sobre los monjes del Tibet que, desde hace siglos, descifran todos los nombres de Dios, los nueve mil millones de nombres de Dios.

Un día, llaman al personal de la IBM, que llega con sus ordenadores, y en un mes acaban con toda la tarea. Ahora bien, la profecía de los monjes decía que, una vez concluido este cotejo de los nombres de Dios, el mundo llegaría a su fin.

Evidentemente, los de la IBM no lo creen, pero, cuando descienden de la montaña, con su inventario terminado, ven cómo las estrellas del firmamento se van apagando una tras otra."
*Jean Baudrillard. (2002) Contraseñas. Editorial Anagrama. Barcelona, España. Págs. 65-66

martes, diciembre 04, 2007

si barthes viviera...

"El burgués (propietario, patrón, cuadro, alto funcionario) ya no accede al lenguaje de la investigación intelectual, literaria, artística, porque este lenguaje le contesta; dimite a favor de la cultura de masas; sus hijos ya no leen a Proust, ya no escuchan a Chopin, sino en todo caso a Boris Vian y la música pop. No obstante, el intelectual que lo amenaza no por ello recibe ningún triunfo; por más que se erija en representante, en fraile oblato de la causa socialista, su crítica de la cultura burguesa no puede evitar el uso de la antigua lengua de la burguesía, transmitida a través de la enseñanza universitaria: la misma idea de contestación se convierte en una idea burguesa; el público de los escritores intelectuales quizá ha podido desplazarse (aunque no sea en absoluto el proletariado el que los lee), no así su lenguaje; claro está que la inteligentsia pretende inventar lenguajes nuevos, pero esos lenguajes siguen siendo cotos cerrados; así que nada ha cambiado en la interlocución social."



Roland Barthes. (1994) El susurro del lenguaje. Más allá de la palabra y la escritura. Ed. Paidós Comunicación. Segunda edición. Barcelona, España. Pág. 116

lunes, diciembre 03, 2007

Conclusión de sobremesa 1

david chávez



Coger es como cocinar y el orgasmo es el plato fuerte.

sábado, diciembre 01, 2007

bendita entre las calles (las leyes)

david chávez

La virgen de la constitución no es la justicia, porque constitución no es una conjunto de leyes, es el nombre de una calle por sobre la que todos caminan (escupen, contruyen, tropiezan, beben, platican, fornican, orinan, cagan, mueren).

Campañas publicitarias para estimular la fe

david chávez


Digamos que la Corte Celestial tenía que actualizarse. Casi dos mil diez años después de haber sido fundada los medios y la tecnología la rebasaron: la gente le creía más a la televisión y al internet que al virrey en la Tierra. Por eso, tras un armisticio con su principal competidor (al cual incluyeron en la campaña de promoción de la fe, el cielo, el infierno y otros tantos destinos posterrenales) y tras reunir a publicistas, artistas plásticos, agentes de ventas, fotógrafos, asesores comerciales y de imagen, se decidió que la campaña para atraer creyentes fuera lo más agresiva posible.


Así, la imagen de un cristo sufriente con un corte de pelo emo y las dos santas, una anoréxica y otra bulímica, fueron descartadas: la figura de la espectacular virgen al lado de una modelo que anunciara a cierta tienda de ropa para mujer fue la mejor opción, como lo confirmó la asistencia por miles de personas a contemplar el milagro de la aparición de la divinidad que, por cierto, aparece vestida a la usanza de 1867.

La historia de Billy Jean

david chávez

Su desgracia creció como ese lunar de diferente color en su piel. Lo tenía desde que era niño y conforme transcurrieron los años creció y cubrió todo su cuerpo. Nadie notó el cambio, ni sus músicos, ni el productor, hasta esa mañana que le pareció láctea e infinita. Perdió el sueño buscando cómo revertir el proceso. Nada. Cremas, exfoliaciones, spa, baños María.


Nada. Lo único que obtuvo fue una millonaria demanda por presunto abuso de menores por culpa de un loco que, en el momento de mayor desesperación, le dijo que los humores infantiles transmitidos durante el sueño resolverían su problema. Y ahí se le fue media fortuna, construyendo un parque de diversiones para atraer a los pequeños que lo curarían de su enfermedad, pagando estratosféricas fianzas para seguir en libertad, para continuar buscando la cura.


