david chávez
Su desgracia creció como ese lunar de diferente color en su piel. Lo tenía desde que era niño y conforme transcurrieron los años creció y cubrió todo su cuerpo. Nadie notó el cambio, ni sus músicos, ni el productor, hasta esa mañana que le pareció láctea e infinita. Perdió el sueño buscando cómo revertir el proceso. Nada. Cremas, exfoliaciones, spa, baños María.
Nada. Lo único que obtuvo fue una millonaria demanda por presunto abuso de menores por culpa de un loco que, en el momento de mayor desesperación, le dijo que los humores infantiles transmitidos durante el sueño resolverían su problema. Y ahí se le fue media fortuna, construyendo un parque de diversiones para atraer a los pequeños que lo curarían de su enfermedad, pagando estratosféricas fianzas para seguir en libertad, para continuar buscando la cura.
Mosqueteramente, sus cuatro hermanos, cantantes también, lo buscaron para grabar ese disco, éxito en ventas, aire puro para sus finanzas, que sostiene en sus manos y en cuya fotografía de portada se cifra su pasado, su presente y su futuro: la ausencia de color alguno.
sábado, diciembre 01, 2007
jueves, noviembre 22, 2007
El inicio de los teibols dans* (o cafés con piernas)
david chávez
En los tiempos excepcionales, un apuesto minero entró en una cantina que estaba atendida por un matrimonio y sus dos bellísimas hijas. La mayor y más traviesa de las niñas, que estaría en los 20 años, atendía a los clientes. En este tiempo las mujeres escaseaban y eran un poderoso y atrayente incentivo de los pobladores de Punta Arenas, cuyas faldas, según la moda de la época, alcanzaban a los talones. El joven minero entró en galanteos con la niña y le ofreció medio kilo de oro si dejaba ver sus piernas hasta las rodillas. Concertado y cumplido el pacto con autorización materna, el hidalgo caballero le obsequió a la simpática doncella el premio apetecido, extraído de la madre tierra magallánica.
*Oreste Plath. (1983) Oro por ver piernas. Versión de Lucas Bonacic-Doric B. Geografía del mito y la leyenda chilenos. Editorial Nascimento. Santiago, Chile. Pág. 404
En los tiempos excepcionales, un apuesto minero entró en una cantina que estaba atendida por un matrimonio y sus dos bellísimas hijas. La mayor y más traviesa de las niñas, que estaría en los 20 años, atendía a los clientes. En este tiempo las mujeres escaseaban y eran un poderoso y atrayente incentivo de los pobladores de Punta Arenas, cuyas faldas, según la moda de la época, alcanzaban a los talones. El joven minero entró en galanteos con la niña y le ofreció medio kilo de oro si dejaba ver sus piernas hasta las rodillas. Concertado y cumplido el pacto con autorización materna, el hidalgo caballero le obsequió a la simpática doncella el premio apetecido, extraído de la madre tierra magallánica.
*Oreste Plath. (1983) Oro por ver piernas. Versión de Lucas Bonacic-Doric B. Geografía del mito y la leyenda chilenos. Editorial Nascimento. Santiago, Chile. Pág. 404
El Lucerna*
Para el "peder club":
Carlos Ramírez Vuelvas, Casandra Ortiz,
Alberto Llanes Castillo, Paulina Machuca,
Carmen Zamora Chávez, Óscar Fernando Chapula,
Gabriela Flores Chávez, Ana Laura Cárdenas y
Juan Pablo Fernández de Castro Cárdenas.
"El Lucerna es un barco fantasma que recorre los mares de Chiloé. Este barco es grande como el mundo. Para pasearlo de popa a proa se parte siendo niño y se llega a la ancianidad". Así lo leí. Así me lo contó la Esfinge y de aquí vino a sacar ella su acertijo. Pa' qué más que la pura verdad.
*Oreste Plath. (1983) Geografía del mito y la leyenda chilenos. Editorial Nascimento. Santiago, Chile. Pág. 371. Léase escuchando Nude, de In rainbows, radiohead, 2007.
miércoles, octubre 31, 2007
david chávez
Caperuza,
espero que una vez terminado el escándalo en que has metido a tu esposo, ese príncipe tuyo, por unos dimes y diretes sobre la respectiva belleza entre su madre y tú (culminado, como ya la prensa lo ha dado a conocer, con el suicidio de tu suegra) puedas obtener el divorcio.
Sé que yo nunca hubiera podido salvarte de los malvados planes de esa hermosa señora tu suegra, madre del príncipe Antonio – legendario noble que dejó morir en el desierto al plebeyo que no pudo dibujarle un corderito-, como él lo hizo mil años más tarde contigo al despertarte del hechizo al que te condenó la rueca; como en esa ocasión cuando eras adolescente y mordiste la manzana con la pócima para que durmieras durante toda la eternidad. Admiro la forma en que sus siete criados velaron por ti hasta su regreso, momento en el que te propuso matrimonio y aceptaste, literalmente encantada.
Recordarás que fue él quien te devolvió a tu mundo cuando te calzó la zapatilla de cristal, puso el guisante debajo de esos colchones y te salvó de los tres osos que no te reconocieron después del tinte rubio con que pintaste tu cabello. Ojalá lo dejaras crecer, me excita tanto y podría servirnos en nuestros juegos donde me convierto en una bestia, un lobo que te persigue a ti, la más bella mujer enfundada en ese vestido rojo que me vuelve loco. Responde pronto, te espero en el castillo.
Tu Marqués de Carabás
Caperuza,
espero que una vez terminado el escándalo en que has metido a tu esposo, ese príncipe tuyo, por unos dimes y diretes sobre la respectiva belleza entre su madre y tú (culminado, como ya la prensa lo ha dado a conocer, con el suicidio de tu suegra) puedas obtener el divorcio.
Sé que yo nunca hubiera podido salvarte de los malvados planes de esa hermosa señora tu suegra, madre del príncipe Antonio – legendario noble que dejó morir en el desierto al plebeyo que no pudo dibujarle un corderito-, como él lo hizo mil años más tarde contigo al despertarte del hechizo al que te condenó la rueca; como en esa ocasión cuando eras adolescente y mordiste la manzana con la pócima para que durmieras durante toda la eternidad. Admiro la forma en que sus siete criados velaron por ti hasta su regreso, momento en el que te propuso matrimonio y aceptaste, literalmente encantada.
Recordarás que fue él quien te devolvió a tu mundo cuando te calzó la zapatilla de cristal, puso el guisante debajo de esos colchones y te salvó de los tres osos que no te reconocieron después del tinte rubio con que pintaste tu cabello. Ojalá lo dejaras crecer, me excita tanto y podría servirnos en nuestros juegos donde me convierto en una bestia, un lobo que te persigue a ti, la más bella mujer enfundada en ese vestido rojo que me vuelve loco. Responde pronto, te espero en el castillo.
Tu Marqués de Carabás
lunes, octubre 22, 2007
Ya está
David Chávez
Consiga, antes de leer esto, la canción
llamada Open book,
interpretada por el grupo
de rock country Cake; léase,
obvio, mientras la escucha.
llamada Open book,
interpretada por el grupo
de rock country Cake; léase,
obvio, mientras la escucha.
Súbitamente va ascendiendo un impulso, una descarga, desde mi estómago hasta que leo y entran por mis ojos las letritas que reaccionan con tanto anhelo, con tan poco tiempo para sentarme y escribir escribir escribir lo que tenga que escribir, la mayoría de las veces, en mi estómago.
Súbitamente, también, las letras que leo-trago-mastico-digiero con la vista caen al fondo, muy al fondo de mí, donde permanece todo lo que odio y no reconozco, todo lo que me avergüenza y no reconozco, aquellas tristezas y deseos y lascivias y traumas (como llevar el índice a la nariz, hurgar y recoger comer a un tiempo el polvo y la mucosidad mientras pienso en qué carazos estoy diciéndome y me cuestiono por qué hablo mentalmente conmigo, si no será una estupidez hacerlo y mira que ya he estado a punto de morir atropellado por hacer eso en plena calle, qué estúpido, repito, qué estúpido, me digo) todo lo que no reconozco está allá, en el fondo de mí, oculto y agazapado, listo para saltar, para reaccionar, para estallar como una gran burbuja de envidia, por ejemplo, cuando leo, por ejemplo, que tal o cual poeta, que tal o cual narrador, nacido en tal o cual fecha, por ejemplo, y que ha sido publicado por esa o aquella editorial y estallo, por ejemplo, como en esta ocasión, rabiodentalmente, me destrozo por dentro cualesquiera de mis intestinos, de mi estómago, y vomito, antes en forma de líquido gástrico, ahora en forma de palabras, tan pronto audibles, tan pronto gritables, que rechinguen a su puerca vida, que se les pudran las letras, que se les cancerigenen los poemas y los traguen en sus tratamientos como yo hago, carajo, recontracarajo, reputacarajientamadre, cada día, hijos del peor verso, del madrigal y del soneto espurio, del microcuento arrabalero, del perro que ladra párrafos, como yo hago, ah, carajo, y como duele, cada día con cada cosa que escribo y que cualquier editor, malditos todos yo los maldigo –apocopados, asincopados, malrayera ventura los cobije- yo los maldigo, decía, teniendo hijos como yo por cada cosa mía que no se publique y les ahogue, como a mí, este reflujo, este ácido gástrico y ardan sus ojos, como sus tráqueas, sus gargantas, como sus ojos. Sean estas letras ingredientes que crean una molotov literal. Lo juro. Lo escribí escuchando esa canción.
Termine de escuchar la canción. Después salga a caminar y piense en lo que ha leído. Regrese. Termine de pensar que el autor del texto quizá es un paranoico mientras escucha Stickshifts and safetybells, del mismo grupo.
Termine de escuchar la canción. Después salga a caminar y piense en lo que ha leído. Regrese. Termine de pensar que el autor del texto quizá es un paranoico mientras escucha Stickshifts and safetybells, del mismo grupo.
miércoles, septiembre 12, 2007
Nomás un ratito...
david chávez
Hoy quiero ser unos zapatos mojados puestos al sol hasta secarse. Hoy quiero ser un guacamolito con cebolla, algo de ajo, jitomate y limón, embarrarme en una tostadita y bañarme con cerveza helada. Hoy, chingada madre, quiero ser un morrito que salta desde lo que le parece son ochenta metros de alto, encoger el cuerpo, constreñirse, apretadujado, bala de cañón, una bomba que explota en el agua de la alberca, y al caer en la piscina abrir los brazos, patalear, hacer un berrinche bajo el agua clorada donde otros niños mean con inocencia, con desenfado de agujetas.
Hoy quiero hacer enojar a mi madre, esconderme en su falda y hacerle creer que juego tan sólo como pretexto para buscarle el pajarito. Quiero sacudirle todas y cada una de las hojas a los árboles como hace el viento cada tarde papalotera, elevarme y ver la ciudad, ver cómo se va tragando todo lo verde verde verde y correr, trepar y desatorar mi cometa, quemarme la mano con el pabilo que me ata a ella cuando escapa veloz y ardiente con una ráfaga de aire y fornica en el cielo; hoy quiero ser un perro pastor alemán echado en el suelo fresco, un perro pastor alemán que no estornuda, que huele culos de perras, que se aparea y fornica, que marca su territorio con meadas hediondas.
