david chávez
pasó la onda el golpe el shock la ola lo que sea que haya sido y me aferré con fuerza a lo que creo. sigo sujeto a ello. siguen mis dientes apretados, la mandíbula firme, los ojos trémulos. sé lo que fue, sé lo que ocurrió y me siento normal, un poco pensatibundo, morseado, pinchitierno, recuerdero, anheloso, eso sí.
siento cómo me palpita el corazón, más cuando ella está cerca. cierro los ojos y la veo latir aquí adentro. suspiro e intento dormir. de a poco me llegará la calma, se irá la adrenalina en una meada, quizá mañana.
si alguien pregunta cómo estoy, si ella pregunta cómo me siento, tienes que saber, mors, que estoy totalmente trilceado.
lunes, julio 06, 2009
jueves, julio 02, 2009
dios con médicos y enfermeras
david chávez
El objeto del escrutinio es la labor. los médicos como dios, dios a imagen y semejanza nuestra, nosotros, con errores, falibles. luego entonces los médicos fallan, se equivocan. y si dios no existe, y si dios no diagnostica? los médicos no existen, no diagnostican. y no me vengan con mamadas, porque aquel que diga que nunca ha insultado a un médico/a dios es un mentiroso, es como decir que nunca nadie se ha enfermado.
.
Eso sí:
.
Nadie me va a negar que lo mejor de la vida, la mejor creación de dios, la mejor receta es la que incluye un par de enfermeras comprensivas, atentas y solteras, de ojos grandes y amielados, caderas amplias, nalguiparadas y cabello rizado, castaño claro, morenas claras y labios carnuditos que le digan a uno así, coquetísimas, señor, despierte, ya es hora de su medicina, y con sus manos tersas, a veces ampuladas por el estrés postlaboral, abrir el frasco, sacar las pastillas y dejarlas en nuestras manos con un discreto roce de pieles. Y el que me lo niegue que vaya con dios o que chingue a su madre.
El objeto del escrutinio es la labor. los médicos como dios, dios a imagen y semejanza nuestra, nosotros, con errores, falibles. luego entonces los médicos fallan, se equivocan. y si dios no existe, y si dios no diagnostica? los médicos no existen, no diagnostican. y no me vengan con mamadas, porque aquel que diga que nunca ha insultado a un médico/a dios es un mentiroso, es como decir que nunca nadie se ha enfermado.
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Eso sí:
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Nadie me va a negar que lo mejor de la vida, la mejor creación de dios, la mejor receta es la que incluye un par de enfermeras comprensivas, atentas y solteras, de ojos grandes y amielados, caderas amplias, nalguiparadas y cabello rizado, castaño claro, morenas claras y labios carnuditos que le digan a uno así, coquetísimas, señor, despierte, ya es hora de su medicina, y con sus manos tersas, a veces ampuladas por el estrés postlaboral, abrir el frasco, sacar las pastillas y dejarlas en nuestras manos con un discreto roce de pieles. Y el que me lo niegue que vaya con dios o que chingue a su madre.
viernes, junio 26, 2009
Tributo al rey... adiós michael
david chávez
.
bueno, está de moda. así que el texticulario despide a su manera al, desde ayer, leyenda y rey del pop, el amo del "moonwalk", el bailarín más cabrón que bonito; el más piter pan, millonario, lurias y buena onda de los acusados de pedofilia (véanle la cara a succar kuri o al gober precioso o a camel nacif).
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bueno, está de moda. así que el texticulario despide a su manera al, desde ayer, leyenda y rey del pop, el amo del "moonwalk", el bailarín más cabrón que bonito; el más piter pan, millonario, lurias y buena onda de los acusados de pedofilia (véanle la cara a succar kuri o al gober precioso o a camel nacif).
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jueves, junio 25, 2009
Memorias del Sr Cobranza
te suena?
http://www.youtube.com/watch?v=0MWHlunE9wI&feature=related
Voy a la cocina, luego al comedor,
miro las revistas y el televisor,
me muevo para aquí, me muevo para allá.
Norma Plá a Cavallo lo tiene que matar.
Que me vienen con chorizo pero ya va a llegar.
Que cocinen a la madre de Cavallo y al papá
y a los hijos, si es que tiene
o a su amigo el presidente no le dejen ni los dientes.
Porque Menem,
Menem,
Menem se lo gana y no hablemos de pavadas, si son todos
traficantes y si no el sistema qué... y si no el sistema qué... qué.
.
No me digan se mantienen con la plata de los pobres:
eso sólo sirve para mantener algunos pocos.
Transan, venden y es sólo una figurita el que esté de presidente
porque si estaba Alfonsín el que transa es otro gil.
.
Son todos narcos, de los malos,
si te agarran con un gramo
después de que te la pusieron se viene la policía,
y seguro que vas preso.
Y así sube, la balanza, el precio también sube,
también sube la venganza.
Y ahora va, ¿y ahora qué? Son todos narcos
y el presidente -ese tipo que mantenga más tranquila a nuestra gente-
lleva plata del lavado: mientras no salte la bronca el norte no manda palos.
.
¡Ay ay ay, uy uy uy! ¿Que me dicen del dedito que le meten en Jujuy?
¡Ay ay ay, uy uy uy! ¿Que me dicen del dedito que le meten en Jujuy?
.
Es ese Perro, "El Santillán",
si no lo pueden voltear lo van a querer comprar con discursos,
si no les sale son capaz de darle acciones a los grandes mercaderes,
eso no importa,
porque el Perro va dejando otro perrito que le mete a este sistema el dedito en el culito y cómo sangra y no es el culo,
si no el que sangra y se retuerce es el gran culo de este mundo.
.
¡Adiós al muro stanilista!
¡Los demócratas de mierda y los forros pacifistas,
todos narcos,
todos narcos,
todos narcotraficantes!
Te transmiten por cadena,
son de caos,
paranoiquean:
te persiguen si sos puto, te persiguen si sos pobre, te persiguen si fumás, si tomás si vendés, si fumas, si compras un pobre tonto para hacer para comer, si tomás, vendés, comprás, fumás
y vayanse todos a la concha de su madre!!!
¿Y ahora qué?, ¿qué nos queda?
Elección o reelección para mí es la misma mierda
¡Hijos de puta en el congreso, hijos de puta en la Rosada y en todos los ministerios
van cayendo hijos de puta, que te cagan a patadas!!!
En la selva se escuchan tiros
son las armas de los pobres,
son los gritos del latino...
Ellos tienen el poder y lo van a perder...
Tienen el poder y lo van a perder...
Tienen el poder y lo van a perder...
En la selva se escuchan tiros
son las armas de los pobres,
son los gritos del latino...
http://www.youtube.com/watch?v=0MWHlunE9wI&feature=related
Voy a la cocina, luego al comedor,
miro las revistas y el televisor,
me muevo para aquí, me muevo para allá.
Norma Plá a Cavallo lo tiene que matar.
Que me vienen con chorizo pero ya va a llegar.
Que cocinen a la madre de Cavallo y al papá
y a los hijos, si es que tiene
o a su amigo el presidente no le dejen ni los dientes.
Porque Menem,
Menem,
Menem se lo gana y no hablemos de pavadas, si son todos
traficantes y si no el sistema qué... y si no el sistema qué... qué.
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No me digan se mantienen con la plata de los pobres:
eso sólo sirve para mantener algunos pocos.
Transan, venden y es sólo una figurita el que esté de presidente
porque si estaba Alfonsín el que transa es otro gil.
.
Son todos narcos, de los malos,
si te agarran con un gramo
después de que te la pusieron se viene la policía,
y seguro que vas preso.