Mosqueteramente, sus cuatro hermanos, cantantes también, lo buscaron para grabar ese disco, éxito en ventas, aire puro para sus finanzas, que sostiene en sus manos y en cuya fotografía de portada se cifra su pasado, su presente y su futuro: la ausencia de color alguno.

jueves, noviembre 22, 2007

El inicio de los teibols dans* (o cafés con piernas)

david chávez


En los tiempos excepcionales, un apuesto minero entró en una cantina que estaba atendida por un matrimonio y sus dos bellísimas hijas. La mayor y más traviesa de las niñas, que estaría en los 20 años, atendía a los clientes. En este tiempo las mujeres escaseaban y eran un poderoso y atrayente incentivo de los pobladores de Punta Arenas, cuyas faldas, según la moda de la época, alcanzaban a los talones. El joven minero entró en galanteos con la niña y le ofreció medio kilo de oro si dejaba ver sus piernas hasta las rodillas. Concertado y cumplido el pacto con autorización materna, el hidalgo caballero le obsequió a la simpática doncella el premio apetecido, extraído de la madre tierra magallánica.







*Oreste Plath. (1983) Oro por ver piernas. Versión de Lucas Bonacic-Doric B. Geografía del mito y la leyenda chilenos. Editorial Nascimento. Santiago, Chile. Pág. 404

El Lucerna*

Para el "peder club":
Carlos Ramírez Vuelvas, Casandra Ortiz,
Alberto Llanes Castillo, Paulina Machuca,
Carmen Zamora Chávez, Óscar Fernando Chapula,
Gabriela Flores Chávez, Ana Laura Cárdenas y
Juan Pablo Fernández de Castro Cárdenas.


"El Lucerna es un barco fantasma que recorre los mares de Chiloé. Este barco es grande como el mundo. Para pasearlo de popa a proa se parte siendo niño y se llega a la ancianidad". Así lo leí. Así me lo contó la Esfinge y de aquí vino a sacar ella su acertijo. Pa' qué más que la pura verdad.













*Oreste Plath. (1983) Geografía del mito y la leyenda chilenos. Editorial Nascimento. Santiago, Chile. Pág. 371. Léase escuchando Nude, de In rainbows, radiohead, 2007.

miércoles, octubre 31, 2007

e-mail

david chávez

Caperuza,

espero que una vez terminado el escándalo en que has metido a tu esposo, ese príncipe tuyo, por unos dimes y diretes sobre la respectiva belleza entre su madre y tú (culminado, como ya la prensa lo ha dado a conocer, con el suicidio de tu suegra) puedas obtener el divorcio.

Sé que yo nunca hubiera podido salvarte de los malvados planes de esa hermosa señora tu suegra, madre del príncipe Antonio – legendario noble que dejó morir en el desierto al plebeyo que no pudo dibujarle un corderito-, como él lo hizo mil años más tarde contigo al despertarte del hechizo al que te condenó la rueca; como en esa ocasión cuando eras adolescente y mordiste la manzana con la pócima para que durmieras durante toda la eternidad. Admiro la forma en que sus siete criados velaron por ti hasta su regreso, momento en el que te propuso matrimonio y aceptaste, literalmente encantada.

Recordarás que fue él quien te devolvió a tu mundo cuando te calzó la zapatilla de cristal, puso el guisante debajo de esos colchones y te salvó de los tres osos que no te reconocieron después del tinte rubio con que pintaste tu cabello. Ojalá lo dejaras crecer, me excita tanto y podría servirnos en nuestros juegos donde me convierto en una bestia, un lobo que te persigue a ti, la más bella mujer enfundada en ese vestido rojo que me vuelve loco. Responde pronto, te espero en el castillo.