Hoy quiero salir disparado hacia tus senos como refresco de soda y quedarme ahí cocacolosamente en tus pezones, hasta que llegues a la regadera de tu casa, desnuda, y me disuelvas como la bebida que derrama el niño en forma de ladrido, de lamida, como el humo de la mariguana, como ese pedo que se escapa discreto de entre tus nalgas que llenan tus yins, que atraen como miel a la mosca en que se ha convertido tu clítoris revoloteante en mi lengua, que baila danzas abejorriles, diletantes.
Hoy quiero que cojamos nomás un ratito, así, como queriendo procrear. Un ratito nada más, y después te subes de nuevo las pantaletas, te pones el sostén y te acomodas las chichis. Te pones los yins, los tenis, la blusa y te acomodas el cabello. O no lo hagas. Nos dormimos cinco minutos y después me despierto y te veo dormitar y te toco la espalda, las piernas, el vello púbico y se me va a parar la verga de nuevo y cojemos de nuevo. Yo creo que sí, que puedo lamerte otra vez ahí donde te gusta y sentirme como un niño que come sandía en el verano caluroso, que se moja los zapatos cuando juega a hacerse pedazos a sí mismo (porque el niño sabe que es él quien habita los charcos sobre los que brinca), los mismos zapatos que hoy quiero ser, puestos al sol hasta secarse.
Hoy quiero ser un guacamolito con cebolla, algo de ajo, jitomate y limón, embarrarme en una tostadita y bañarme con cerveza helada. Hoy, chingada madre, quiero ser un morrito que salta desde lo que le parece son ochenta metros de alto, encoger el cuerpo, constreñirse, apretadujado, bala de cañón, una bomba que explota en el agua de la alberca, y al caer en la piscina abrir los brazos, patalear, hacer un berrinche bajo el agua clorada donde otros niños mean con inocencia, con desenfado de agujetas.
Yo quiero ser todas esas cosas que pienso nomás por un ratito, cuando cierro los ojos y escucho cantar i'll look around a Madeleine Peyroux. Ah, si no fuera yo tan adicto a las puñetas y al internet...
Hoy quiero ser unos zapatos mojados puestos al sol hasta secarse. Hoy quiero ser un guacamolito con cebolla, algo de ajo, jitomate y limón, embarrarme en una tostadita y bañarme con cerveza helada. Hoy, chingada madre, quiero ser un morrito que salta desde lo que le parece son ochenta metros de alto, encoger el cuerpo, constreñirse, apretadujado, bala de cañón, una bomba que explota en el agua de la alberca, y al caer en la piscina abrir los brazos, patalear, hacer un berrinche bajo el agua clorada donde otros niños mean con inocencia, con desenfado de agujetas.
Hoy quiero hacer enojar a mi madre, esconderme en su falda y hacerle creer que juego tan sólo como pretexto para buscarle el pajarito. Quiero sacudirle todas y cada una de las hojas a los árboles como hace el viento cada tarde papalotera, elevarme y ver la ciudad, ver cómo se va tragando todo lo verde verde verde y correr, trepar y desatorar mi cometa, quemarme la mano con el pabilo que me ata a ella cuando escapa veloz y ardiente con una ráfaga de aire y fornica en el cielo; hoy quiero ser un perro pastor alemán echado en el suelo fresco, un perro pastor alemán que no estornuda, que huele culos de perras, que se aparea y fornica, que marca su territorio con meadas hediondas.
Hoy quiero salir disparado hacia tus senos como refresco de soda y quedarme ahí cocacolosamente en tus pezones, hasta que llegues a la regadera de tu casa, desnuda, y me disuelvas como la bebida que derrama el niño en forma de ladrido, de lamida, como el humo de la mariguana, como ese pedo que se escapa discreto de entre tus nalgas que llenan tus yins, que atraen como miel a la mosca en que se ha convertido tu clítoris revoloteante en mi lengua, que baila danzas abejorriles, diletantes.
Hoy quiero que cojamos nomás un ratito, así, como queriendo procrear. Un ratito nada más, y después te subes de nuevo las pantaletas, te pones el sostén y te acomodas las chichis. Te pones los yins, los tenis, la blusa y te acomodas el cabello. O no lo hagas. Nos dormimos cinco minutos y después me despierto y te veo dormitar y te toco la espalda, las piernas, el vello púbico y se me va a parar la verga de nuevo y cojemos de nuevo. Yo creo que sí, que puedo lamerte otra vez ahí donde te gusta y sentirme como un niño que come sandía en el verano caluroso, que se moja los zapatos cuando juega a hacerse pedazos a sí mismo (porque el niño sabe que es él quien habita los charcos sobre los que brinca), los mismos zapatos que hoy quiero ser, puestos al sol hasta secarse.
Hoy quiero ser un guacamolito con cebolla, algo de ajo, jitomate y limón, embarrarme en una tostadita y bañarme con cerveza helada. Hoy, chingada madre, quiero ser un morrito que salta desde lo que le parece son ochenta metros de alto, encoger el cuerpo, constreñirse, apretadujado, bala de cañón, una bomba que explota en el agua de la alberca, y al caer en la piscina abrir los brazos, patalear, hacer un berrinche bajo el agua clorada donde otros niños mean con inocencia, con desenfado de agujetas.
Yo quiero ser todas esas cosas que pienso nomás por un ratito, cuando cierro los ojos y escucho cantar i'll look around a Madeleine Peyroux. Ah, si no fuera yo tan adicto a las puñetas y al internet...
jueves, septiembre 06, 2007
¡Ah, pa' sustito! (yo quiero escribir cosas como estas)
david chávez
Hace unos años, cuando junto con el árbol de primavera floreaba nuestra adolescencia adolescente, cuando derribaron las tres viejas casonas de adobe de la esquina de las calles Miguel Virgen Morfín y Guerrero para construir los dos edificios de departamentos, cuando estos cumplieron acaso 24 meses de edificados y nosotros todavía jugábamos futbol frente a ellos, cuando fumábamos al calor de la noche y fajábamos con las morras alegremente, una tarde-noche de marzo, creo, llegó un repartidor de pizzas a los depas.
Uno de mis vecinos y yo vimos la motocicleta encendida, solita, solita, tan sola que pensamos en hacerle compañía. Y nos acercamos y vimos que efectivamente estaba sola, con dos pizzas medianas, chimichurri y dos refrescos de lata en su cajuela improvisada. El hambre, la soledad de la moto y nuestra pinche predisposición a hacer chingaderas nos hizo pensar en treparnos y dar una vuelta por el barrio, dejarle el vehículo al pendejo pizzero unas cuadras adelante. También pensamos en cobrar derecho de estacionamiento en especie y apañar las pizzas. Va, le dije a mi vecino. Llévatelas y las metes por el cancel de tu casa (para esa hora sola, sus padres habían salido de compras, recuerdo), escóndelas, yo te echo aguas.
Y me metí por entre los depas y con un chiflido puse alerta a mi vecino porque el pizzero bajaba y para evitar sospechas subí a buscar a otro de la banda. Ahí vi bajar al pizzero, apurado, corriendo a entregar las otras pizzas. Mi compa no estaba pero esperé a que el pizzero se fuera. Obvio, notó la ausencia de las dos pizzas. Las buscó como media hora y se largó. Entonces bajé y mi vecino y yo fuimos a rentar un par de películas para acompañar el hurto.
Éramos inocentes, blancas palomillas.
Yo no sé qué hubiera pasado si hubiera pasado esto que pasó allá por el Zalatón, pero insisto, pinche realidad me supera con sus historias:
Roban ambulancia por unos minutos
Elvira Romero
Notiecos/Colima.- La madrugada de ayer en la comunidad de Zalatón de Juárez, una persona desconocida hasta el momento, hizo una broma de mal gusto a personal de la Cruz Roja, al llevarse y luego abandonar cerca del lugar una ambulancia.
A la 1:00 de la mañana recibieron el reporte de que una persona del barrio Zalatón de Juárez sufría una crisis nerviosa y no podía respirar, por lo que paramédicos a bordo de la ambulancia Col –70, acudieron a la casa marcada con el número 466 de la calle Margarita Maza de Juárez, donde se encontraba el paciente. Al llegar, entraron al conjunto habitacional en donde luego de localizar la casa, comenzaron a atender al enfermo; los paramédicos lo subieron a la camilla para llevarlo a la ambulancia y trasladarlo al IMSS.
Sin embargo, al salir no encontraron la ambulancia en donde la habían dejado para el traslado, por lo que de inmediato dieron aviso a Seguridad Pública, los agentes de la Policía Estatal Preventiva comenzaron la búsqueda de la unidad Col-70, localizándola luego de un rato una cuadra y media del lugar.
Al respecto, el comandante de la Cruz Roja delegación Colima, José Vázquez Arreola, mencionó que es lamentable que ocurran este tipo de incidentes, pues las ambulancias están al servicio de la sociedad y brindan un servicio vital. Agregó que el delegado Guillermo Villa Gómez prefirió no interponer la denuncia correspondiente, pero hizo un llamado a la población para que tome conciencia de que son vehículos de emergencia y respeten las ambulancias.
http://www.ecosdelacosta.com.mx/index.php?seccion=15&id=21313&encabezado=Roban%20ambulancia%20por%20unos%20minutos
Hace unos años, cuando junto con el árbol de primavera floreaba nuestra adolescencia adolescente, cuando derribaron las tres viejas casonas de adobe de la esquina de las calles Miguel Virgen Morfín y Guerrero para construir los dos edificios de departamentos, cuando estos cumplieron acaso 24 meses de edificados y nosotros todavía jugábamos futbol frente a ellos, cuando fumábamos al calor de la noche y fajábamos con las morras alegremente, una tarde-noche de marzo, creo, llegó un repartidor de pizzas a los depas.
Uno de mis vecinos y yo vimos la motocicleta encendida, solita, solita, tan sola que pensamos en hacerle compañía. Y nos acercamos y vimos que efectivamente estaba sola, con dos pizzas medianas, chimichurri y dos refrescos de lata en su cajuela improvisada. El hambre, la soledad de la moto y nuestra pinche predisposición a hacer chingaderas nos hizo pensar en treparnos y dar una vuelta por el barrio, dejarle el vehículo al pendejo pizzero unas cuadras adelante. También pensamos en cobrar derecho de estacionamiento en especie y apañar las pizzas. Va, le dije a mi vecino. Llévatelas y las metes por el cancel de tu casa (para esa hora sola, sus padres habían salido de compras, recuerdo), escóndelas, yo te echo aguas.
Y me metí por entre los depas y con un chiflido puse alerta a mi vecino porque el pizzero bajaba y para evitar sospechas subí a buscar a otro de la banda. Ahí vi bajar al pizzero, apurado, corriendo a entregar las otras pizzas. Mi compa no estaba pero esperé a que el pizzero se fuera. Obvio, notó la ausencia de las dos pizzas. Las buscó como media hora y se largó. Entonces bajé y mi vecino y yo fuimos a rentar un par de películas para acompañar el hurto.
Éramos inocentes, blancas palomillas.
Yo no sé qué hubiera pasado si hubiera pasado esto que pasó allá por el Zalatón, pero insisto, pinche realidad me supera con sus historias:
Roban ambulancia por unos minutos
Elvira Romero
Notiecos/Colima.- La madrugada de ayer en la comunidad de Zalatón de Juárez, una persona desconocida hasta el momento, hizo una broma de mal gusto a personal de la Cruz Roja, al llevarse y luego abandonar cerca del lugar una ambulancia.