Y así sube, la balanza, el precio también sube,
también sube la venganza.
Y ahora va, ¿y ahora qué? Son todos narcos
y el presidente -ese tipo que mantenga más tranquila a nuestra gente-
lleva plata del lavado: mientras no salte la bronca el norte no manda palos.
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¡Ay ay ay, uy uy uy! ¿Que me dicen del dedito que le meten en Jujuy?
¡Ay ay ay, uy uy uy! ¿Que me dicen del dedito que le meten en Jujuy?
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Es ese Perro, "El Santillán",
si no lo pueden voltear lo van a querer comprar con discursos,
si no les sale son capaz de darle acciones a los grandes mercaderes,
eso no importa,
porque el Perro va dejando otro perrito que le mete a este sistema el dedito en el culito y cómo sangra y no es el culo,
si no el que sangra y se retuerce es el gran culo de este mundo.
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¡Adiós al muro stanilista!
¡Los demócratas de mierda y los forros pacifistas,
todos narcos,
todos narcos,
todos narcotraficantes!
Te transmiten por cadena,
son de caos,
paranoiquean:
te persiguen si sos puto, te persiguen si sos pobre, te persiguen si fumás, si tomás si vendés, si fumas, si compras un pobre tonto para hacer para comer, si tomás, vendés, comprás, fumás
y vayanse todos a la concha de su madre!!!
¿Y ahora qué?, ¿qué nos queda?
Elección o reelección para mí es la misma mierda
¡Hijos de puta en el congreso, hijos de puta en la Rosada y en todos los ministerios
van cayendo hijos de puta, que te cagan a patadas!!!
En la selva se escuchan tiros
son las armas de los pobres,
son los gritos del latino...
Ellos tienen el poder y lo van a perder...
Tienen el poder y lo van a perder...
Tienen el poder y lo van a perder...
En la selva se escuchan tiros
son las armas de los pobres,
son los gritos del latino...
domingo, junio 21, 2009
a ver quién dice que sí...
permiso, Rafa Mesina, acá tienes también lugar:
A VER QUIÉN DICE QUE SÍ
.
Rafa Mesina
.
A veces, a veces, cada vez
más frecuente, cuando mira
fotografías de periódicos colimensillos,
mira caras de varones
con quienes cogió.
.
Ah, chín, me dice, si ya estamos
mostrando tiempo y vida
en nuestras pieles. Y se acuerda
de aquel momento formador,
ese cale para ser como se ven ahora,
comprobación orgánica que niegan
como gatos, y la cubren,
o la enmascaran y la siguen disfrutando
como el que vi de padrino de bautizo
la semana pasada, dice.
.
Y me pregunta qué pasaría
si en esta campaña electoral
se les arrima con una pancarta LGBT
a dos-tres de ésos. Qué sentirían
en sus testículos o en su largo recto receptor,
en los pulmones o en el hígado,
o en el hipotálamo, o donde habite
esa emoción hacia el contexto
llamada espiritu o alma según
la brutez de las religiones,
me dice tocándose el bigote.
.
Ah qué vatos, cómo han crecido,
dice al verlos impresos, si hasta abuelos unos son.
La inseguridad, la desconfianza, el miedo
los hace mojar mujeres
con afán de prolongar su mierda.
Como si valiera la pena que hubiera raza
igual a ellos por siempre con esa hambre.
Nunca aprenderán, los muy putos, dice,
que la homosexualidad es el único
método inteligente de control natal.
.
VOTARÉ POR TU PARTIDO
SI ME DAS UN BESO Y DEFIENDES TU PUTISMO
les dirá en la pancarta.
A ver quién le dice que sí.
A VER QUIÉN DICE QUE SÍ
.
Rafa Mesina
.
A veces, a veces, cada vez
más frecuente, cuando mira
fotografías de periódicos colimensillos,
mira caras de varones
con quienes cogió.
.
Ah, chín, me dice, si ya estamos
mostrando tiempo y vida
en nuestras pieles. Y se acuerda
de aquel momento formador,
ese cale para ser como se ven ahora,
comprobación orgánica que niegan
como gatos, y la cubren,
o la enmascaran y la siguen disfrutando
como el que vi de padrino de bautizo
la semana pasada, dice.
.
Y me pregunta qué pasaría
si en esta campaña electoral
se les arrima con una pancarta LGBT
a dos-tres de ésos. Qué sentirían
en sus testículos o en su largo recto receptor,
en los pulmones o en el hígado,
o en el hipotálamo, o donde habite
esa emoción hacia el contexto
llamada espiritu o alma según
la brutez de las religiones,
me dice tocándose el bigote.
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Ah qué vatos, cómo han crecido,
dice al verlos impresos, si hasta abuelos unos son.
La inseguridad, la desconfianza, el miedo
los hace mojar mujeres
con afán de prolongar su mierda.
Como si valiera la pena que hubiera raza
igual a ellos por siempre con esa hambre.
Nunca aprenderán, los muy putos, dice,
que la homosexualidad es el único
método inteligente de control natal.
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VOTARÉ POR TU PARTIDO
SI ME DAS UN BESO Y DEFIENDES TU PUTISMO
les dirá en la pancarta.
A ver quién le dice que sí.
viernes, junio 12, 2009
tentativa de Humor de tierra 1 (fragmento)
david chávez
Un extraño olor me despierta. En realidad es un poco de humo con olor a pino, quizá, el que penetra por los pequeños espacios entre el vidrio y el marco de la ventana. Afuera hace frío. Un frío penetrante, húmedo; así que por más que me abrigue lo sentiré de todas formas. Es un frío óseo. Cuesta respirar. Tal vez el frío y no el olor me despertó. Me llevo la mano a la nariz tan sólo para comprobar que la tengo fría. Urgo dentro de ella y nada: las mucosidades están congeladas, áridamente estáticas. Al despegar con la uña del índice de mi derecha me viene un poco de dolor, luego una sustancia líquida y tibia ocupa el lugar del moco reseco que queda perdido entre las sábanas.
Una avalancha de mucosidad invade mi nariz. Aspiro fuerte, como intentando que el aire frío contenga, detenga en cierta forma el fluido. Con la manga de mi suéter me empeño en alejar de mí la comezón que recién comienza en la nariz y es entonces que lo noto: el olor a leña, a humo, se ha impregnado en la ropa. Entonces me da por pasear mi nariz por entre la sábana como a un perro que se lleva al parque. Mismo resultado. Todo tiene olor a humo, a leña, a leña de pino.
Pienso en eso, en cómo los olores se añaden a nosotros, se impregnan, viajan, nos hacen ser. En eso y en por dónde putas entra el olor, diminuto, atractivo, embriagante, a pino. Corro las cortinas y miles de pequeñas gotas deforman, lloran, el árbol de castañas de la casa vecina, la pintura desgastada de una de sus paredes, los techos de zinc de al lado, la mata de níspero, la ventana que está enfrente, abajo a la derecha, donde celebraban un cumpleaños anoche, y el cielo nublado con posibilidad de lluvia al final del día, como dijo el meteorólogo ayer, antes de cerrar transmisiones. Luego el paisaje, el naranjo, la calle, las aves que revolotean para quitarse el frío, se van deslavando poco a poco. Todo comienza a verse color cinco grados centígrados.