Tu Marqués de Carabás

lunes, octubre 22, 2007

Ya está

David Chávez
Consiga, antes de leer esto, la canción
llamada
Open book,
interpretada por el grupo
de rock country Cake; léase,
obvio, mientras la escucha.
Súbitamente va ascendiendo un impulso, una descarga, desde mi estómago hasta que leo y entran por mis ojos las letritas que reaccionan con tanto anhelo, con tan poco tiempo para sentarme y escribir escribir escribir lo que tenga que escribir, la mayoría de las veces, en mi estómago.
Súbitamente, también, las letras que leo-trago-mastico-digiero con la vista caen al fondo, muy al fondo de mí, donde permanece todo lo que odio y no reconozco, todo lo que me avergüenza y no reconozco, aquellas tristezas y deseos y lascivias y traumas (como llevar el índice a la nariz, hurgar y recoger comer a un tiempo el polvo y la mucosidad mientras pienso en qué carazos estoy diciéndome y me cuestiono por qué hablo mentalmente conmigo, si no será una estupidez hacerlo y mira que ya he estado a punto de morir atropellado por hacer eso en plena calle, qué estúpido, repito, qué estúpido, me digo) todo lo que no reconozco está allá, en el fondo de mí, oculto y agazapado, listo para saltar, para reaccionar, para estallar como una gran burbuja de envidia, por ejemplo, cuando leo, por ejemplo, que tal o cual poeta, que tal o cual narrador, nacido en tal o cual fecha, por ejemplo, y que ha sido publicado por esa o aquella editorial y estallo, por ejemplo, como en esta ocasión, rabiodentalmente, me destrozo por dentro cualesquiera de mis intestinos, de mi estómago, y vomito, antes en forma de líquido gástrico, ahora en forma de palabras, tan pronto audibles, tan pronto gritables, que rechinguen a su puerca vida, que se les pudran las letras, que se les cancerigenen los poemas y los traguen en sus tratamientos como yo hago, carajo, recontracarajo, reputacarajientamadre, cada día, hijos del peor verso, del madrigal y del soneto espurio, del microcuento arrabalero, del perro que ladra párrafos, como yo hago, ah, carajo, y como duele, cada día con cada cosa que escribo y que cualquier editor, malditos todos yo los maldigo –apocopados, asincopados, malrayera ventura los cobije- yo los maldigo, decía, teniendo hijos como yo por cada cosa mía que no se publique y les ahogue, como a mí, este reflujo, este ácido gástrico y ardan sus ojos, como sus tráqueas, sus gargantas, como sus ojos. Sean estas letras ingredientes que crean una molotov literal. Lo juro. Lo escribí escuchando esa canción.

Termine de escuchar la canción. Después salga a caminar y piense en lo que ha leído. Regrese. Termine de pensar que el autor del texto quizá es un paranoico mientras escucha
Stickshifts and safetybells, del mismo grupo.

miércoles, septiembre 12, 2007

Nomás un ratito...

david chávez

Hoy quiero ser unos zapatos mojados puestos al sol hasta secarse. Hoy quiero ser un guacamolito con cebolla, algo de ajo, jitomate y limón, embarrarme en una tostadita y bañarme con cerveza helada. Hoy, chingada madre, quiero ser un morrito que salta desde lo que le parece son ochenta metros de alto, encoger el cuerpo, constreñirse, apretadujado, bala de cañón, una bomba que explota en el agua de la alberca, y al caer en la piscina abrir los brazos, patalear, hacer un berrinche bajo el agua clorada donde otros niños mean con inocencia, con desenfado de agujetas.

Hoy quiero hacer enojar a mi madre, esconderme en su falda y hacerle creer que juego tan sólo como pretexto para buscarle el pajarito. Quiero sacudirle todas y cada una de las hojas a los árboles como hace el viento cada tarde papalotera, elevarme y ver la ciudad, ver cómo se va tragando todo lo verde verde verde y correr, trepar y desatorar mi cometa, quemarme la mano con el pabilo que me ata a ella cuando escapa veloz y ardiente con una ráfaga de aire y fornica en el cielo; hoy quiero ser un perro pastor alemán echado en el suelo fresco, un perro pastor alemán que no estornuda, que huele culos de perras, que se aparea y fornica, que marca su territorio con meadas hediondas.