A la 1:00 de la mañana recibieron el reporte de que una persona del barrio Zalatón de Juárez sufría una crisis nerviosa y no podía respirar, por lo que paramédicos a bordo de la ambulancia Col –70, acudieron a la casa marcada con el número 466 de la calle Margarita Maza de Juárez, donde se encontraba el paciente. Al llegar, entraron al conjunto habitacional en donde luego de localizar la casa, comenzaron a atender al enfermo; los paramédicos lo subieron a la camilla para llevarlo a la ambulancia y trasladarlo al IMSS.
Sin embargo, al salir no encontraron la ambulancia en donde la habían dejado para el traslado, por lo que de inmediato dieron aviso a Seguridad Pública, los agentes de la Policía Estatal Preventiva comenzaron la búsqueda de la unidad Col-70, localizándola luego de un rato una cuadra y media del lugar.
Al respecto, el comandante de la Cruz Roja delegación Colima, José Vázquez Arreola, mencionó que es lamentable que ocurran este tipo de incidentes, pues las ambulancias están al servicio de la sociedad y brindan un servicio vital. Agregó que el delegado Guillermo Villa Gómez prefirió no interponer la denuncia correspondiente, pero hizo un llamado a la población para que tome conciencia de que son vehículos de emergencia y respeten las ambulancias.
http://www.ecosdelacosta.com.mx/index.php?seccion=15&id=21313&encabezado=Roban%20ambulancia%20por%20unos%20minutos
martes, septiembre 04, 2007
Masiosare: ¿un extraño pendejo? Recuerdos patrioteros
david chávez
Bueno, realmente fueron años de condicionamiento patriotero, de chauvinismo los lunes en el jardín de niños, de forjar la identidad y los valores tricolores (¿qué países latinoamericanos tienen más de tres colores en sus banderas?) en nuestros corazoncitos de polluelos, de mocozuelos que cantábamos desafinados la letra del himno nacional, los honores a la bandera, de saludarla con la derecha a la altura del corazón... ¿quién no lo recuerda?
Nunca faltó en mi salón el que se salvó de ello por algún problema físico. Recuerdo al ingenuo Juan Carlos "el de los lunares en cruz", que apenas escuchaba, fallo auditivo del que nos dimos cuenta todos en tercero de primaria hasta que pasó al pizarrón y nunca entedió lo que la maestra le pedía porque no podía leerle los labios. Ah, Juan Carlos, eres grande: leías los labios mucho antes de aprender a leer lo escrito. Jamás sabré cómo era que cantabas el himno si parecías ignorar la letra.
Recuero a tres chicas cuyo nombre lavaron de mi memoria las lluvias. Las tres iban a todos lados juntas, las tres vestían igual, las tres con los mismos gustos, con la misma dedicación, como gemelas. Las tres zarandeadas de los cabellos por la maestra en tercero de primaria, lo recuerdo, por mascar chicle al tiempo que cantaban el himno. Sorprendente capacidad de hacer más de dos cosas con la boca al mismo tiempo.
Iván cantaba a la perfección la letra. Se sabía todo el himno, todo, hasta las estrofas que no cantábamos. En algunas ocasiones lo vi sudar, sentir la letra, vibrar cuando se aprestaba el acero y el bridón, cuando retemblaba en su centro la tierra al sonoro rugir del cañón.
Nunca faltamos los que cantábamos a discreción. Tampoco el que sólo movía los labios, haciendo como que cantaba, ni el que pateaba, golpeaba, distraía o fastidiaba a los demás. Todos, de algún modo, aprendimos la letra, las estrofas básicas, la pronunciación, el significado de esas cosas a las que Francisco González Bocanegra (nombre aprendido igual que la letra del himno) poeta nacido en San Luis Potosí, citaba en algunas estrofas como "blasones", "bridón", "hórrido", con la música de Jaime Nunó, gachupín, para variar.
Himno mestizo, pues, como los mexicanos, como Latinoamérica. Y ahora, Patria, patria, tus hijos ya olvidan, la generación de la derrota, generación perdedora, nuestro mayores que tanto hinchaban el pecho al vernos cantar, al vernos marchar, honrar los símbolos patrios, la bandera, el escudo, el himno, que dan identidad y diversidad a esta larga patria América Latina, que enriquecen, vienen y con su ignorancia, con su estupidez e imbecilidad, su prepotencia, su pendejez, su interés, su corrupción, vienen, patria, y te mancillan en México, te mancillan en Venezuela, en Panamá, en Costa Rica, en Bolivia, en El Salvador, en Nicaragua, en Argentina, En Chile, en Perú, en Uruguay, en Brasil, en Ecuador, en Colombia, en Guatemala, en Paragüay, en las antillas, en Cuba, en Haití, en norte, centro y sudamérica te meten mano, te manosean, te hacen cualquier cosa.
La bandera, según Francisco Ramírez Acuña: “verde, la religión; blanco y rojo, la unión de los mexicanos”
ALONSO URRUTIA
La ceremonia de abanderamiento de escuelas que encabezó este lunes el secretario de Gobernación, Francisco Ramírez Acuña, fue el escenario para que el funcionario ofreciera su propia interpretación de los colores de la bandera: “Los colores que la conforman representan originalmente la Independencia. El verde –dijo–, la religión; el blanco y el rojo, la unión de los mexicanos”.
Previamente, Ramírez Acuña había enfatizado en las facultades de la dependencia a su cargo de difundir “el conocimiento y el respeto de nuestros símbolos patrios”. Dichas facultades, agregó, emanan de la Ley sobre el Escudo, la Bandera y el Himno nacionales.
El acto incluyó la incineración de una bandera, de acuerdo con el ritual que se tiene establecido. El simbolismo vigente de la Bandera Nacional identifica el verde con la esperanza de los mexicanos, el blanco con la pureza de ideales y el rojo con la sangre derramada para alcanzar la Independencia.
En su tiempo, la bandera del Ejército Trigarante comenzó a dar la forma al actual lábaro patrio. En esos años, cuando Agustín de Iturbide la llamó “la bandera de las tres garantías”, los significados que se confirieron a los colores fueron: el verde, la Independencia; el blanco, la religión, y el rojo, la unión.
http://www.jornada.unam.mx/2007/09/04/index.php?section=politica&article=006n1pol
¿Entonces? Deja tú la bandera, el himno, el escudo y esas cosas, no hay problema, lo que acusa es la ignorancia de quien se supone ostenta un cargo clave en el gobierno, la imbecilidad, la censura que se aplica, la tiranía e impunidad de los miembros del gabinete, todos improvisados, herederos de la más perra infamia, que les metan cuetes en el culo por imbéciles, porque sí, por favor, porque dividen, porque... porque no está nada mal que todos, hasta los pendejos, los hijos de perra, pueden llegar a gobernar un país.
Y cuando te recuerdo, patria, plugo a los dioses que Masiosare venga, como Calibán, a rescatarnos del maldito tirano. Después de sacudido el yugo y la dominación nos dejamos poner otro: el de la ignorancia.
sírvanse
¡Guerra, guerra sin tregua al que intente
de la patria manchar los blasones!
¡Guerra, guerra! Los patrios pendones
en las olas de sangre empapad.
¡Guerra, guerra! En el monte, en el valle
los cañones horrísonos truenen,
y los ecos sonoros resuenen
con las voces de ¡unión, libertad!
Antes, patria, que inermes tus hijos
bajo el yugo su cuello dobleguen,
tus campiñas con sangre se rieguen,
sobre sangre se estampe su pie.
Y tus templos, palacios y torres
se derrumben con hórrido estruendo,
y sus ruinas existan diciendo:
De mil héroes la patria aquí fue.
¡Patria, patria! Tus hijos te juran
exhalar en tus aras su aliento,
si el clarín con su bélico acento
los convoca a lidiar con valor.
¡Para ti las guirnaldas de oliva!
¡Un recuerdo para ellos de gloria!
¡Un laurel para ti de victoria!
¡Un sepulcro para ellos de honor!
Mexicanos, al grito de guerra
el acero aprestad y el bridón,
y retiemble en sus centros la tierra
al sonoro rugir del cañón.
Bueno, realmente fueron años de condicionamiento patriotero, de chauvinismo los lunes en el jardín de niños, de forjar la identidad y los valores tricolores (¿qué países latinoamericanos tienen más de tres colores en sus banderas?) en nuestros corazoncitos de polluelos, de mocozuelos que cantábamos desafinados la letra del himno nacional, los honores a la bandera, de saludarla con la derecha a la altura del corazón... ¿quién no lo recuerda?
Nunca faltó en mi salón el que se salvó de ello por algún problema físico. Recuerdo al ingenuo Juan Carlos "el de los lunares en cruz", que apenas escuchaba, fallo auditivo del que nos dimos cuenta todos en tercero de primaria hasta que pasó al pizarrón y nunca entedió lo que la maestra le pedía porque no podía leerle los labios. Ah, Juan Carlos, eres grande: leías los labios mucho antes de aprender a leer lo escrito. Jamás sabré cómo era que cantabas el himno si parecías ignorar la letra.
Recuero a tres chicas cuyo nombre lavaron de mi memoria las lluvias. Las tres iban a todos lados juntas, las tres vestían igual, las tres con los mismos gustos, con la misma dedicación, como gemelas. Las tres zarandeadas de los cabellos por la maestra en tercero de primaria, lo recuerdo, por mascar chicle al tiempo que cantaban el himno. Sorprendente capacidad de hacer más de dos cosas con la boca al mismo tiempo.
Iván cantaba a la perfección la letra. Se sabía todo el himno, todo, hasta las estrofas que no cantábamos. En algunas ocasiones lo vi sudar, sentir la letra, vibrar cuando se aprestaba el acero y el bridón, cuando retemblaba en su centro la tierra al sonoro rugir del cañón.
Nunca faltamos los que cantábamos a discreción. Tampoco el que sólo movía los labios, haciendo como que cantaba, ni el que pateaba, golpeaba, distraía o fastidiaba a los demás. Todos, de algún modo, aprendimos la letra, las estrofas básicas, la pronunciación, el significado de esas cosas a las que Francisco González Bocanegra (nombre aprendido igual que la letra del himno) poeta nacido en San Luis Potosí, citaba en algunas estrofas como "blasones", "bridón", "hórrido", con la música de Jaime Nunó, gachupín, para variar.
Himno mestizo, pues, como los mexicanos, como Latinoamérica. Y ahora, Patria, patria, tus hijos ya olvidan, la generación de la derrota, generación perdedora, nuestro mayores que tanto hinchaban el pecho al vernos cantar, al vernos marchar, honrar los símbolos patrios, la bandera, el escudo, el himno, que dan identidad y diversidad a esta larga patria América Latina, que enriquecen, vienen y con su ignorancia, con su estupidez e imbecilidad, su prepotencia, su pendejez, su interés, su corrupción, vienen, patria, y te mancillan en México, te mancillan en Venezuela, en Panamá, en Costa Rica, en Bolivia, en El Salvador, en Nicaragua, en Argentina, En Chile, en Perú, en Uruguay, en Brasil, en Ecuador, en Colombia, en Guatemala, en Paragüay, en las antillas, en Cuba, en Haití, en norte, centro y sudamérica te meten mano, te manosean, te hacen cualquier cosa.
La bandera, según Francisco Ramírez Acuña: “verde, la religión; blanco y rojo, la unión de los mexicanos”
ALONSO URRUTIA
La ceremonia de abanderamiento de escuelas que encabezó este lunes el secretario de Gobernación, Francisco Ramírez Acuña, fue el escenario para que el funcionario ofreciera su propia interpretación de los colores de la bandera: “Los colores que la conforman representan originalmente la Independencia. El verde –dijo–, la religión; el blanco y el rojo, la unión de los mexicanos”.