Cierro los ojos y exhalo fuerte para volver a empañar el vidrio de la ventana. Desaparecen las cosas que están afuera y se internan tras mis párpados. Veo el árbol de castañas de la casa vecina, la pintura desgastada de una de sus paredes, los techos de zinc de al lado, la mata de níspero, la ventana que está enfrente, abajo a la derecha, donde celebraban un cumpleaños anoche, y el cielo nublado con posibilidad de lluvia al final del día, como dijo el meteorólogo ayer, antes de cerrar transmisiones. Luego el paisaje, el naranjo, la calle, las aves que revolotean para quitarse el frío. Los veo y los huelo. De a poco su olor va rebasando y dejando atrás el humo de la estufa a leña que alguien encendió en la cocina y que sale por la chimenea para confundirse con la neblina, el rocío y el resto del humo que sale de las casas vecinas.
Abro los ojos y pienso en qué tanto el olor de las cosas nos obliga, nos indica, determina lo que somos, lo que hacemos. Cómo el humo de los autos es diferente al de todas las cocinas a la hora de la comida. Cómo ese humo determina la forma en que nos comportamos. Hay olores que te hacen bien, otros te chingan el día. ¿Qué tanto estamos dispuestos a oler, qué tanto podemos oler?, ¿cuando distinguimos un olor de otro es porque los dimensionamos, sabemos qué consecuencias puede tener oler una cosa u otra? "Si andas entre la mierda es difícil no ensuciarse", le escuché decir ayer a alguien en una oficina de gobierno, y ahora la frase cobra sentido para mí. ¿Qué tanto somos lo que olemos?, ¿qué tanto de lo que olemos nos hace ser lo que somos? Yo agregaría: "dime lo que hueles y te diré quién eres". Porque si es cierto que somos lo que albergamos, lo que defendemos, entonces somos lo que comemos, lo que escuchamos, lo que sentimos, lo que bebemos, el qué y el cómo, lo que hacemos y cómo lo hacemos. Lo que olemos, ¿es tan imperceptible que no nos damos cuenta de la forma en que logra determinar nuestra vida, nuestras acciones? No hay una forma particular de oler. Se huele y punto.
"Si andas entre la mierda es difícil no ensuciarse...", claro. También es difícil no olerla y mucho más difícil distinguir que uno hiede, apesta, cuando uno vive rodeado de hedores y pestilencias. Digamos, uno necesita no un cambio de aires, que es temporal, sino un cambio de olores y aromas, me digo. Entonces sigo esa comezón que sigue prófuga por todo mi cuerpo y la atrapo y aniquilo en mi nalga derecha. Me tiro un pedo. "Es el fragor del combate", pienso, y me río. Aspiro una vez más, fuerte, para contener el avance de mis mocos suicidas que quieren precipitarse desde mi nariz al suelo, a mis ropas: quieren huir. Los detengo. Doy un salto a la cama y me envuelvo entre las sábanas y las frazadas. Cierro los ojos e intento dormir.
Un extraño olor me despierta. En realidad es un poco de humo con olor a pino, quizá, el que penetra por los pequeños espacios entre el vidrio y el marco de la ventana. Afuera hace frío. Un frío penetrante, húmedo; así que por más que me abrigue lo sentiré de todas formas. Es un frío óseo. Cuesta respirar. Tal vez el frío y no el olor me despertó. Me llevo la mano a la nariz tan sólo para comprobar que la tengo fría. Urgo dentro de ella y nada: las mucosidades están congeladas, áridamente estáticas. Al despegar con la uña del índice de mi derecha me viene un poco de dolor, luego una sustancia líquida y tibia ocupa el lugar del moco reseco que queda perdido entre las sábanas.
Una avalancha de mucosidad invade mi nariz. Aspiro fuerte, como intentando que el aire frío contenga, detenga en cierta forma el fluido. Con la manga de mi suéter me empeño en alejar de mí la comezón que recién comienza en la nariz y es entonces que lo noto: el olor a leña, a humo, se ha impregnado en la ropa. Entonces me da por pasear mi nariz por entre la sábana como a un perro que se lleva al parque. Mismo resultado. Todo tiene olor a humo, a leña, a leña de pino.
Pienso en eso, en cómo los olores se añaden a nosotros, se impregnan, viajan, nos hacen ser. En eso y en por dónde putas entra el olor, diminuto, atractivo, embriagante, a pino. Corro las cortinas y miles de pequeñas gotas deforman, lloran, el árbol de castañas de la casa vecina, la pintura desgastada de una de sus paredes, los techos de zinc de al lado, la mata de níspero, la ventana que está enfrente, abajo a la derecha, donde celebraban un cumpleaños anoche, y el cielo nublado con posibilidad de lluvia al final del día, como dijo el meteorólogo ayer, antes de cerrar transmisiones. Luego el paisaje, el naranjo, la calle, las aves que revolotean para quitarse el frío, se van deslavando poco a poco. Todo comienza a verse color cinco grados centígrados.
Cierro los ojos y exhalo fuerte para volver a empañar el vidrio de la ventana. Desaparecen las cosas que están afuera y se internan tras mis párpados. Veo el árbol de castañas de la casa vecina, la pintura desgastada de una de sus paredes, los techos de zinc de al lado, la mata de níspero, la ventana que está enfrente, abajo a la derecha, donde celebraban un cumpleaños anoche, y el cielo nublado con posibilidad de lluvia al final del día, como dijo el meteorólogo ayer, antes de cerrar transmisiones. Luego el paisaje, el naranjo, la calle, las aves que revolotean para quitarse el frío. Los veo y los huelo. De a poco su olor va rebasando y dejando atrás el humo de la estufa a leña que alguien encendió en la cocina y que sale por la chimenea para confundirse con la neblina, el rocío y el resto del humo que sale de las casas vecinas.
Abro los ojos y pienso en qué tanto el olor de las cosas nos obliga, nos indica, determina lo que somos, lo que hacemos. Cómo el humo de los autos es diferente al de todas las cocinas a la hora de la comida. Cómo ese humo determina la forma en que nos comportamos. Hay olores que te hacen bien, otros te chingan el día. ¿Qué tanto estamos dispuestos a oler, qué tanto podemos oler?, ¿cuando distinguimos un olor de otro es porque los dimensionamos, sabemos qué consecuencias puede tener oler una cosa u otra? "Si andas entre la mierda es difícil no ensuciarse", le escuché decir ayer a alguien en una oficina de gobierno, y ahora la frase cobra sentido para mí. ¿Qué tanto somos lo que olemos?, ¿qué tanto de lo que olemos nos hace ser lo que somos? Yo agregaría: "dime lo que hueles y te diré quién eres". Porque si es cierto que somos lo que albergamos, lo que defendemos, entonces somos lo que comemos, lo que escuchamos, lo que sentimos, lo que bebemos, el qué y el cómo, lo que hacemos y cómo lo hacemos. Lo que olemos, ¿es tan imperceptible que no nos damos cuenta de la forma en que logra determinar nuestra vida, nuestras acciones? No hay una forma particular de oler. Se huele y punto.
"Si andas entre la mierda es difícil no ensuciarse...", claro. También es difícil no olerla y mucho más difícil distinguir que uno hiede, apesta, cuando uno vive rodeado de hedores y pestilencias. Digamos, uno necesita no un cambio de aires, que es temporal, sino un cambio de olores y aromas, me digo. Entonces sigo esa comezón que sigue prófuga por todo mi cuerpo y la atrapo y aniquilo en mi nalga derecha. Me tiro un pedo. "Es el fragor del combate", pienso, y me río. Aspiro una vez más, fuerte, para contener el avance de mis mocos suicidas que quieren precipitarse desde mi nariz al suelo, a mis ropas: quieren huir. Los detengo. Doy un salto a la cama y me envuelvo entre las sábanas y las frazadas. Cierro los ojos e intento dormir.
martes, junio 09, 2009
amistades peligrosas
david chávez
Alguien me dijo alguna vez: "Si quieres conocer a alguien que se dice amigo tuyo préstale 2o dólares. Si regresa y te los paga, es tu amigo... si no, sólo habrás perdido 20 dólares". Hoy perdí 40 dólares. Pero es que quería estar bien seguro.