Hoy quiero salir disparado hacia tus senos como refresco de soda y quedarme ahí cocacolosamente en tus pezones, hasta que llegues a la regadera de tu casa, desnuda, y me disuelvas como la bebida que derrama el niño en forma de ladrido, de lamida, como el humo de la mariguana, como ese pedo que se escapa discreto de entre tus nalgas que llenan tus yins, que atraen como miel a la mosca en que se ha convertido tu clítoris revoloteante en mi lengua, que baila danzas abejorriles, diletantes.

Hoy quiero que cojamos nomás un ratito, así, como queriendo procrear. Un ratito nada más, y después te subes de nuevo las pantaletas, te pones el sostén y te acomodas las chichis. Te pones los yins, los tenis, la blusa y te acomodas el cabello. O no lo hagas. Nos dormimos cinco minutos y después me despierto y te veo dormitar y te toco la espalda, las piernas, el vello púbico y se me va a parar la verga de nuevo y cojemos de nuevo. Yo creo que sí, que puedo lamerte otra vez ahí donde te gusta y sentirme como un niño que come sandía en el verano caluroso, que se moja los zapatos cuando juega a hacerse pedazos a sí mismo (porque el niño sabe que es él quien habita los charcos sobre los que brinca), los mismos zapatos que hoy quiero ser, puestos al sol hasta secarse.

Hoy quiero ser un guacamolito con cebolla, algo de ajo, jitomate y limón, embarrarme en una tostadita y bañarme con cerveza helada. Hoy, chingada madre, quiero ser un morrito que salta desde lo que le parece son ochenta metros de alto, encoger el cuerpo, constreñirse, apretadujado, bala de cañón, una bomba que explota en el agua de la alberca, y al caer en la piscina abrir los brazos, patalear, hacer un berrinche bajo el agua clorada donde otros niños mean con inocencia, con desenfado de agujetas.

Yo quiero ser todas esas cosas que pienso nomás por un ratito, cuando cierro los ojos y escucho cantar i'll look around a Madeleine Peyroux. Ah, si no fuera yo tan adicto a las puñetas y al internet...

jueves, septiembre 06, 2007

¡Ah, pa' sustito! (yo quiero escribir cosas como estas)

david chávez

Hace unos años, cuando junto con el árbol de primavera floreaba nuestra adolescencia adolescente, cuando derribaron las tres viejas casonas de adobe de la esquina de las calles Miguel Virgen Morfín y Guerrero para construir los dos edificios de departamentos, cuando estos cumplieron acaso 24 meses de edificados y nosotros todavía jugábamos futbol frente a ellos, cuando fumábamos al calor de la noche y fajábamos con las morras alegremente, una tarde-noche de marzo, creo, llegó un repartidor de pizzas a los depas.

Uno de mis vecinos y yo vimos la motocicleta encendida, solita, solita, tan sola que pensamos en hacerle compañía. Y nos acercamos y vimos que efectivamente estaba sola, con dos pizzas medianas, chimichurri y dos refrescos de lata en su cajuela improvisada. El hambre, la soledad de la moto y nuestra pinche predisposición a hacer chingaderas nos hizo pensar en treparnos y dar una vuelta por el barrio, dejarle el vehículo al pendejo pizzero unas cuadras adelante. También pensamos en cobrar derecho de estacionamiento en especie y apañar las pizzas. Va, le dije a mi vecino. Llévatelas y las metes por el cancel de tu casa (para esa hora sola, sus padres habían salido de compras, recuerdo), escóndelas, yo te echo aguas.

Y me metí por entre los depas y con un chiflido puse alerta a mi vecino porque el pizzero bajaba y para evitar sospechas subí a buscar a otro de la banda. Ahí vi bajar al pizzero, apurado, corriendo a entregar las otras pizzas. Mi compa no estaba pero esperé a que el pizzero se fuera. Obvio, notó la ausencia de las dos pizzas. Las buscó como media hora y se largó. Entonces bajé y mi vecino y yo fuimos a rentar un par de películas para acompañar el hurto.

Éramos inocentes, blancas palomillas.