Previamente, Ramírez Acuña había enfatizado en las facultades de la dependencia a su cargo de difundir “el conocimiento y el respeto de nuestros símbolos patrios”. Dichas facultades, agregó, emanan de la Ley sobre el Escudo, la Bandera y el Himno nacionales.
El acto incluyó la incineración de una bandera, de acuerdo con el ritual que se tiene establecido. El simbolismo vigente de la Bandera Nacional identifica el verde con la esperanza de los mexicanos, el blanco con la pureza de ideales y el rojo con la sangre derramada para alcanzar la Independencia.
En su tiempo, la bandera del Ejército Trigarante comenzó a dar la forma al actual lábaro patrio. En esos años, cuando Agustín de Iturbide la llamó “la bandera de las tres garantías”, los significados que se confirieron a los colores fueron: el verde, la Independencia; el blanco, la religión, y el rojo, la unión.
http://www.jornada.unam.mx/2007/09/04/index.php?section=politica&article=006n1pol
¿Entonces? Deja tú la bandera, el himno, el escudo y esas cosas, no hay problema, lo que acusa es la ignorancia de quien se supone ostenta un cargo clave en el gobierno, la imbecilidad, la censura que se aplica, la tiranía e impunidad de los miembros del gabinete, todos improvisados, herederos de la más perra infamia, que les metan cuetes en el culo por imbéciles, porque sí, por favor, porque dividen, porque... porque no está nada mal que todos, hasta los pendejos, los hijos de perra, pueden llegar a gobernar un país.
Y cuando te recuerdo, patria, plugo a los dioses que Masiosare venga, como Calibán, a rescatarnos del maldito tirano. Después de sacudido el yugo y la dominación nos dejamos poner otro: el de la ignorancia.
sírvanse
¡Guerra, guerra sin tregua al que intente
de la patria manchar los blasones!
¡Guerra, guerra! Los patrios pendones
en las olas de sangre empapad.
¡Guerra, guerra! En el monte, en el valle
los cañones horrísonos truenen,
y los ecos sonoros resuenen
con las voces de ¡unión, libertad!
Antes, patria, que inermes tus hijos
bajo el yugo su cuello dobleguen,
tus campiñas con sangre se rieguen,
sobre sangre se estampe su pie.
Y tus templos, palacios y torres
se derrumben con hórrido estruendo,
y sus ruinas existan diciendo:
De mil héroes la patria aquí fue.
¡Patria, patria! Tus hijos te juran
exhalar en tus aras su aliento,
si el clarín con su bélico acento
los convoca a lidiar con valor.
¡Para ti las guirnaldas de oliva!
¡Un recuerdo para ellos de gloria!
¡Un laurel para ti de victoria!
¡Un sepulcro para ellos de honor!
Mexicanos, al grito de guerra
el acero aprestad y el bridón,
y retiemble en sus centros la tierra
al sonoro rugir del cañón.
lunes, septiembre 03, 2007
El día del gran golpe
david chávez
Ahí estaba, luego de meses y días que conformaron siete años con los que también se dio el procedimiento, las acciones, las palabras, la ropa, el modo de caminar, la actitud, todo lo fue gestando poco a poco, con una minuciosidad espantosamente humilde, serena; cada detalle pulido a más no poder. Repasaba y hacía ensayos sobre lo que tenía que hacer, que tocar, que ver, escuchar. Calculó todo, hasta la velocidad del viento, la temperatura ambiental para ese día, leyó su horóscopo. El plan era perfecto, perfecto, tan perfecto que ese día, el día del gran golpe, se dio el lujo de agregar un pequeño margen de error antes de salir de casa.
Ahí estaba, luego de meses y días que conformaron siete años con los que también se dio el procedimiento, las acciones, las palabras, la ropa, el modo de caminar, la actitud, todo lo fue gestando poco a poco, con una minuciosidad espantosamente humilde, serena; cada detalle pulido a más no poder. Repasaba y hacía ensayos sobre lo que tenía que hacer, que tocar, que ver, escuchar. Calculó todo, hasta la velocidad del viento, la temperatura ambiental para ese día, leyó su horóscopo. El plan era perfecto, perfecto, tan perfecto que ese día, el día del gran golpe, se dio el lujo de agregar un pequeño margen de error antes de salir de casa.
miércoles, agosto 29, 2007
De prisa... III (con cigarro al final)
david chávez
Hoy le pregunté: ¿a qué he de volver a Colima? A tus cosas, me dijo. ¿Mis cosas? Lo único material que poseo, mis libros viejos que he robado de las bibliotecas, que me han regalado, que salvé de la casa de mis abuelos paternos, los pocos que compré, quedaron en cajas en el cuarto de la casa donde mis padres me criaron con la intención de que llegara tan lejos como me fuera posible, tan lejos como mi padre me soñó algún día detrás de un escritorio, con un buen sueldo, un auto y una familia feliz; tan lejos como mi madre me soñó alguna vez cuando estuve en su vientre, gestándome, y me vio feliz, con una cara diferente a la que tengo, con un cuerpo diferente al que tengo.
¿Volver a qué, cabrón?, insistí. Y cuando encendió su cigarro me sentí tan pinche, pinchemente pinche, pinchísimamente pinche pinche pinche, como en mi pinche vida me he sentido tan pinche, tan vacío y mediocre. A ver a qué. Eso me respondió. ¿Y mis letras? A nadie le importan, dijo. Guárdatelas en el culo que de nada sirven, que esas letras con las que escribirás esto que te estoy diciendo, no son las letras que tu padre imaginó que escribirías jamás, que tu cara de perro en celo no es la que tu madre imaginó jamás. Eso dijo.Y que se te quite esa pinche, pinchemente pinche, pinchísimamente pinche pinche pinche gana de ser alguien, de publicar, de que tus letras las leerán muchas personas y dirán "Ah, no mames, a mí me pasó algo así, a mí me pasa algo por el estilo".
El viento soplaba pinchemente pinche, pinchísimamente pinche pinche pinche, y el viento frío por no decir helado me cruzó abofeteadamente la cara y supe que no, que no sería lo que mi padre imaginó, que no sería lo que mi madre imaginó, que sería yo, arrebatadamente yo, que me liberaría de este pinchemente pinche, pinchísimamente pinche pinche pinche sentimiento y me lo arrancaría a tajos del pecho, como una sanguijuela, como la jariosidad se apaga con un baño de agua fría, que valen verga mis letras, que ya no me importa decirlo con todas sus letras: que ya me importan mis letras, que te he entendido, Lupita, que por fin te he entendido y cada palabra mía ya es como un vello púbico y son mías y que se sufre el proceso.
¿Sabes?, le dije, realmente no importa regresar. Lo más cabrón, le dije, lo más cabrón es lograr decir lo que tienes adentro. Lo demás, volver, irse, los demás, le dije, creéme que comienza y comienzan a perder importancia cuando les quitas y le quitas la prisa. Creo que comienzo a entenderte. Seguiré escribiendo cosas estúpidas como "Hoy le pregunté: ¿a qué he de volver a Colima?", como escriben los que son relativamente buenos para escribir en Colima. Dame un cigarro.
domingo, agosto 26, 2007
La realidad me supera, me cae...
David Chávez
Yo quisiera escribir cosas tan reales, hiperreales, posmodernas como esta, pero desgraciadamente es un hecho real ("macabra coincidencia" -como "cabecea" algunas notas el periódico Alarma- entre el apellido y el incidente):
Muere corredor en Maratón Ciudad de México
Notimex El Universal
Ciudad de México
Domingo 26 de agosto de 2007
Francisco Javier Vital Sandoval se desvaneció en el kilómetro 37 de la competencia tras sufrir un dolor de pecho
Un muerto y cuatro lesionados leves es el saldo que arrojó hasta el momento la 25 Maratón Internacional de la Ciudad de México.
Según reportes radiofónicos, Francisco Javier Vital Sandoval, de 47 años de edad, sufrió un infarto al miocardio mientras corría en la inmediaciones de Insurgentes y Durango, en la colonia Roma.
Los primeros informes señalan que Vital Sandoval, originario de Zacatecas y quien corría junto a su médico, del que no se dio su nombre, comenzó a sentirse mal en el kilómetro 37, pero en ese momento rechazó la ayuda médica y continuó caminando hasta que se desplomó.
En ese momento fue atendido por elementos de la Cruz Roja. El director del Instituto del Deporte del Distrito Federal, Pablo Antuñano Padilla, informó que el atleta fue trasladado en una ambulancia al Hospital Angeles Metropolitan, ubicado en Tlacotalpan número 59, colonia Roma Sur.
Algunas versiones señalan que el deportista falleció en el camino porque la unidad médica carecía del oxígeno que se requería para estabilizar sus signos vitales, pero otras fuentes aseguran que llegó al hospital con signos vitales pero no murió cuando se le aplicaban los primeros auxilios.
Antuñano Padilla, también titular del Comité Organizador de la 25 edición del Maratón Internacional de la Ciudad de México, se trasladó al hospital, donde se espera sea emitido el certificado de defunción.
De confirmarse que su muerte ocurrió por la carrera, los deudos de Francisco Javier Vital, quien portaba el número 568 en su camiseta deportiva, recibirían 300 mil pesos por el pago del seguro contratado por el Comité Organizador con la aseguradora Metlife.
En tanto, el Escuadrón de Rescate y Urgencias Médicas (ERUM) reportó cuatro lesionados leves, resultado del esfuerzo que realizaron durante la justa deportiva. A su vez Manuel Vargas, paramédico de la ambulancia 543 del Distrito Federal, acudió al llamado de Guadalupe Estefani Pastrana Cruz, de 16 años y con un embarazo de cinco meses, quien presentó mareos por una descompensación por falta de alimento.
Pastrana Cruz acudió a apoyar a una de sus familiares que participaron en el maratón. Una vez que fue estabilizada su presión, el paramédico decidió que no era necesario trasladarla al hospital.
http://www.eluniversal.com.mx/notas/vi_445226.html
Yo quisiera escribir cosas tan reales, hiperreales, posmodernas como esta, pero desgraciadamente es un hecho real ("macabra coincidencia" -como "cabecea" algunas notas el periódico Alarma- entre el apellido y el incidente):
Muere corredor en Maratón Ciudad de México
Notimex El Universal
Ciudad de México
Domingo 26 de agosto de 2007
Francisco Javier Vital Sandoval se desvaneció en el kilómetro 37 de la competencia tras sufrir un dolor de pecho
Un muerto y cuatro lesionados leves es el saldo que arrojó hasta el momento la 25 Maratón Internacional de la Ciudad de México.
Según reportes radiofónicos, Francisco Javier Vital Sandoval, de 47 años de edad, sufrió un infarto al miocardio mientras corría en la inmediaciones de Insurgentes y Durango, en la colonia Roma.
Los primeros informes señalan que Vital Sandoval, originario de Zacatecas y quien corría junto a su médico, del que no se dio su nombre, comenzó a sentirse mal en el kilómetro 37, pero en ese momento rechazó la ayuda médica y continuó caminando hasta que se desplomó.
En ese momento fue atendido por elementos de la Cruz Roja. El director del Instituto del Deporte del Distrito Federal, Pablo Antuñano Padilla, informó que el atleta fue trasladado en una ambulancia al Hospital Angeles Metropolitan, ubicado en Tlacotalpan número 59, colonia Roma Sur.
Algunas versiones señalan que el deportista falleció en el camino porque la unidad médica carecía del oxígeno que se requería para estabilizar sus signos vitales, pero otras fuentes aseguran que llegó al hospital con signos vitales pero no murió cuando se le aplicaban los primeros auxilios.