Alguien me dijo alguna vez: "Si quieres conocer a alguien que se dice amigo tuyo préstale 2o dólares. Si regresa y te los paga, es tu amigo... si no, sólo habrás perdido 20 dólares". Hoy perdí 40 dólares. Pero es que quería estar bien seguro.
martes, mayo 19, 2009
cuando basta con moverse...
david chávez
el padre de familia viudo, su esposa muerta de cáncer, sus nueve hijos menores de 14 años, viviendo en la miseria, sobrellevando la vida, la tv, la ayuda, el lucro... benedetti muerto, la suspicacia de la mexicanidad en el mundo influenzado, colom acusado de asesino, el video que grabó su víctima antes de ser ultimado, un gol de último minuto, barcelona campeón, una puesta de sol, la moneda que completa la cifra, un gatito atropellado en la carretera, un perro golpeado por un auto o con sarna, una flor, un regalo, una sorpresa, un te quiero, te extraño, una llamada inesperada, la voz familiar, el olor de la infancia, el sabor de la comida favorita, unas palabras de aliento, estar acompañado, una mala noticia, una buena noticia, la incertidumbre resuelta, una lesión de un tenista, un colibrí revoloteando en mi ventana, el lucro con la discapacidad, las historias de la nota roja...
todo eso pudo haberme conmovido hoy, pero no ocurrió así. sólo pudieron lograrlo las manos ásperas y curtidas del trabajador en la parecela azapeña, la voz sudorosa de su ayudante y los ojos negrísimos que se protegían del sol bajo un manojo de cabellos desordenados que le cruzaban la cara, como aprisionando la mirada sedienta de esa mujer peruana que abonaba las plantas y cuidaba que su hijo no fuera a envenenarse.
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el padre de familia viudo, su esposa muerta de cáncer, sus nueve hijos menores de 14 años, viviendo en la miseria, sobrellevando la vida, la tv, la ayuda, el lucro... benedetti muerto, la suspicacia de la mexicanidad en el mundo influenzado, colom acusado de asesino, el video que grabó su víctima antes de ser ultimado, un gol de último minuto, barcelona campeón, una puesta de sol, la moneda que completa la cifra, un gatito atropellado en la carretera, un perro golpeado por un auto o con sarna, una flor, un regalo, una sorpresa, un te quiero, te extraño, una llamada inesperada, la voz familiar, el olor de la infancia, el sabor de la comida favorita, unas palabras de aliento, estar acompañado, una mala noticia, una buena noticia, la incertidumbre resuelta, una lesión de un tenista, un colibrí revoloteando en mi ventana, el lucro con la discapacidad, las historias de la nota roja...
todo eso pudo haberme conmovido hoy, pero no ocurrió así. sólo pudieron lograrlo las manos ásperas y curtidas del trabajador en la parecela azapeña, la voz sudorosa de su ayudante y los ojos negrísimos que se protegían del sol bajo un manojo de cabellos desordenados que le cruzaban la cara, como aprisionando la mirada sedienta de esa mujer peruana que abonaba las plantas y cuidaba que su hijo no fuera a envenenarse.
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martes, mayo 05, 2009
guatafack!
david chávez
por favor, que alguien me lo explique con manzanitas:
El carguero de la Armada Mexicana, El Huasteco, regresó al puerto de Veracruz tras ser rechazado por Haití con 70 toneladas de comida de ayuda humanitaria.
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Ante la epidemia de influenza que el país registra, los víveres que consistían en frijoles, arroz, azúcar y otros alimentos no perecederos, equivalentes a tres tráileres llenos fue rechazado por la isla caribeña.
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Según informa elgolfo.info, la comida quedó a cargo de la Secretaría de Desarrollo Social (Sedesol), pues desde marzo zarpó el navío para, supuestamente, ayudar al país más pobre de América tras una serie de desastres naturales que vivió la isla.
cgb
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http://www.eluniversal.com.mx/notas/595958.html
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por favor, que alguien me lo explique con manzanitas:
El carguero de la Armada Mexicana, El Huasteco, regresó al puerto de Veracruz tras ser rechazado por Haití con 70 toneladas de comida de ayuda humanitaria.
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Ante la epidemia de influenza que el país registra, los víveres que consistían en frijoles, arroz, azúcar y otros alimentos no perecederos, equivalentes a tres tráileres llenos fue rechazado por la isla caribeña.
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Según informa elgolfo.info, la comida quedó a cargo de la Secretaría de Desarrollo Social (Sedesol), pues desde marzo zarpó el navío para, supuestamente, ayudar al país más pobre de América tras una serie de desastres naturales que vivió la isla.
cgb
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http://www.eluniversal.com.mx/notas/595958.html
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jueves, abril 30, 2009
Malas influenzas...
david chávez
1.- Latinoamérica, tan dada a bla bla bla, ok ok ok primero fue una santa goliza en el guadalajara, 6-0 o 6-1, no recuerdo, pero el Everton estaba ya en la lona: los 3 puntos en casa, en el juego de vuelta, le daban el pase ala siguiente fase de la Libertadores. Chivas clasificaba con el empate. Y así fue. Pero antes, desde el lunes que llegaron a Santiago de Chile para de ahí irse a Valparaíso, donde se disputaría el partido, comenzaron los problemas.
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El estricto control y examen médico que les hicieron al llegar más el desmadre y revuelo que se armó cuando los reconocieron en un centro comercial de Valpo (no falta el wey que te escucha el acento raro y te pregunta de dónde eres... antes de la gripe porcina, cuando respondías: de México, un dispositivo colocado en alguna pinche parte del cuerpo de l@s chilen@s les hacía exclamar y cantar: Ah, de México! sí, "méxico lindo y queriiiidooo!" -ya les dije que odio esa canción, esa y el rey?-, ahora te dicen: ah, de México? y se cubren la boca con el brazo como para no contagiarse) por aquello de la gripe porcina les comenzaron a cargar calor, les sacaban la vuelta, la carrilla, el comentario ojete de "ya nos vinieron a contagiar", comenzó a calentar los ánimos, pero los homo chilensis no tenían ni idea de que así contribuían a la "guerra psicológica" que siempre, no falta, el equipo visitante sufre en torneos continentales e intercontinentales (research: México vs Honduras y los tantos casos en que la gente del país anfitrión lleva "serenata" a los deportistas mexicanos para no dejarlos dormir).
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2.-en la guerra, el amor y parece que en la Libertadores todo se vale. Ayer fue el partido y por cuestiones académicas no pude viajar a verlo, como me hubiera gustado. Tampoco lo vi por tv porque andaba celebrando cuestiones académico-personales pero ya les contaré (ok ok ok, ya soy candidato a doctor, ya me queda sólo la tesis por hacer, y un chingo de litros de alcohol por pistear). La cosa es que hoy, leyendo la prensa mexicana me entero que la revancha no se hizo esperar: Chivas 1- Everton 1 y see you very later, chilenitos. Palmeiras 1- Colo Colo y los albos chilenos se despiden también del torneo.