Yo no sé qué hubiera pasado si hubiera pasado esto que pasó allá por el Zalatón, pero insisto, pinche realidad me supera con sus historias:

Roban ambulancia por unos minutos

Elvira Romero

Notiecos/Colima.- La madrugada de ayer en la comunidad de Zalatón de Juárez, una persona desconocida hasta el momento, hizo una broma de mal gusto a personal de la Cruz Roja, al llevarse y luego abandonar cerca del lugar una ambulancia.

A la 1:00 de la mañana recibieron el reporte de que una persona del barrio Zalatón de Juárez sufría una crisis nerviosa y no podía respirar, por lo que paramédicos a bordo de la ambulancia Col –70, acudieron a la casa marcada con el número 466 de la calle Margarita Maza de Juárez, donde se encontraba el paciente. Al llegar, entraron al conjunto habitacional en donde luego de localizar la casa, comenzaron a atender al enfermo; los paramédicos lo subieron a la camilla para llevarlo a la ambulancia y trasladarlo al IMSS.

Sin embargo, al salir no encontraron la ambulancia en donde la habían dejado para el traslado, por lo que de inmediato dieron aviso a Seguridad Pública, los agentes de la Policía Estatal Preventiva comenzaron la búsqueda de la unidad Col-70, localizándola luego de un rato una cuadra y media del lugar.

Al respecto, el comandante de la Cruz Roja delegación Colima, José Vázquez Arreola, mencionó que es lamentable que ocurran este tipo de incidentes, pues las ambulancias están al servicio de la sociedad y brindan un servicio vital. Agregó que el delegado Guillermo Villa Gómez prefirió no interponer la denuncia correspondiente, pero hizo un llamado a la población para que tome conciencia de que son vehículos de emergencia y respeten las ambulancias.

http://www.ecosdelacosta.com.mx/index.php?seccion=15&id=21313&encabezado=Roban%20ambulancia%20por%20unos%20minutos

martes, septiembre 04, 2007

Masiosare: ¿un extraño pendejo? Recuerdos patrioteros

david chávez

Bueno, realmente fueron años de condicionamiento patriotero, de chauvinismo los lunes en el jardín de niños, de forjar la identidad y los valores tricolores (¿qué países latinoamericanos tienen más de tres colores en sus banderas?) en nuestros corazoncitos de polluelos, de mocozuelos que cantábamos desafinados la letra del himno nacional, los honores a la bandera, de saludarla con la derecha a la altura del corazón... ¿quién no lo recuerda?


Nunca faltó en mi salón el que se salvó de ello por algún problema físico. Recuerdo al ingenuo Juan Carlos "el de los lunares en cruz", que apenas escuchaba, fallo auditivo del que nos dimos cuenta todos en tercero de primaria hasta que pasó al pizarrón y nunca entedió lo que la maestra le pedía porque no podía leerle los labios. Ah, Juan Carlos, eres grande: leías los labios mucho antes de aprender a leer lo escrito. Jamás sabré cómo era que cantabas el himno si parecías ignorar la letra.


Recuero a tres chicas cuyo nombre lavaron de mi memoria las lluvias. Las tres iban a todos lados juntas, las tres vestían igual, las tres con los mismos gustos, con la misma dedicación, como gemelas. Las tres zarandeadas de los cabellos por la maestra en tercero de primaria, lo recuerdo, por mascar chicle al tiempo que cantaban el himno. Sorprendente capacidad de hacer más de dos cosas con la boca al mismo tiempo.


Iván cantaba a la perfección la letra. Se sabía todo el himno, todo, hasta las estrofas que no cantábamos. En algunas ocasiones lo vi sudar, sentir la letra, vibrar cuando se aprestaba el acero y el bridón, cuando retemblaba en su centro la tierra al sonoro rugir del cañón.

Nunca faltamos los que cantábamos a discreción. Tampoco el que sólo movía los labios, haciendo como que cantaba, ni el que pateaba, golpeaba, distraía o fastidiaba a los demás. Todos, de algún modo, aprendimos la letra, las estrofas básicas, la pronunciación, el significado de esas cosas a las que Francisco González Bocanegra (nombre aprendido igual que la letra del himno) poeta nacido en San Luis Potosí, citaba en algunas estrofas como "blasones", "bridón", "hórrido", con la música de Jaime Nunó, gachupín, para variar.