Antuñano Padilla, también titular del Comité Organizador de la 25 edición del Maratón Internacional de la Ciudad de México, se trasladó al hospital, donde se espera sea emitido el certificado de defunción.
De confirmarse que su muerte ocurrió por la carrera, los deudos de Francisco Javier Vital, quien portaba el número 568 en su camiseta deportiva, recibirían 300 mil pesos por el pago del seguro contratado por el Comité Organizador con la aseguradora Metlife.
En tanto, el Escuadrón de Rescate y Urgencias Médicas (ERUM) reportó cuatro lesionados leves, resultado del esfuerzo que realizaron durante la justa deportiva. A su vez Manuel Vargas, paramédico de la ambulancia 543 del Distrito Federal, acudió al llamado de Guadalupe Estefani Pastrana Cruz, de 16 años y con un embarazo de cinco meses, quien presentó mareos por una descompensación por falta de alimento.
Pastrana Cruz acudió a apoyar a una de sus familiares que participaron en el maratón. Una vez que fue estabilizada su presión, el paramédico decidió que no era necesario trasladarla al hospital.
http://www.eluniversal.com.mx/notas/vi_445226.html
Siéntase como todo un Cherlok Jolms (o "los problemas que enfrenta un corrector de estilo")
(un ejercicio goliatesco patrocinado por) David Chávez
Desde que ando en esto de las letras me preocupan las malas interpretaciones, las imprecisiones que puedan desprenderse de una mala sintaxis, puntuación o acentuación. Ahora, no sé si estoy consternado, en shock o impresionado (las tres palabras anteriores tómense como sinónimos para enfatizar más este sentimiento ambiguo que boga "muy adentro en el centro de mi veneración / oigo y siento contento latir mi corazón...") luego de leer esta nota en la versión online del periódico donde crecí en el noble y chayotero ejercicio de la reporteada, correción de estilo y ortografía y reelaboración de notas informativas o boletines firmados como tales.
Sin más, mi recomendación es, estimado visitante, que
1.- lea en voz alta el siguiente texto
2.- evite dar la acentuación que corresponde, léase tal cual está
3.- no corrija la puntuación, léase tal cual está escrito
4.- si no entendió, relea el texto y trate de imaginar los hechos de los cuales se habla en la nota; se sorprenderá de los resultados
5.- conteste mentalmente el cuestionario luego de su lectura
Accidente vehicular arroja sólo daños materiales
Notiecos/Colima.- Alejandro Meza Ríos, de 24 años de edad, fue envestido mientras conducía su motocicleta por Magali Amezcua Mendoza de 20 años de edad, quien no respetó el semáforo ocasionado el accidente que dejó sólo daños materiales.
El afectado explicó que alrededor de las 13:10 horas del viernes 24 agosto, circulaba por la avenida Anastacio Brizuela y al ir circulando a la altura de la glorieta ubicada sobre esta arteria de la ciudad, cuando la presunta responsable quien conducía un vehiculo marca Nissan, color amarillo con verde, placas de circulación JBD8994 del estado de Jalisco, no respeto el alto impactándolo.
Hasta el lugar de los hechos se trasladaron agentes del Ministerio Público del fuero común de la unidad 117, quienes dieron fe de lo ocurrido; del vehiculo se hizo cargo personal de la DTM al mando del perito Jesús Chávez Rosas, a bordo de la unidad X-43 para los trámites correspondientes.
El afectado conducía una motocicleta marca Honda, color roja, modelo 2006, placa de circulación dzx35 del estado, no presentó lesiones sería, por lo que no fue necesario su traslado al hospital y el vehiculo sufrió daños en faro, golpe en salpicadero derecho y golpe en costado izquierdo. (BP)
(http://www.ecosdelacosta.com.mx/index.php?seccion=15&id=20684&encabezado=Accidente%20vehicular%20arroja%20sólo%20daños%20materiales)
conteste:
-significado de la palabra "envestido"
-en el primer párrafo (o bloque de palabras que comienzo con una mayúscula y termina en un punto)... ¿quién conducía la motocicleta, Alejandro o Magali?
-describa en qué consiste un "semáforo ocasionado"
-diga en qué vehículo se imagina usted que circulaba Anastacio (para facilitarle las cosas sustituya este Anastacio por Anastasio) Brizuela, sobre cuál arteria vial y cuántos glóbulos blancos o rojos de tránsito vio nuestro insigne comandante colimense, con nombre de avenida, que proclamó en esta entidad federativa el Plan de Iguala el 16 de junio de 1821 (agradecemos el dato a www.e-local.gob.mx/work/templates/enciclo/Colima/hist.htm)
-¿quién de los siguientes personajes que aparecen mencionados en el segundo párrafo de la nota es la presunta responsable: la avenida, la glorieta o la arteria de la ciudad?
-definición de la palabra "vehiculo" (puede desglosarla para su mejor asimilación y entender su correcta lectura: ve hi culo; no confundir con "vehículo". Nótese el acento)
-defina el color "amarillo con verde" con un ejemplo, como decir: "ah, el color amarillo con verde es el de las plantas tiernitas que tenía mi abuela en una maceta color amarillo pus con tantito azul morete y unas bolitas de rojo menstruación..."
-además de que yo no respeto el alto y lo impacto, lo golpeo, ¿qué otras cosas cree usted que podría hacerle al alto que aparece al final del segundo párrafo?
-¿podría usted informar dónde se ubica el Ministerio Público del fuero común, quiénes integran la unidad 117 además del nombre de las localidades en las donde se encuentran distribuidas las 116 unidades restantes del Ministerio Público del fuero común?
-¿qué significan las siglas DTM? (Dejó Todo Madreado, Diario Trabajo Mucho, Dígame Todo Maricón, Dio Tres Mamadas, Deberíamos Tomar Más)
-¿sabe usted si el perito Jesús Chávez Rosas se bajó de la unidad X-43 para los trámites correspondientes?
-¿sabe usted lo que es una unidad X-43?
-¿ha visto alguna vez en su vida una motocicleta color roja colorada?
-¿de qué estado será la placa de circulación dzx35 o en qué estado estaba: sobria, ebria, dopada?
-en el último párrafo, ¿cuál de las siguientes cosas no presentó lesiones (bendito sea dios): la placa de circulación dzx35 o la motocicleta?
-¿a qué se refiere la frase "no presentó lesiones sería": a la motocicleta, a la camioneta o a la placa de circulación?
-describa lo que es un "salpicadero"
-¿en que lugar del costado derecho cree que haya sido golpeado el "vehiculo" (¿encontró ya la definición de "vehiculo"?De acuerdo, tome para este ejercicio la definición de "vehículo") y a qué vehículo se refiere: a la motocicleta o a la camioneta?
-por último: ¿los daños que sufrió el vehiculo (al que nos referiremos en adelante como "vehículo") en faro, golpe en salpicadero derecho y golpe en costado izquierdo serían comparables con fracturas, escoriaciones y traumatismos en un ser humano?
enviar respuestas a davechavez@gmail.com
gracias por su participación.
Desde que ando en esto de las letras me preocupan las malas interpretaciones, las imprecisiones que puedan desprenderse de una mala sintaxis, puntuación o acentuación. Ahora, no sé si estoy consternado, en shock o impresionado (las tres palabras anteriores tómense como sinónimos para enfatizar más este sentimiento ambiguo que boga "muy adentro en el centro de mi veneración / oigo y siento contento latir mi corazón...") luego de leer esta nota en la versión online del periódico donde crecí en el noble y chayotero ejercicio de la reporteada, correción de estilo y ortografía y reelaboración de notas informativas o boletines firmados como tales.
Sin más, mi recomendación es, estimado visitante, que
1.- lea en voz alta el siguiente texto
2.- evite dar la acentuación que corresponde, léase tal cual está
3.- no corrija la puntuación, léase tal cual está escrito
4.- si no entendió, relea el texto y trate de imaginar los hechos de los cuales se habla en la nota; se sorprenderá de los resultados
5.- conteste mentalmente el cuestionario luego de su lectura
Accidente vehicular arroja sólo daños materiales
Notiecos/Colima.- Alejandro Meza Ríos, de 24 años de edad, fue envestido mientras conducía su motocicleta por Magali Amezcua Mendoza de 20 años de edad, quien no respetó el semáforo ocasionado el accidente que dejó sólo daños materiales.
El afectado explicó que alrededor de las 13:10 horas del viernes 24 agosto, circulaba por la avenida Anastacio Brizuela y al ir circulando a la altura de la glorieta ubicada sobre esta arteria de la ciudad, cuando la presunta responsable quien conducía un vehiculo marca Nissan, color amarillo con verde, placas de circulación JBD8994 del estado de Jalisco, no respeto el alto impactándolo.
Hasta el lugar de los hechos se trasladaron agentes del Ministerio Público del fuero común de la unidad 117, quienes dieron fe de lo ocurrido; del vehiculo se hizo cargo personal de la DTM al mando del perito Jesús Chávez Rosas, a bordo de la unidad X-43 para los trámites correspondientes.
El afectado conducía una motocicleta marca Honda, color roja, modelo 2006, placa de circulación dzx35 del estado, no presentó lesiones sería, por lo que no fue necesario su traslado al hospital y el vehiculo sufrió daños en faro, golpe en salpicadero derecho y golpe en costado izquierdo. (BP)
(http://www.ecosdelacosta.com.mx/index.php?seccion=15&id=20684&encabezado=Accidente%20vehicular%20arroja%20sólo%20daños%20materiales)
conteste:
-significado de la palabra "envestido"
-en el primer párrafo (o bloque de palabras que comienzo con una mayúscula y termina en un punto)... ¿quién conducía la motocicleta, Alejandro o Magali?
-describa en qué consiste un "semáforo ocasionado"
-diga en qué vehículo se imagina usted que circulaba Anastacio (para facilitarle las cosas sustituya este Anastacio por Anastasio) Brizuela, sobre cuál arteria vial y cuántos glóbulos blancos o rojos de tránsito vio nuestro insigne comandante colimense, con nombre de avenida, que proclamó en esta entidad federativa el Plan de Iguala el 16 de junio de 1821 (agradecemos el dato a www.e-local.gob.mx/work/templates/enciclo/Colima/hist.htm)
-¿quién de los siguientes personajes que aparecen mencionados en el segundo párrafo de la nota es la presunta responsable: la avenida, la glorieta o la arteria de la ciudad?
-definición de la palabra "vehiculo" (puede desglosarla para su mejor asimilación y entender su correcta lectura: ve hi culo; no confundir con "vehículo". Nótese el acento)
-defina el color "amarillo con verde" con un ejemplo, como decir: "ah, el color amarillo con verde es el de las plantas tiernitas que tenía mi abuela en una maceta color amarillo pus con tantito azul morete y unas bolitas de rojo menstruación..."
-además de que yo no respeto el alto y lo impacto, lo golpeo, ¿qué otras cosas cree usted que podría hacerle al alto que aparece al final del segundo párrafo?
-¿podría usted informar dónde se ubica el Ministerio Público del fuero común, quiénes integran la unidad 117 además del nombre de las localidades en las donde se encuentran distribuidas las 116 unidades restantes del Ministerio Público del fuero común?
-¿qué significan las siglas DTM? (Dejó Todo Madreado, Diario Trabajo Mucho, Dígame Todo Maricón, Dio Tres Mamadas, Deberíamos Tomar Más)
-¿sabe usted si el perito Jesús Chávez Rosas se bajó de la unidad X-43 para los trámites correspondientes?