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La cosa, la cosa más densa es que lo que leo después es lo que me provoca sentimientos encontrados. Si ya antes me había indignado el comportamiento de los homo chilensis, ahora no sé qué pensar. Bueno, más bien no sé cómo va a ser la cosa allá afuera, al rato, cuando salga a la calle: Reynoso se la cobró. El defensa de Chivas tosió y escupió a uno de los rivales. Bueno, la revancha es la revancha, sí, pero la cosa es cuidar las apariencias. Comportarse. De acuerdo, los escupitajos, salivazos, agarradas de nalga, jalones de camiseta, zancadillas, empujones, pellizcos y demás artimañas son de lo más común en el futbol, eso se sabe acá, donde el futbol es religión... El problema es que en México hay brote y epidemia de influenza. Ok, ¿entonces?
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3.- decía que en la guerra, el amor y en la Libertadores todo se vale. Y no es por ponerme chovinista ni nacionalista ni mucho más ni mucho menos. El escupitajo no hubiera trascendido de no haber sido por el contexto y la situación en que se da. Tampoco el del nieto de Arturo Prat, que escupió sobre el féretro de Pinoshit, acá mismo, en Chilito. Luego entonces, hay de escupitajos a escupitajos, ni duda cabe. Y de marrullerías a marrullerías (no se olvide la que el mismo Cóndor Rojas se aventó en el Maracaná, cuando se cortó él mismo y pretendió hacer creer que una bengala lo había lastimado). La cosa es si la revancha de Reynoso fue indicada, si fue una buena respuesta a las provocaciones.
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4.- Podría ponerme a juzgar el ánimo de ambos pueblos, acusar la pretendida solidaridad latinoamericana o echarle en cara lo bueno y lo malo a las dos naciones: la participación de Gabriela Mistral durante la dirección de José Vasconcelos ;ara estructurar el plan educativo al que mi generación y otras mayores debemos tanto, la ayuda humanitaria, material y emocional que se envió de México a Chile, a Chillán, cuando en 1939 un terremoto dejó la ciudad en ruinas y casi 10 mil muertos (se donó a la ciudad la Escuela México: David Alfaro Siqueiros y Xavier Guerrero pintaron un mural en su biblioteca), el ir y venir de músicos, escritores, artistas y deportistas -en Chile nació el Teletón: se le ocurrió a don Fracisco, chileno también- y México, particularmente el América, le pagó a Zamorano casi casi su jubilación como futbolista, aunque se agradecen las aportaciones futboleras del Pony Ruiz, Reynaldo Navia, Mauro Donoso, Ivo Bassay, Fabián Estay, y otros tantos, aparte de la acogida que México les dio a los chilenos durante la dicturadura de Pinoshit...
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5.- No quiero entrar en más detalles. Cada quien juzgue qué onda para que no me digan el "malagradecido porque esa no es la verdad..." dijo Manu Chao. Afecto como soy a los dichos y refranes, merced a mis abuelos y los amigos de mis abuelos que fueron como mis abuelos y a los que les aprendí mucho de sus decires, que aquí comparto porque creo que vienen a cuento: "Se cosecha lo que se siembra", "Cada quien tiene lo que se merece", "Les gusta hacer pero no que les hagan", "No hagas a otros lo que no quieres que te hagan", "Tanto peca el que mata a la vaca como el que le levanta la pata", "Tiran la piedra y esconden la mano", "Tanto va el cántaro al agua hasta que se quiebra" y sobre todo "Cuando veas las barbas de tu vecino cortar, pon las tuyas a remojar". yo me quedo con el segundo: me parece salomónico. Y es que por más que quiera sigo siendo mexicano, y sigo yéndole a las Chivas. Ah, y otras dos: "el miedo no anda en burro..." y "el que se lleva, se aguanta" decía mi abuelo.
6.- pinche Reynoso: qué cerdo, qué cerdo!
domingo, abril 26, 2009
Al borde...
David Chávez
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Debí haberme duchado. Todavía tengo sueño en los brazos y cansancio en los ojos. Mis pies ya no pestañean y aún así continúo caminando este domingo por la tarde. El tintineo del piano cae a plomo como los acordes del sol. Suspiro y exhalo. El aire se confunde con el aire, como si el suspiro de repente fuera un pequeño avión de papel que serpentea un poco y cae como aguijón en la banqueta. Una gota de sudor se despeña desde mi frente, intenta sujetarse de mi mentón. No lo consigue y cae. Su cuerpo queda inerte como un * sobre mi zapato. Me detengo y la miro. Pienso en algún motivo para que haya hecho eso. Quizá fue un accidente.
Miro hacia ambos lados, al frente y atrás. La calle está sola. Pocos vehículos circulan. La sensación de frío que provoca la sudoración me invade. Me recuesto en el piso, boca abajo, mirando el suelo a detalle, con los pies pegados a la pared de una casa y las manos que alcanzan el borde de la banqueta. Miro fijamente un punto en la calle, cerca de mí. Aparece el vértigo y algunas letras, como hormigas, se meten en mi cabeza hasta formar la palabra cornisa. Siento el calor del suelo. Me levanto lentamente, sin perder de vista el punto que miro en la calle, y conservo la sensación de vértigo. Mucho más lento recojo la vista, la arrastro por el suelo y miro ahora, siempre fijamente, el lugar en que banqueta y calle se unen.
Siempre lentamente llevo mis manos a los bolsillos del pantalón. De uno saco el encendedor, del otro los cigarrillos. Enciendo uno. Sin dejar de mirar ese punto allá abajo, que ahora parece tan lejano, noto que dos gotas más de sudor se arrojan al vacío. ¿Y si en realidad la calle no estuviera tan cerca?, pienso. Mientras sigo mirando me concentro y repito mentalmente la palabra cornisa, cornisa, cornisa, cornisa, cornisa, cornisa, cornisa, cornisa, c o r n i s a , c o r n i s a , c o r n i s a , c o r n i s a , c o r n i s a , c o r n i s a , c o r n i s a , c o r n i s a , c o r n i s a , c o r n i s a , c o r n i s a , c o r n i s a , c o r n i s a , c o r n i s a , c o r n i s a , c o r n i s a , c o r n i s a , c o r n i s a , c o r n i s a , c o r n i s a , c o r n i s a , c o r n i s a , c o r n i s a , c o r n i s a , c o r n i s a , c o r n i s a , c o r n i s a , c o r n i s a , c o r n i s a , c o r n i s a , c o r n i s a , c o r n i s a , c o r n i s a , c o r n i s a , c o r n i s a , c o r n i s a , c o r n i s a , c o r n i s a , c o r n i s a , c o r n i s a , c o r n i s a , c o r n i s a , c o r n i s a , c o r n i s a , c o r n i s a , c o r n i s a . . . hasta que logro materializarla, verla.
Pongo el pie izquierdo en la letra ese, el derecho en la letra a. Podría saltar y salir de dudas, pero temo que la altura sea distinta a la que percibo. Exhalo el humo del cigarro y se confunde con el aire, como si de repente fuera una pequeña nube mecida por el aire como la que acaba de dejar caer su sombra en la banqueta. Tengo nubes dentro, pienso. Soy una nube, me digo, por eso veo todo a la distancia, tan lejano, yo tan en las alturas, y el vértigo se hace más intenso. El sol desaparece por un momento. La sombra me cubre. El cambio de temperatura hace que los vellos de mis brazos sacudan un poco del sueño que hay en ellos. Debí haberme duchado. Lentamente me pongo en cuclillas. Aparece el sol. De a poco, y siempre lentamente, apoyo mis manos en el borde de la banqueta. Me siento. Estiro las piernas. Muevo los pies y choco las puntas del uno con el otro. El cloc cloc marca su lento parpadeo. Despojo al cigarro de la ceniza, que se dispersa y cae entre mis piernas, que son como el cuerpo del suicida que muere colgado y pende sin auxilio, buscando el vacío.