Himno mestizo, pues, como los mexicanos, como Latinoamérica. Y ahora, Patria, patria, tus hijos ya olvidan, la generación de la derrota, generación perdedora, nuestro mayores que tanto hinchaban el pecho al vernos cantar, al vernos marchar, honrar los símbolos patrios, la bandera, el escudo, el himno, que dan identidad y diversidad a esta larga patria América Latina, que enriquecen, vienen y con su ignorancia, con su estupidez e imbecilidad, su prepotencia, su pendejez, su interés, su corrupción, vienen, patria, y te mancillan en México, te mancillan en Venezuela, en Panamá, en Costa Rica, en Bolivia, en El Salvador, en Nicaragua, en Argentina, En Chile, en Perú, en Uruguay, en Brasil, en Ecuador, en Colombia, en Guatemala, en Paragüay, en las antillas, en Cuba, en Haití, en norte, centro y sudamérica te meten mano, te manosean, te hacen cualquier cosa.


La bandera, según Francisco Ramírez Acuña: “verde, la religión; blanco y rojo, la unión de los mexicanos”

ALONSO URRUTIA


La ceremonia de abanderamiento de escuelas que encabezó este lunes el secretario de Gobernación, Francisco Ramírez Acuña, fue el escenario para que el funcionario ofreciera su propia interpretación de los colores de la bandera: “Los colores que la conforman representan originalmente la Independencia. El verde –dijo–, la religión; el blanco y el rojo, la unión de los mexicanos”.

Previamente, Ramírez Acuña había enfatizado en las facultades de la dependencia a su cargo de difundir “el conocimiento y el respeto de nuestros símbolos patrios”. Dichas facultades, agregó, emanan de la Ley sobre el Escudo, la Bandera y el Himno nacionales.

El acto incluyó la incineración de una bandera, de acuerdo con el ritual que se tiene establecido. El simbolismo vigente de la Bandera Nacional identifica el verde con la esperanza de los mexicanos, el blanco con la pureza de ideales y el rojo con la sangre derramada para alcanzar la Independencia.

En su tiempo, la bandera del Ejército Trigarante comenzó a dar la forma al actual lábaro patrio. En esos años, cuando Agustín de Iturbide la llamó “la bandera de las tres garantías”, los significados que se confirieron a los colores fueron: el verde, la Independencia; el blanco, la religión, y el rojo, la unión.
http://www.jornada.unam.mx/2007/09/04/index.php?section=politica&article=006n1pol

¿Entonces? Deja tú la bandera, el himno, el escudo y esas cosas, no hay problema, lo que acusa es la ignorancia de quien se supone ostenta un cargo clave en el gobierno, la imbecilidad, la censura que se aplica, la tiranía e impunidad de los miembros del gabinete, todos improvisados, herederos de la más perra infamia, que les metan cuetes en el culo por imbéciles, porque sí, por favor, porque dividen, porque... porque no está nada mal que todos, hasta los pendejos, los hijos de perra, pueden llegar a gobernar un país.

Y cuando te recuerdo, patria, plugo a los dioses que Masiosare venga, como Calibán, a rescatarnos del maldito tirano. Después de sacudido el yugo y la dominación nos dejamos poner otro: el de la ignorancia.

sírvanse

¡Guerra, guerra sin tregua al que intente
de la patria manchar los blasones!
¡Guerra, guerra! Los patrios pendones
en las olas de sangre empapad.

¡Guerra, guerra! En el monte, en el valle
los cañones horrísonos truenen,
y los ecos sonoros resuenen
con las voces de ¡unión, libertad!

Antes, patria, que inermes tus hijos
bajo el yugo su cuello dobleguen,
tus campiñas con sangre se rieguen,
sobre sangre se estampe su pie.

Y tus templos, palacios y torres
se derrumben con hórrido estruendo,
y sus ruinas existan diciendo:
De mil héroes la patria aquí fue.