-¿sabe usted lo que es una unidad X-43?
-¿ha visto alguna vez en su vida una motocicleta color roja colorada?
-¿de qué estado será la placa de circulación dzx35 o en qué estado estaba: sobria, ebria, dopada?
-en el último párrafo, ¿cuál de las siguientes cosas no presentó lesiones (bendito sea dios): la placa de circulación dzx35 o la motocicleta?
-¿a qué se refiere la frase "no presentó lesiones sería": a la motocicleta, a la camioneta o a la placa de circulación?
-describa lo que es un "salpicadero"
-¿en que lugar del costado derecho cree que haya sido golpeado el "vehiculo" (¿encontró ya la definición de "vehiculo"?De acuerdo, tome para este ejercicio la definición de "vehículo") y a qué vehículo se refiere: a la motocicleta o a la camioneta?
-por último: ¿los daños que sufrió el vehiculo (al que nos referiremos en adelante como "vehículo") en faro, golpe en salpicadero derecho y golpe en costado izquierdo serían comparables con fracturas, escoriaciones y traumatismos en un ser humano?
enviar respuestas a davechavez@gmail.com
gracias por su participación.
viernes, agosto 24, 2007
Me motiva. -cualquier parecido con la realidad es una mamada- (como gritaba zack de la rocha: güeicop!)
Considera Sara Sefchovich que la becas del Fondo Nacional para la Cultura y las Artes son entregadas a amigos de los integrantes del jurado (ahhhh, ¡cómo crees!)
*(se dice que también es autora del betseller "Yo inventé el hilo negro")
Notimex
El Universal
Ciudad de México
Viernes 24 de agosto de 2007 03:29
Por considerar que las becas del Fondo Nacional para la Cultura y las Artes (Fonca) no llegan realmente a los artistas de calidad probada, sino a los amigos del jurado, Sara Sefchovich solicitó se haga una revisión de los miembros que lo integran.
La escritora mexicana Sefchovich (1949) denunció que hay ciertos artistas de gran valía artística que no caben en el esquema de las "mafias" del Fonca o de lo políticamente correcto, y que los excluye de las becas. En el marco del ciclo Los escritores y sus lecturas que se realiza cada miércoles en el Centro de Lectura Condesa, recinto del Instituto Nacional de Bellas Artes y Literatura (INBAL), Sefchovich dijo que, aunado a ello, existen funcionarios de instituciones de ecuación superior que ganan grandes sueldos.
"Y como sus amigos están en los jurados del Fonca obtienen becas fácilmente, con todo y que haga 100 años que no publican, o que lo que llegan a publicar es de baja calidad por el hecho de estar ocupados siendo funcionarios", dijo.
La especialista en temas de historia, sociología y literatura dijo que está consciente de que le está pidiendo "peras al olmo", debido a que es difícil hablar de justicia y manifestar qué es lo bueno y qué es lo malo en literatura, "pero de que los criterios están basados en otras cosas que no tienen que ver con la escritura, eso es una realidad", agregó.
Sefchovich, quien en 1990 recibió el Premio Agustín Yánez para Primera Novela por Demasiado amor, aseveró que muchos artistas, pintores, escultores, escritores y músicos, entre otros, se quejan de la falta de oportunidad para obtener una beca. Razón por la que hizo el llamado a las autoridades a fin de que se revise el jurado del Fonca, "y que lo que te pidieran para darte el premio no fuera tu vida política o tu vida fuera de la literatura", señaló. No obstante, destacó que las becas del Fonca "no te hacen mejor o peor escritor".
Al hablar de sus lecturas, entre las que destacó el Aviso Oportuno y la revista Vanidades, Sefchovich dijo "la lees cuando vas al salón de belleza, la revista El Economista en el baño cuando tienes insomnio a las tres de la mañana y no puedes prender la luz de tu recámara, porque a esa hora no puedes leer un libro serio".
La escritora destacó que en una lectura nunca olvida tener a la mano su pluma, toda vez que en cualquier momento puede encontrar una cita que pueda servirle para un libro, de tal modo, confesó que tiene cajas repletas de citas y cuadernillos en torno a diversos temas.
Explicó que cuando decide hacer un libro "en mi casa siempre me hacen burla porque dicen que son interminables", recurre a estos apuntes que ha reunido en su quehacer diario y sus horas de lectura, que sólo deja de lado al momento en que decide pasear a sus perros y tomar un ligero descanso.
El ciclo Los escritores y sus lecturas continuará el próximo miércoles con la participación de Enrique González Rojo, poeta sinaloense quien en 1976 recibió el Premio Xavier Villaurrutia por la obra El quíntuple balar de mis sentidos.
Me motiva. (segunda parte)
Programa de Apoyo al Desarrollo Artístico Aprobó 36 Proyectos
http://www.diariodecolima.com/?Fecha=08/21/2007
•Se destinaron dos millones de pesos •Los proyectos fueron elegidos por su viabilidad e impacto artístico y cultural
Rosalba Nava Chagollán
El Programa de Estímulo a la Creación y al Desarrollo Artístico de Colima, Feca 2007, aprobó 36 propuestas para esta emisión; esto, con un monto total de dos millones de pesos, invertidos de manera bipartita por el gobierno de Colima a través de su Secretaría de Cultura y el Conaculta por medio de su Dirección General de Vinculación Cultural.
Lo anterior fue dado a conocer mediante un rueda de prensa encabezada por el secretario de Cultura, Rubén Pérez Anguiano, quien dio los pormenores del programa.Se dio a conocer que los proyectos fueron elegidos por su viabilidad e impacto artístico y cultural en la población, de un total de 81 propuestas que fueron recibidas este año, a diferencia del 2006 en que se tuvieron 78 participantes, lo cual da muestra del interés que ha ido en aumento en dicha convocatoria, considerada por la comunidad artística como una oportunidad de obtener financiamiento para desarrollar su trabajo y darlo a conocer en diferentes espacios del estado.
Pérez Anguiano, que estuvo acompañado por la directora de Vinculación con Estados, Yolanda Orozco, informó el dictamen final y la aprobación de dos recursos más del total del Feca para la creación de un Fondo Editorial de apoyo a quienes presentaron propuestas de publicaciones y no fueron seleccionados en la convocatoria, así como un Fondo para Promoción y Difusión de Exbecarios que permita fortalecer la continuidad de sus proyectos.
Cabe mencionar que para la emisión 2007 del Feca las becas fueron de 30 a 50 mil pesos según su impacto en la población y comenzarán a producirse en septiembre con un plazo máximo de un año, resultando seleccionados en la categoría de Jóvenes Creadores, los proyectos de Alfredo Hermosillo López con el ensayo “La sonrisa desdichada, literatura rusa a través del humor”; Alma Isela Méndez Trujillo con la serie de video “El cuerpo en la pantalla”; César Gabriel Burgos Salcedo con la instalación plástica “Péndulos, condenas exquisitas”; David Alva González con el taller “Cuicaitoa, entonándonos con nuestros instrumentos musicales”; Edna Karelia Amezcua Fletes con la obra “La batalla de los monstruos y las hadas y faldas largas”; Eleazar Cortés Pérez con “Nueva música de cámaras”; Enrique Omar Torres Alvarez con el proyecto de arquitectura “Pop. diseñando una fusión de cultura” y Esteban Anastasio Cadena Gallardo con “El actor, síntesis de la expresión humana”.
En esta misma categoría resultaron beneficiados José Luis Juanes Gómez con “Danzón, sublime adicción”; Luis Cristóbal Barreto Heredia con “El mandril, novela virtual interdisciplinaria”; Luis Ernesto Delgado Ceballos con “Horizontes de esplendor prehispánico, gran juego de astros”; Mariana Gómez de la Mora con el guión cinematográfico “La sotana voladora”; Marisela Becerra Verduzco con “Colimografías, objetos que se leen, literatura que se toca”; Rosa Nélida López Hernández con el poemario “Efectos de la lengua triste”; Sandra Paulina Hernández Gallardo con “La formación multidisciplinaria” en las disciplinas circenses y Víctor Ibarra Cárdenas con la obra para clarinete y guitarra “Walkers by the sea”.
En la categoría de Coinversión, fue aprobado el proyecto “La manzana de Newton, laboratorio infantil de arte y ciencia” de Mireya Sarahí Abarca Cedeño, mientras que en la de Creadores con Trayectoria, recibirán beca Alejandro Vera Avalos con la propuesta de danza contemporánea “El bailarín integral de Colima”, César Anguiano Silva con la novela “El relato de los artistas mellizos”, Davide Arena Perino con el cortometraje en video “El vuelo de Aura”, Eliseo Enciso Dolores con la composición musical “Al compás de los columpios” y Jaime Velasco Chávez con el montaje unipersonal “Pessoa”.
En la categoría de Difusión del Patrimonio Cultural se apoyará a Abraham Elías López con “Colima prehispánica, tierra de flautas”; Angel Iván Salcedo Gómez con “El otro Colima, un recorrido visual”; Ernesto Cortés Medina con “Lo escrito por este revolucionario”; Georgina Navarro Núñez con “Recuperando la historia de la danza en Colima”; José Antonio Amador Ramírez con “¡Ya no me mates!, animales de Colima”; Laura Patricia Carbajal Berber con “Los arrozales germinaron cultura colimota”; Liliana Márquez Orozco con “Juegos y juguetes tradicionales de Colima”; Miguel Angel Alatorre Alvarez con “Regresando al pasado, transcripción de acervo musical” y Patricia Eugenia González Sánchez con “Taller de afinación para formar melómanos”.Finalmente, en la categoría de Grupos Artísticos se apoyará con un monto económico a César Marcelino Granados Barba con “¡Al son que me toquen bailo!”, Claudia Denet Castellanos Sánchez con “Apariciones, danza experimental de Colima”, Humberto Gazpar Osorio con “Tragedias sucedidas en Colima”, José Alberto Moreno con “Colima y su historia a través del son” y Luis Manuel Cernas Alvarez con “Cantarte para Colima”.
Las categorías Empresas Culturales y Publicación de Obra, fueron declaradas desiertas por la Comisión Técnica, debido a que los concursantes no reunieron los requisitos pertinentes.
El jurado estuvo integrado por dos especialistas de Querétaro y uno de Colima en cada disciplina artística; así pues, en el área de Letras participaron César Cano Basaldúa, Hugo Hernández Rodríguez y Jorge Vega Aguayo; en Música, Laura Chávez Blanco, Marta García Renart y Miguel Angel Igartúa Olver; en Artes Escénicas estuvieron Pamela Jiménez Draguicevic, Alma Rosa Martín Suárez y Francisco Lozano Moreno, además, en Artes Visuales intervinieron Jordi Boldó Belda, Víctor Caoduro y Jonathan Aparicio, mientras que en Patrimonio Cultural las decisiones fueron tomadas por José Rodolfo Anaya Larios, Guadalupe Zárate Miguel y Adolfo Gómez Amador.
Entrevistarán psicólogos a reconocidos escritores en la UNAM
va...
Entrevistarán psicólogos a reconocidos escritores en la UNAM
http://www.jornada.unam.mx/ultimas/2007/08/23/entrevistaran-psicologos-a-reconocidos-escritores-en-la-unam
Notimex / La Jornada On Line
Xavier Velasco, Rosa Beltrán y Gonzalo Celorio, entre los literatos que irán al diván público.
México, DF. Especialistas en psicología entrevistarán a los escritores mexicanos Rosa Beltrán, Gonzalo Celorio, Ignacio Padilla, Rosa Nissán y Xavier Velasco, como parte del ciclo “Psicología y Literatura”.