Me levanto. Y para hacerlo apoyo mis manos en el borde de la palabra cornisa. Pongo mis pies nuevamente sobre la ese, sobre la a. Alzo la vista y miro hacia adelante. La acera del frente se asemeja a la orilla de un río que no quiero ni estoy dispuesto a cruzar. Mejor regreso, me digo. Debí haberme duchado, pienso. Le doy una última fumada al cigarro a medio consumir y lo arrojo al caudal en el que imagino se ha convertido la calle. Exhalo el humo del cigarrillo y le doy la espalda a la calle. Mientras camino, de regreso a casa, el humo se confunde con el aire, como si de repente fuera yo una pequeña locomotora que funciona con carbón, con herrumbe en su armadura, y avanzo lentalentamente. Mis pies dejan de parpadear y simulan el chucuchú cuando los arrastro, trazando una vía imaginaria...
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Debí haberme duchado. Todavía tengo sueño en los brazos y cansancio en los ojos. Mis pies ya no pestañean y aún así continúo caminando este domingo por la tarde. El tintineo del piano cae a plomo como los acordes del sol. Suspiro y exhalo. El aire se confunde con el aire, como si el suspiro de repente fuera un pequeño avión de papel que serpentea un poco y cae como aguijón en la banqueta. Una gota de sudor se despeña desde mi frente, intenta sujetarse de mi mentón. No lo consigue y cae. Su cuerpo queda inerte como un * sobre mi zapato. Me detengo y la miro. Pienso en algún motivo para que haya hecho eso. Quizá fue un accidente.
Miro hacia ambos lados, al frente y atrás. La calle está sola. Pocos vehículos circulan. La sensación de frío que provoca la sudoración me invade. Me recuesto en el piso, boca abajo, mirando el suelo a detalle, con los pies pegados a la pared de una casa y las manos que alcanzan el borde de la banqueta. Miro fijamente un punto en la calle, cerca de mí. Aparece el vértigo y algunas letras, como hormigas, se meten en mi cabeza hasta formar la palabra cornisa. Siento el calor del suelo. Me levanto lentamente, sin perder de vista el punto que miro en la calle, y conservo la sensación de vértigo. Mucho más lento recojo la vista, la arrastro por el suelo y miro ahora, siempre fijamente, el lugar en que banqueta y calle se unen.
Siempre lentamente llevo mis manos a los bolsillos del pantalón. De uno saco el encendedor, del otro los cigarrillos. Enciendo uno. Sin dejar de mirar ese punto allá abajo, que ahora parece tan lejano, noto que dos gotas más de sudor se arrojan al vacío. ¿Y si en realidad la calle no estuviera tan cerca?, pienso. Mientras sigo mirando me concentro y repito mentalmente la palabra cornisa, cornisa, cornisa, cornisa, cornisa, cornisa, cornisa, cornisa, c o r n i s a , c o r n i s a , c o r n i s a , c o r n i s a , c o r n i s a , c o r n i s a , c o r n i s a , c o r n i s a , c o r n i s a , c o r n i s a , c o r n i s a , c o r n i s a , c o r n i s a , c o r n i s a , c o r n i s a , c o r n i s a , c o r n i s a , c o r n i s a , c o r n i s a , c o r n i s a , c o r n i s a , c o r n i s a , c o r n i s a , c o r n i s a , c o r n i s a , c o r n i s a , c o r n i s a , c o r n i s a , c o r n i s a , c o r n i s a , c o r n i s a , c o r n i s a , c o r n i s a , c o r n i s a , c o r n i s a , c o r n i s a , c o r n i s a , c o r n i s a , c o r n i s a , c o r n i s a , c o r n i s a , c o r n i s a , c o r n i s a , c o r n i s a , c o r n i s a , c o r n i s a . . . hasta que logro materializarla, verla.
Pongo el pie izquierdo en la letra ese, el derecho en la letra a. Podría saltar y salir de dudas, pero temo que la altura sea distinta a la que percibo. Exhalo el humo del cigarro y se confunde con el aire, como si de repente fuera una pequeña nube mecida por el aire como la que acaba de dejar caer su sombra en la banqueta. Tengo nubes dentro, pienso. Soy una nube, me digo, por eso veo todo a la distancia, tan lejano, yo tan en las alturas, y el vértigo se hace más intenso. El sol desaparece por un momento. La sombra me cubre. El cambio de temperatura hace que los vellos de mis brazos sacudan un poco del sueño que hay en ellos. Debí haberme duchado. Lentamente me pongo en cuclillas. Aparece el sol. De a poco, y siempre lentamente, apoyo mis manos en el borde de la banqueta. Me siento. Estiro las piernas. Muevo los pies y choco las puntas del uno con el otro. El cloc cloc marca su lento parpadeo. Despojo al cigarro de la ceniza, que se dispersa y cae entre mis piernas, que son como el cuerpo del suicida que muere colgado y pende sin auxilio, buscando el vacío.
Me levanto. Y para hacerlo apoyo mis manos en el borde de la palabra cornisa. Pongo mis pies nuevamente sobre la ese, sobre la a. Alzo la vista y miro hacia adelante. La acera del frente se asemeja a la orilla de un río que no quiero ni estoy dispuesto a cruzar. Mejor regreso, me digo. Debí haberme duchado, pienso. Le doy una última fumada al cigarro a medio consumir y lo arrojo al caudal en el que imagino se ha convertido la calle. Exhalo el humo del cigarrillo y le doy la espalda a la calle. Mientras camino, de regreso a casa, el humo se confunde con el aire, como si de repente fuera yo una pequeña locomotora que funciona con carbón, con herrumbe en su armadura, y avanzo lentalentamente. Mis pies dejan de parpadear y simulan el chucuchú cuando los arrastro, trazando una vía imaginaria...
Concepción, Chile. 26 de abril de 2009.
martes, abril 07, 2009
el mariachi rocker quiere tocar, el mariachi rocker quiere slamear...!!
david chávez
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si gozaste con los éxitos de los chirrines en el hudsons de ensenada... si destapaste 3 caguamas y le diste replay una y otra y otra vez al video para ambientar la peda con tus compas de la chamba desde tu blackberry, si cantaste a grito pelado y destemplado have you seen the rain, si buscaste más éxitos del grupo sensación en baja californication, si moviste tu culito asentado en esa silla al ritmo de europa, cover de santana por parte de los chirrines...
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entonces, estás preparado para estooooooooooooooooooooo!
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beat it, mariachi style:
http://www.youtube.com/watch?v=faArbI4Fkj4
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zombie, de los cranberries, en mariachi:
http://www.youtube.com/watch?v=PKD6k_VRH5o
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sweet alabama, en un restaurante:
http://www.youtube.com/watch?v=zLv3qWEd3gg
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rock you like a hurricane:
http://www.youtube.com/watch?v=k91qb87-Y9A&feature=related
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y la madre de todas las rolas...
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a cargo del mariachi Los Vargas...
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La guerra de las galaxias!
http://www.youtube.com/watch?v=d53NemcyZVw
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quiobo?.
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si gozaste con los éxitos de los chirrines en el hudsons de ensenada... si destapaste 3 caguamas y le diste replay una y otra y otra vez al video para ambientar la peda con tus compas de la chamba desde tu blackberry, si cantaste a grito pelado y destemplado have you seen the rain, si buscaste más éxitos del grupo sensación en baja californication, si moviste tu culito asentado en esa silla al ritmo de europa, cover de santana por parte de los chirrines...