¡Patria, patria! Tus hijos te juran
exhalar en tus aras su aliento,
si el clarín con su bélico acento
los convoca a lidiar con valor.

¡Para ti las guirnaldas de oliva!
¡Un recuerdo para ellos de gloria!
¡Un laurel para ti de victoria!
¡Un sepulcro para ellos de honor!


Mexicanos, al grito de guerra
el acero aprestad y el bridón,
y retiemble en sus centros la tierra
al sonoro rugir del cañón.

lunes, septiembre 03, 2007

El día del gran golpe

david chávez

Ahí estaba, luego de meses y días que conformaron siete años con los que también se dio el procedimiento, las acciones, las palabras, la ropa, el modo de caminar, la actitud, todo lo fue gestando poco a poco, con una minuciosidad espantosamente humilde, serena; cada detalle pulido a más no poder. Repasaba y hacía ensayos sobre lo que tenía que hacer, que tocar, que ver, escuchar. Calculó todo, hasta la velocidad del viento, la temperatura ambiental para ese día, leyó su horóscopo. El plan era perfecto, perfecto, tan perfecto que ese día, el día del gran golpe, se dio el lujo de agregar un pequeño margen de error antes de salir de casa.

miércoles, agosto 29, 2007

De prisa... III (con cigarro al final)

david chávez
Hoy le pregunté: ¿a qué he de volver a Colima? A tus cosas, me dijo. ¿Mis cosas? Lo único material que poseo, mis libros viejos que he robado de las bibliotecas, que me han regalado, que salvé de la casa de mis abuelos paternos, los pocos que compré, quedaron en cajas en el cuarto de la casa donde mis padres me criaron con la intención de que llegara tan lejos como me fuera posible, tan lejos como mi padre me soñó algún día detrás de un escritorio, con un buen sueldo, un auto y una familia feliz; tan lejos como mi madre me soñó alguna vez cuando estuve en su vientre, gestándome, y me vio feliz, con una cara diferente a la que tengo, con un cuerpo diferente al que tengo.
¿Volver a qué, cabrón?, insistí. Y cuando encendió su cigarro me sentí tan pinche, pinchemente pinche, pinchísimamente pinche pinche pinche, como en mi pinche vida me he sentido tan pinche, tan vacío y mediocre. A ver a qué. Eso me respondió. ¿Y mis letras? A nadie le importan, dijo. Guárdatelas en el culo que de nada sirven, que esas letras con las que escribirás esto que te estoy diciendo, no son las letras que tu padre imaginó que escribirías jamás, que tu cara de perro en celo no es la que tu madre imaginó jamás. Eso dijo.Y que se te quite esa pinche, pinchemente pinche, pinchísimamente pinche pinche pinche gana de ser alguien, de publicar, de que tus letras las leerán muchas personas y dirán "Ah, no mames, a mí me pasó algo así, a mí me pasa algo por el estilo".
El viento soplaba pinchemente pinche, pinchísimamente pinche pinche pinche, y el viento frío por no decir helado me cruzó abofeteadamente la cara y supe que no, que no sería lo que mi padre imaginó, que no sería lo que mi madre imaginó, que sería yo, arrebatadamente yo, que me liberaría de este pinchemente pinche, pinchísimamente pinche pinche pinche sentimiento y me lo arrancaría a tajos del pecho, como una sanguijuela, como la jariosidad se apaga con un baño de agua fría, que valen verga mis letras, que ya no me importa decirlo con todas sus letras: que ya me importan mis letras, que te he entendido, Lupita, que por fin te he entendido y cada palabra mía ya es como un vello púbico y son mías y que se sufre el proceso.
¿Sabes?, le dije, realmente no importa regresar. Lo más cabrón, le dije, lo más cabrón es lograr decir lo que tienes adentro. Lo demás, volver, irse, los demás, le dije, creéme que comienza y comienzan a perder importancia cuando les quitas y le quitas la prisa. Creo que comienzo a entenderte. Seguiré escribiendo cosas estúpidas como "Hoy le pregunté: ¿a qué he de volver a Colima?", como escriben los que son relativamente buenos para escribir en Colima. Dame un cigarro.