Este acontecimiento tendrá lugar en el auditorio “Luis Lara Tapia” de la Facultad de Psicología de la Universidad Nacional Autónoma de México, del 6 de septiembre al 25 de octubre.
La finalidad del ciclo consiste en promover la lectura de la narrativa contemporánea mexicana entre los estudiantes, así como profundizar en la relación entre la obra literaria y esa disciplina social.
Organizado por la Dirección de Literatura y la Facultad de Psicología de la máxima casa de
estudios, este encuentro entre especialistas y narradores funcionará también como taller.
En éste se involucrarán los alumnos de esa facultad, quienes serán invitados por sus profesores a leer con anticipación las obras de dichos escritores.
Rosa Beltrán, quien nació en la Ciudad de México en 1960, estudió Letras Hispánicas en la UNAM y cursó el doctorado en Literatura Comprada en la Universidad de California. Fue subdirectora de La Jornada Semanal y en 1992 obtuvo el reconocimiento de la American Association of University Women, por el valor de su obra. Ha publicado los relatos La espera (1986) y Amores que matan (1996), el ensayo América sin americanismos (Premio Florence Fishbaum 1997) y la novela La corte de los ilusos (1995), con la que obtuvo el Premio Internacional de Novela Planeta/Joaquín Mortiz.
Por su parte, Gonzalo Celorio nació en la Ciudad de México en 1968 y cursó la licenciatura en Lengua y Literatura del Instituto Nacional de Bellas Artes. Además es editor, ensayista, narrador y crítico literario. Fue director de Literatura del Instituto Nacional de Bellas Artes y Literatura (INBAL) y de 1989 a 1998 fue coordinador de Difusión Cultural de la UNAM y de 1998 a 2000, fungió como director de la Facultad de Filosofía y Letras de la misma institución. Asimismo, es miembro de número de la Academia Mexicana de la Lengua.
Ignacio Padilla, quien también es originario de la capital del país, nació en 1968. Es licenciado en Comunicación por la Universidad Iberoamericana, doctor en Literatura Inglesa por la Universidad de Edimburgo y en Literatura Española e Hispanoamericana en Salamanca. Fue agregado cultural de la Embajada de México en la Gran Bretaña (2001-2003) y entre sus principales obras destacan: El año de los gatos amurallados (1994) y Las tormentas del mar embotellado (1994), entre otras.
Nacida en la Ciudad de México, la escritora Rosa Nissán se dedicó profesionalmente a la fotografía y a la realización de audiovisuales. Entre sus escritos destaca Novia que te veo.
Finalmente Xavier Velasco nació en esta ciudad en 1964. Obtuvo el V Premio Alfaguara en 2003 por su novela Diablo Guardián y escribió durante 16 años en el suplemento "Sábado”, del periódico Unomasuno. Es autor de los libros Una banda nombrada Caifanes (1990), Cecilia (1992) y Los hijos de Ziggy Stardust (publicada inconclusa por entregas) (1995), entre otros.
Entrevistarán psicólogos a reconocidos escritores en la UNAM
http://www.jornada.unam.mx/ultimas/2007/08/23/entrevistaran-psicologos-a-reconocidos-escritores-en-la-unam
Notimex / La Jornada On Line
Xavier Velasco, Rosa Beltrán y Gonzalo Celorio, entre los literatos que irán al diván público.
México, DF. Especialistas en psicología entrevistarán a los escritores mexicanos Rosa Beltrán, Gonzalo Celorio, Ignacio Padilla, Rosa Nissán y Xavier Velasco, como parte del ciclo “Psicología y Literatura”.
Este acontecimiento tendrá lugar en el auditorio “Luis Lara Tapia” de la Facultad de Psicología de la Universidad Nacional Autónoma de México, del 6 de septiembre al 25 de octubre.
La finalidad del ciclo consiste en promover la lectura de la narrativa contemporánea mexicana entre los estudiantes, así como profundizar en la relación entre la obra literaria y esa disciplina social.
Organizado por la Dirección de Literatura y la Facultad de Psicología de la máxima casa de
estudios, este encuentro entre especialistas y narradores funcionará también como taller.
En éste se involucrarán los alumnos de esa facultad, quienes serán invitados por sus profesores a leer con anticipación las obras de dichos escritores.
Rosa Beltrán, quien nació en la Ciudad de México en 1960, estudió Letras Hispánicas en la UNAM y cursó el doctorado en Literatura Comprada en la Universidad de California. Fue subdirectora de La Jornada Semanal y en 1992 obtuvo el reconocimiento de la American Association of University Women, por el valor de su obra. Ha publicado los relatos La espera (1986) y Amores que matan (1996), el ensayo América sin americanismos (Premio Florence Fishbaum 1997) y la novela La corte de los ilusos (1995), con la que obtuvo el Premio Internacional de Novela Planeta/Joaquín Mortiz.
Por su parte, Gonzalo Celorio nació en la Ciudad de México en 1968 y cursó la licenciatura en Lengua y Literatura del Instituto Nacional de Bellas Artes. Además es editor, ensayista, narrador y crítico literario. Fue director de Literatura del Instituto Nacional de Bellas Artes y Literatura (INBAL) y de 1989 a 1998 fue coordinador de Difusión Cultural de la UNAM y de 1998 a 2000, fungió como director de la Facultad de Filosofía y Letras de la misma institución. Asimismo, es miembro de número de la Academia Mexicana de la Lengua.
Ignacio Padilla, quien también es originario de la capital del país, nació en 1968. Es licenciado en Comunicación por la Universidad Iberoamericana, doctor en Literatura Inglesa por la Universidad de Edimburgo y en Literatura Española e Hispanoamericana en Salamanca. Fue agregado cultural de la Embajada de México en la Gran Bretaña (2001-2003) y entre sus principales obras destacan: El año de los gatos amurallados (1994) y Las tormentas del mar embotellado (1994), entre otras.
Nacida en la Ciudad de México, la escritora Rosa Nissán se dedicó profesionalmente a la fotografía y a la realización de audiovisuales. Entre sus escritos destaca Novia que te veo.
Finalmente Xavier Velasco nació en esta ciudad en 1964. Obtuvo el V Premio Alfaguara en 2003 por su novela Diablo Guardián y escribió durante 16 años en el suplemento "Sábado”, del periódico Unomasuno. Es autor de los libros Una banda nombrada Caifanes (1990), Cecilia (1992) y Los hijos de Ziggy Stardust (publicada inconclusa por entregas) (1995), entre otros.
jueves, agosto 23, 2007
De prisa... II
david chávez
Es tarde, te has despertado tarde, muy tarde. Llegarás tarde. Lo sabes. ¿Llegarás a tiempo? Llegarás tarde, muy tarde, demasiado tarde (¿cuándo se sabe cuándo es demasiado?). Habrá un llamado de atención, tu jefe se molestará, podrías perder el trabajo. Piensas en lo que debes hacer. Bañarte no, desayunar tampoco. Deberás subir al auto y acelerar, queriendo relativizar el tiempo perdido, el tiempo ido, las horas consumidas de sueño, bailadas, bebidas unas horas atrás, fumadas para luego besarla, ir a su casa, coger y salir de vuelta a casa a intentar dormir algo.
Y estarás en la carretera pensando en todo eso, en que es tarde, muy tarde. Casi rezando porque el tráfico no te impida llegar a tiempo. Unos minutos, tan sólo unos minutos de tolerancia, insuficientes para tu jefe. Perderás el trabajo, te quedarás sin dinero, deberás buscar otro empleo. Y si te perdonan este retraso entonces juras que no volverás a llegar tarde, no tan tarde, que no irás con ella, quien quiera que sea, que te invite a su casa después de bailar, que cogerás más temprano, y pisarás el acelerador para rebasar el camión de pasajeros delante tuyo, verás el camión y parte de su carga: autos último modelo, que viene de frente, te darás cuenta de tu error y morirás prensado, ni duda cabe.
"¿En qué piensan aquellos que por una mala decisión, como rebasar, terminan condenados a muerte? ¿Qué piensan antes de morir?", piensas. Giras en tu cama, inquieto. Levantas el teléfono celular del suelo. Marcas un número. Cuelgas. Decides que será más verosimil llamar desde casa. "¿Hola? ¿Lupita? Mal, ¿puedes decirle a Don Fernando que estoy enfermo? Gracias, hasta luego". Cuelgas. "¿En qué piensan aquellos que por una mala decisión, como rebasar, terminan condenados a muerte? ¿Qué piensan antes de morir?", piensas. Nunca se llega tarde a la hora de la muerte.
Es tarde, te has despertado tarde, muy tarde. Llegarás tarde. Lo sabes. ¿Llegarás a tiempo? Llegarás tarde, muy tarde, demasiado tarde (¿cuándo se sabe cuándo es demasiado?). Habrá un llamado de atención, tu jefe se molestará, podrías perder el trabajo. Piensas en lo que debes hacer. Bañarte no, desayunar tampoco. Deberás subir al auto y acelerar, queriendo relativizar el tiempo perdido, el tiempo ido, las horas consumidas de sueño, bailadas, bebidas unas horas atrás, fumadas para luego besarla, ir a su casa, coger y salir de vuelta a casa a intentar dormir algo.
Y estarás en la carretera pensando en todo eso, en que es tarde, muy tarde. Casi rezando porque el tráfico no te impida llegar a tiempo. Unos minutos, tan sólo unos minutos de tolerancia, insuficientes para tu jefe. Perderás el trabajo, te quedarás sin dinero, deberás buscar otro empleo. Y si te perdonan este retraso entonces juras que no volverás a llegar tarde, no tan tarde, que no irás con ella, quien quiera que sea, que te invite a su casa después de bailar, que cogerás más temprano, y pisarás el acelerador para rebasar el camión de pasajeros delante tuyo, verás el camión y parte de su carga: autos último modelo, que viene de frente, te darás cuenta de tu error y morirás prensado, ni duda cabe.
"¿En qué piensan aquellos que por una mala decisión, como rebasar, terminan condenados a muerte? ¿Qué piensan antes de morir?", piensas. Giras en tu cama, inquieto. Levantas el teléfono celular del suelo. Marcas un número. Cuelgas. Decides que será más verosimil llamar desde casa. "¿Hola? ¿Lupita? Mal, ¿puedes decirle a Don Fernando que estoy enfermo? Gracias, hasta luego". Cuelgas. "¿En qué piensan aquellos que por una mala decisión, como rebasar, terminan condenados a muerte? ¿Qué piensan antes de morir?", piensas. Nunca se llega tarde a la hora de la muerte.
martes, agosto 21, 2007
A manera de agradecimiento
david chávez
El señor que plantó el árbol de naranjas nunca se imaginó que pudiera estar en casi toda la ciudad, al mismo tiempo, mucho menos pudo saber que ese carácter omnipresencial lo obtuvo después que todas aquellas personas a las que les regaló uno de esos cítricos no tan cítricos, sino más bien dulzones, como era su carácter, acudieron a casa de su viuda para pedirle que por favor señora, dénos tantitas de sus cenizas, mire que era un señor muy bueno y yo quiero que vea que planté las semillas de las naranjas que me regaló. Y así fue.
domingo, agosto 12, 2007
La guerra de los mundos (o "la venganza es dulce")
Interrumpimos la transmisión texticulera para informarles que se avecina una nueva guerra de los EU contra las garrapatas; cuiden a sus perros, los gringos la emprenderán contra ellos.
http://www.milenio.com/index.php/2007/08/10/105242/
George Bush fue picado por una garrapata
El presidente de los Estados Unidos de América fue picado por una garrapata, causándole una infección, la cual tiene como principales síntomas las erupciones en la piel, fiebre y dolores de cabeza y musculares.