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entonces, estás preparado para estooooooooooooooooooooo!
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beat it, mariachi style:
http://www.youtube.com/watch?v=faArbI4Fkj4
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zombie, de los cranberries, en mariachi:
http://www.youtube.com/watch?v=PKD6k_VRH5o
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sweet alabama, en un restaurante:
http://www.youtube.com/watch?v=zLv3qWEd3gg
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rock you like a hurricane:
http://www.youtube.com/watch?v=k91qb87-Y9A&feature=related
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y la madre de todas las rolas...
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a cargo del mariachi Los Vargas...
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La guerra de las galaxias!
http://www.youtube.com/watch?v=d53NemcyZVw
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quiobo?.
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martes, marzo 31, 2009
No surprises?
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david chávez
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De pura caca alcancé boletos para ir a ver a una de las bandas de mi generación (la del 81) acá, en Santiago de Chilito.
Radiohead tocaba el 26 y 27 de marzo y ni dormí de la emoción, pegué los ojos hasta que arrancó el autobús. Total. Llegamos,
tocaron, cantamos, fumamos,
david chávez
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De pura caca alcancé boletos para ir a ver a una de las bandas de mi generación (la del 81) acá, en Santiago de Chilito.
Radiohead tocaba el 26 y 27 de marzo y ni dormí de la emoción, pegué los ojos hasta que arrancó el autobús. Total. Llegamos,
tocaron, cantamos, fumamos,
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grabamos, fotografiamos, llamamos por teléfono, dedicamos, bebimos, descansamos, regresamos, seguimos con nuestras chinches vidas... 
.pero hubo algo, algo tenía que pasar antes de todo esto. Y para allá voy. Resulta ser que Radiohead tocó el 22 de marzo en Brasil. Y todo hubiera pasado normal de no haber sido porque, como en la mayoría de las veces, el coño sur siempre sorprende a propios y extraños. No voy a quemar a mi compa, pero es una muy buena fuente y me contó que después del concierto, al día siguiente, la banda se fue a echarse unos drinks en Ipanema pal relax y a ver qué garotinha salía moviendo sus caderas para cantarle: “oh, qué cosa más linda, tan llena de gracia…”.
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En esas andaban cuando se toparon con unas morras chilenas que también estaban cotorreando por ahí. Turista tú, turista yo, se armó la charla y después de algunos jijijijeos ellas les preguntaron que si habían ido al concierto de Radiohead. Vergas. Imagínense la cara de estos vatos. Mínimo un trago de cachaza pal susto y para el azore. Chale. Obvio dijeron que sí y no mintieron. ELLOS habían estado en el concierto. Las morras, siguiendo con la charla, les preguntaron que qué les había parecido y ellos dijeron que bien, chido, nais, fain fain fain, very gud, very gud,very gud, veryveryverygud. Doble chale. Es que no mames, imagínense estar cotorreando con estos vatos, tsss!!!
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En fin. Ahí no paró la cosa. A esas alturas cualquiera ya hubiera reconocido a estos pelados, pero no, ellas no. Triple chale. Siguió el cotorreo y entonces les preguntaron que qué onda, que si pensaban ir a Chile. Estos weyes dicen que sí, que tienen planeado hacer una escala acá en Chile, en Santiago, y ahí es donde viene el chale cuádruple: las morras les dicen, “es que tenemos boletos para los conciertos de Radiohead en Chile, pero como andamos de vacaciones pues no vamos a poder ir; se los vendemos, para que no se pierdan las entradas y que vayan ustedes al concierto”.
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No mamaaaaaaaaaaar!!!!! No, simplemente no, no, no, no y no! Va contra natura, las leyes de la física no lo permiten, es algo insólito! O al menos, como dice Condorito -chileno, por cierto- PLOP! o mejor aún: EXIJO UNA EXPLICACIÓN!
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La nota que salió en la prensa: http://www.radioheadchile.com/2009/03/radiohead-en-tvn/#more-586
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Tom, no surprises?lunes, marzo 30, 2009
échale ganas, ucol!
porque la excelencia universitaria consiste en hacerse pendejo como todo un profesional, el ránking me lo paso por el arco del triunfo. Eres grande Ucol, grande, grande, graaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaandeeeeeeeeeeeeeeeeeeeee!
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RANKING
1° UNAM 10
2° UAM / DF 9.40
3° ITAM / DF 9.32
4° UAEMex / EDOMEX 9.16
5° UANL / NUEVO LEÓN 9.11
6° UDG / JALISCO 9.05
7° ITESO / JALISCO 8.84
8° IPN / DF 8.83
9° ANÁHUAC MEX. NORTE / EDOMEX 8.75
10° IT TOLUCA / EDOMEX 8.74
11° UAEM / MORELOS 8.55
12° UAQ / QUERÉTARO 8.53
13° UDLAP / PUEBLA 8.43
14° UDEM / NUEVO LEÓN 8.39
15° UPAEP / PUEBLA 8.35
16° UDLA DF 8.29
17° TESE EDOMEX 8.20
18° UPN / DF 8.17
19° U L SA / DF 8.09
20° UNIVA / JALISCO 7.95
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RANKING
1° UNAM 10
2° UAM / DF 9.40
3° ITAM / DF 9.32
4° UAEMex / EDOMEX 9.16
5° UANL / NUEVO LEÓN 9.11
6° UDG / JALISCO 9.05
7° ITESO / JALISCO 8.84
8° IPN / DF 8.83
9° ANÁHUAC MEX. NORTE / EDOMEX 8.75
10° IT TOLUCA / EDOMEX 8.74
11° UAEM / MORELOS 8.55
12° UAQ / QUERÉTARO 8.53
13° UDLAP / PUEBLA 8.43
14° UDEM / NUEVO LEÓN 8.39
15° UPAEP / PUEBLA 8.35
16° UDLA DF 8.29
17° TESE EDOMEX 8.20
18° UPN / DF 8.17
19° U L SA / DF 8.09
20° UNIVA / JALISCO 7.95
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lunes, marzo 16, 2009
qué comen los pajaritos? Maciiiiiitaaa!
david chávez
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¿Qué sigue: prohibido respirar?
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Lanzar piropos y ver porno será penado en Culiacán
El nuevo Bando de Policía y Buen Gobierno castigará también a quienes no pinten sus casas, hagan ruido en fiestas y dejen a menores de 12 años en autos
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http://www.eluniversal.com.mx/notas/584070.html
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¿Qué sigue: prohibido respirar?
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Lanzar piropos y ver porno será penado en Culiacán
El nuevo Bando de Policía y Buen Gobierno castigará también a quienes no pinten sus casas, hagan ruido en fiestas y dejen a menores de 12 años en autos
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http://www.eluniversal.com.mx/notas/584070.html
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jueves, marzo 12, 2009
Carstens, la porra te saluda!!!
david chávez
ahhh, pan y circo! Cómo me gustaría haber estado ahí, tan sólo ese minuto, y gritarle a la pinche pelota humana:
CARSTENS, CHINGAS A TU PUTA MADRE PENDEJOOOOOOOOOOO!
y haberlo hecho con toditita el alma!
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ahhh, pan y circo! Cómo me gustaría haber estado ahí, tan sólo ese minuto, y gritarle a la pinche pelota humana:
CARSTENS, CHINGAS A TU PUTA MADRE PENDEJOOOOOOOOOOO!
y haberlo hecho con toditita el alma!
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jueves, marzo 05, 2009
Otro con lapsus pendejus...
tengo miedo, tengo miedo!.
Eso saca uno por andarse juntando con elba ester!
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lunes, marzo 02, 2009
ganador concurso las historias febrero 2009
david chávez
el trofeo, quiobo?.
Bueno, de a poco vamos dándole. Con el siguiente cuento comparto la victoria junto con Fernanda (la ganadora del 1er virtuality Caza de Letras de la unam) en el concurso mensual de minificción de Las Historias (febrero), de Alberto Chimal. Sobres. Enjoy.
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¿A poco no se parece a mí?
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-Cincuenta días después de haber resucitado nos citó a todos en una casa, más bien era una especie de local. Ya habíamos hecho una que otra fiesta ahí, como el cumpleaños de Pedro, por ejemplo, o la despedida de soltero de Mateo, o nos juntábamos a ver los partidos de la selección nacional. Esas reuniones siempre terminaban en borrachera: cuando se acababa la chela a Jesús le daba por pedir agua en tinajas y la convertía en más chela, o vodka, o tequila, según anduviera de humor. Yo conocía al dueño, rentaba el local, compraba las cosas y después les pasaba las cuentas para que ellos me dieran el dinero.
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Quería decirnos que se regresaba a su tierra porque a su papá le estaba yendo bien en el negocio y le ofreció que le ayudara. Así que no nos veríamos más por un buen tiempo, hasta que él volviera por acá, y quería despedirse como se debe. Y ya habíamos comenzado a celebrar y a comer cuando de repente se escuchó un pinche ruido afuera, en el techo, en el cielo. Pensamos que era el viento, ya ve usted los pinches ventarrones que se sueltan por acá, pero no, nada. Nos asomamos a las ventanas y nada. Creímos que eran otra vez las lenguas como de fuego que se repartieron y fueron posándose sobre cada uno de nosotros, como hizo antes de navidad, y que resultaron ser las luces que contrató Santiago el del Zebedeo para amenizar la posada. Él salió con sus ondas de que era el espíritu del Santo y no sé qué otros rollos.
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Ese día se quedó callado y después del ruidajo todos comenzaron como a hablar en otras lenguas, pero la verdad es que ya estaban todos borrachos. El vodka le quedó chafísima y luego intentó hacer whisky que más bien parecía champurrado. Me dieron ganas de vomitar. Fui al baño pero Tadeo estaba ocupándolo. Simón Pedro me alcanzó a ver cuando crucé el pasillo para ir al patio trasero y comenzó a reclamarme por el local, que estaba muy madreado, que por 30 monedas él encontraba otra cosa más perrona y mejor que esta y la madre. Ni le alegué. Pinche cabezota de piedra que tiene el muy necio. Luego llegó Tomás, Pedro le presumió de la mota y como el otro no le creía se tuvo que mochar. El olor nunca me gustó por eso me fui hasta el fondo del huerto, a un ladito de los olivos. Y cuando comencé a vomitar fue que madres, cayó el avión.
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Yo creo que por eso diosito me salvó, porque ps no soy tan atascado como esos cabrones, que en paz descansen. El que no era borracho era mujeriego y el que no era bien transa. Santiago estaba armando un negocito con merca robada. No éramos unos angelitos, pero cada quien sobrevive como puede, ¿no? Y pues ahí de a poquito en poquito la llevábamos; nos comenzaba a ir bien. Y mire, no es por nada, ni porque yo sea celoso o vengativo o mala onda, ¿verdad?, pero la neta, ¿ve a ese niño de ahí? Apses m’ijo. Aquellos güeyes decían que no, que Jesús me había pedaleado la bicicleta, que le hizo el milagrito a mi vieja. ¿Y sabe qué más? Magdalena podrá ser todo lo que usted quiera pero nunca infiel. Además el morrito tiene toda mi cara. ¿A poco no se parece a mí?
jueves, febrero 26, 2009
Pinches gringos putos!
bueno, así mejor, sirve que no vienen y ensucian todo, como suelen hacer. que vayan a visitar la zona cero, jejeje.
miércoles, febrero 25, 2009
Joven, haga usted el favor de ir a chingar a su madre calladito y sin armar escándalo...
david chávez
No es por desmotivarlos, ¿verdad?, pero el buen Néstor García Canclini hace una observación muy muy muy chingona:
salud.
"La historia social de las culturas latinoamericanas que trazamos en este libro revela que un recurso clave para la modernización fue multiplicar el estudiantado universitario (de 250 mil en 1950 a 5,389,000 al finalizar la década de los sesenta). Desde los ochenta, las universidades, envejecidas y económicamente asfixiadas, se han vuelto para los jóvenes, dicen Juan Villoro, "gigantescas salas de espera donde se les entretiene para que no se conviertan en factor de conflicto social".
.
Aunque muchos jóvenes se frustraban hace treinta, cuarenta o cincuenta años al salir de las universidades, y a veces los mejores investigadores migraban a Europa y los Estados Unidos, la educación superior buscaba produicir intelectuales para el desarrollo nacional; hoy sigue frustrando a la mayoría, pero sólo le ofrece optar entre irse a trabajar en puestos secundarios en los servicios del primer mundo o volverse técnico en las transacionales que controlan la producción y el comercio del propio país.
.
Nada en la sociedad induce la tentación del voluntarismo político; muy pocos cargos requieren alto nivel profesional, y la formación en la crítica intelectual más bien descalifica para ejercerlos a quienes sólo se pide que sean expertos. A los jóvenes de hace treinta años les preocupaba cómo acortar la distancia entre lo culto y lo popular; a los universitarios y profesionales jóvenes en América Latina les aflige ahora cómo flotar en lo que queda del mundo culto y de la clase media; si son colombianos o ecuatorianos, la pregunta es cómo y a dónde irse".
García Canclini, Néstor. Culturas híbridas. Estrategias para entrar y salir de la modernidad. Ed. Paidós. Argentina. 2001. Pág. 26
No es por desmotivarlos, ¿verdad?, pero el buen Néstor García Canclini hace una observación muy muy muy chingona:
salud.
"La historia social de las culturas latinoamericanas que trazamos en este libro revela que un recurso clave para la modernización fue multiplicar el estudiantado universitario (de 250 mil en 1950 a 5,389,000 al finalizar la década de los sesenta). Desde los ochenta, las universidades, envejecidas y económicamente asfixiadas, se han vuelto para los jóvenes, dicen Juan Villoro, "gigantescas salas de espera donde se les entretiene para que no se conviertan en factor de conflicto social".
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Aunque muchos jóvenes se frustraban hace treinta, cuarenta o cincuenta años al salir de las universidades, y a veces los mejores investigadores migraban a Europa y los Estados Unidos, la educación superior buscaba produicir intelectuales para el desarrollo nacional; hoy sigue frustrando a la mayoría, pero sólo le ofrece optar entre irse a trabajar en puestos secundarios en los servicios del primer mundo o volverse técnico en las transacionales que controlan la producción y el comercio del propio país.
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Nada en la sociedad induce la tentación del voluntarismo político; muy pocos cargos requieren alto nivel profesional, y la formación en la crítica intelectual más bien descalifica para ejercerlos a quienes sólo se pide que sean expertos. A los jóvenes de hace treinta años les preocupaba cómo acortar la distancia entre lo culto y lo popular; a los universitarios y profesionales jóvenes en América Latina les aflige ahora cómo flotar en lo que queda del mundo culto y de la clase media; si son colombianos o ecuatorianos, la pregunta es cómo y a dónde irse".
García Canclini, Néstor. Culturas híbridas. Estrategias para entrar y salir de la modernidad. Ed. Paidós. Argentina. 2001. Pág. 26
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