La enfermedad de Lyme es una infección provocada por la bacteria Borrelia burgdoferi que
habitualmente se transmite a humanos a través de mordeduras de garrapatas y que es común en las zonas rurales de Estados Unidos.
Además de esta enfermendad, Bush también sufrió sinusitis, otitis y episodios de vértigo provocados por una infección viral durante el año pasado, aunque éstas “no tuvieron mayores complicaciones”, según informes de la Casa Blanca.
http://www.milenio.com/index.php/2007/08/10/105242/
George Bush fue picado por una garrapata
El presidente de los Estados Unidos de América fue picado por una garrapata, causándole una infección, la cual tiene como principales síntomas las erupciones en la piel, fiebre y dolores de cabeza y musculares.
La enfermedad de Lyme es una infección provocada por la bacteria Borrelia burgdoferi que
habitualmente se transmite a humanos a través de mordeduras de garrapatas y que es común en las zonas rurales de Estados Unidos.
Además de esta enfermendad, Bush también sufrió sinusitis, otitis y episodios de vértigo provocados por una infección viral durante el año pasado, aunque éstas “no tuvieron mayores complicaciones”, según informes de la Casa Blanca.
miércoles, agosto 08, 2007
lento_amargo_animal.jaime_sabines.david_chavez.wiki.htm3
huiquihomenaje a Jaime Sabines
lento, amargo animal
¿qué es hoy? ¿qué es i do?
Ah, Margo, desde el nudo de polvo y malaguas (aviento)
que en la primera degeneración del hombre pedí a Dios.
Ah, Margo, como esos miles cereales amargos
que en las noches de exacta soledad —maldita y arruinada soledad, pinche soledad, puta soledad, perra soledad, culera soledad, pinche tía Chofi, sin uno mismo—
trepan a la garganta
y, costras de silencio, a
sfixian, tosen, cogen, carraspean, matan, resucitan.
Ah, Margo, como es a vos, amarga,
prenatal, presubstancial, que dijo
nuestra palabra, que anduvo nuestro camino,
que murió nuestra muerte,
y que en todo momento descubrimos.
Amago desde dentro,
desde el palindroma no soy o son,
—mi piel como mi lengua, sin pelos—
desde el primer vi vientre, anuncio y policía.
Lento desde hace siglos,
control remoto —nada hay detrás—,
lejano, lejos, descosido.
Lento, a Margo, animal
que es hoy, que es ido.
lento, amargo animal
¿qué es hoy? ¿qué es i do?
Ah, Margo, desde el nudo de polvo y malaguas (aviento)
que en la primera degeneración del hombre pedí a Dios.
Ah, Margo, como esos miles cereales amargos
que en las noches de exacta soledad —maldita y arruinada soledad, pinche soledad, puta soledad, perra soledad, culera soledad, pinche tía Chofi, sin uno mismo—
trepan a la garganta
y, costras de silencio, a
sfixian, tosen, cogen, carraspean, matan, resucitan.
Ah, Margo, como es a vos, amarga,
prenatal, presubstancial, que dijo
nuestra palabra, que anduvo nuestro camino,
que murió nuestra muerte,
y que en todo momento descubrimos.
Amago desde dentro,
desde el palindroma no soy o son,
—mi piel como mi lengua, sin pelos—
desde el primer vi vientre, anuncio y policía.
Lento desde hace siglos,
control remoto —nada hay detrás—,
lejano, lejos, descosido.
Lento, a Margo, animal
que es hoy, que es ido.
viernes, agosto 03, 2007
de prisa...
david chávez
te saluda... estás mirando la calle, desde la ventana que has abierto hace unos minutos. pasa cantando por lo bajo una canción de sabina "aprender a ser malo y fugitivo" y atina a decir buenas tardes mientras deseas tener un cigarro entrelabiado. mueves la cabeza, asintiendo, largamente al ir hacia abajo; sigues con la mirada los ojos, el saludo, y se lo respondes de esa forma. esbozas lo que parece ser una sonrisa complice.
si pudieras cortar la luz lo harías como el frío de la madrugada. "preferís la navaja a la pistola" escuchas a manera de despedida y asientes con los ojos. eliges, sacando de tu bolsillo la mano derecha, tamborilear con los dedos sobre la mesa, haciendo bailar la navaja. piensas en la muerte del día, descuartizado, en su muerte lenta, en el trabajo sobre el facón, el gaucho borgeano y el puña de los cuchilleros de 1830, del boom de la ganaderia en la argentina con irigoyen cuando optas por cerrar la ventana. decides tomar una cerveza que bebes al tiempo que orinas larga, iluminadamente. te lavas la cara y sales del baño después de mirarte al espejo.
te pones a pensar en qué es tener prisa, en por qué existe la prisa, qué es la prisa. y escribes estas letras para que no se te olvide retomar el tema en otra ocasión, cuando otras cosas no desvién tu atención del tema. bostezas. miras nuevamente hacia la calle. suspiras. escribes esto y cierras los ojos. tal vez cuando despiertes tengas las respuestas. queda pendiente explicar la presencia de la pistola, la elección de la navaja, el uso que le darás a la navaja. ¿qué importa?, te dices. nadie leerá esto, escribes. te recuestas en la cama. cierras los ojos. más tarde continuarás. no hay prisa, te dices. no hay prisa, repites. no hay prisa... y si la hay... ¿de qué hay prisa?
te saluda... estás mirando la calle, desde la ventana que has abierto hace unos minutos. pasa cantando por lo bajo una canción de sabina "aprender a ser malo y fugitivo" y atina a decir buenas tardes mientras deseas tener un cigarro entrelabiado. mueves la cabeza, asintiendo, largamente al ir hacia abajo; sigues con la mirada los ojos, el saludo, y se lo respondes de esa forma. esbozas lo que parece ser una sonrisa complice.
si pudieras cortar la luz lo harías como el frío de la madrugada. "preferís la navaja a la pistola" escuchas a manera de despedida y asientes con los ojos. eliges, sacando de tu bolsillo la mano derecha, tamborilear con los dedos sobre la mesa, haciendo bailar la navaja. piensas en la muerte del día, descuartizado, en su muerte lenta, en el trabajo sobre el facón, el gaucho borgeano y el puña de los cuchilleros de 1830, del boom de la ganaderia en la argentina con irigoyen cuando optas por cerrar la ventana. decides tomar una cerveza que bebes al tiempo que orinas larga, iluminadamente. te lavas la cara y sales del baño después de mirarte al espejo.
te pones a pensar en qué es tener prisa, en por qué existe la prisa, qué es la prisa. y escribes estas letras para que no se te olvide retomar el tema en otra ocasión, cuando otras cosas no desvién tu atención del tema. bostezas. miras nuevamente hacia la calle. suspiras. escribes esto y cierras los ojos. tal vez cuando despiertes tengas las respuestas. queda pendiente explicar la presencia de la pistola, la elección de la navaja, el uso que le darás a la navaja. ¿qué importa?, te dices. nadie leerá esto, escribes. te recuestas en la cama. cierras los ojos. más tarde continuarás. no hay prisa, te dices. no hay prisa, repites. no hay prisa... y si la hay... ¿de qué hay prisa?
viernes, julio 27, 2007
pinches patos*
david chávez
Sintió un ardor en el hombro, así, de repente. Gritó quejándose por una herida que una bala le había hecho en el hombro. Eduardo, su compañero de cacería, volteaba a todos lados para ver quién había sido el autor del disparo, pero no lograba dar con el responsable. Armando comenzó a quejarse:
-Puta, me duele un chingo.
-No te muevas.
-Cabrón, me duele...
-Aguántate, no tienes nada, es un rozón nomás.
-¿Rozón?, ¿Rozón? Casi me vuela el brazo, ahhh, ¡puta madre!...
-¿Qué sientes?
-Ahh, me arde, como que me quema, ahhh, me arde un chingo...
Mientras Armando se quejaba de la herida, Eduardo busca con la mirada al autor del disparo.
-No hay nadie más aquí... chingada madre ¿Quién habrá sido?
De repente escuchó otra detonación. Armando volvió a quejarse y Eduardo se dirigió hacia él pensando en que el segundo disparo iba dirigido a su compañero. Silencio.
-Armando, ¿Armando, todavía estás vivo?
-Puta madre... no mames, qué pregunta, claro pendejo. Me estoy desangrando... ¿Qué chingados hacías allá, no escuchaste que volvieron a disparar?
-Estaba buscando al que nos dispara...
-Nada más te estabas haciendo pendejo... Ahhh, ya vámonos cabrón, que me estoy muriendo.
-Levántate...
-¿Levántate? ¿Qué no me estás viendo? ¡Ayúdame güey!
-Ándale pues, párate...
Ambos se levantaron para caer de nuevo al escuchar cuatro disparos más.
-No veo a nadie...
-Yo tampoco... ¿Quién será?
Graznidos que lejos de serlo parecían carcajadas. Armando y Eduardo miraron hacia arriba. “Pinches patos...” dijeron, y las aves jalaron del gatillo.
*creo que este fue el tercer cuento que publiqué y el primero publicado a nivel nacional, chale era un mocozuelo! en el universo del búho, de rené avilés fabila
Sintió un ardor en el hombro, así, de repente. Gritó quejándose por una herida que una bala le había hecho en el hombro. Eduardo, su compañero de cacería, volteaba a todos lados para ver quién había sido el autor del disparo, pero no lograba dar con el responsable. Armando comenzó a quejarse:
-Puta, me duele un chingo.
-No te muevas.
-Cabrón, me duele...
-Aguántate, no tienes nada, es un rozón nomás.
-¿Rozón?, ¿Rozón? Casi me vuela el brazo, ahhh, ¡puta madre!...
-¿Qué sientes?
-Ahh, me arde, como que me quema, ahhh, me arde un chingo...
Mientras Armando se quejaba de la herida, Eduardo busca con la mirada al autor del disparo.
-No hay nadie más aquí... chingada madre ¿Quién habrá sido?
De repente escuchó otra detonación. Armando volvió a quejarse y Eduardo se dirigió hacia él pensando en que el segundo disparo iba dirigido a su compañero. Silencio.
-Armando, ¿Armando, todavía estás vivo?
-Puta madre... no mames, qué pregunta, claro pendejo. Me estoy desangrando... ¿Qué chingados hacías allá, no escuchaste que volvieron a disparar?
-Estaba buscando al que nos dispara...
-Nada más te estabas haciendo pendejo... Ahhh, ya vámonos cabrón, que me estoy muriendo.
-Levántate...
-¿Levántate? ¿Qué no me estás viendo? ¡Ayúdame güey!
-Ándale pues, párate...
Ambos se levantaron para caer de nuevo al escuchar cuatro disparos más.
-No veo a nadie...
-Yo tampoco... ¿Quién será?
Graznidos que lejos de serlo parecían carcajadas. Armando y Eduardo miraron hacia arriba. “Pinches patos...” dijeron, y las aves jalaron del gatillo.
*creo que este fue el tercer cuento que publiqué y el primero publicado a nivel nacional, chale era un mocozuelo! en el universo del búho, de rené avilés fabila
la madrugada
david chávez
Yo… no sé. Serían acaso las tres o cuatro de la madrugada cuando escuché ruidos y música ranchera. Salí al patio. Vi luces a lo lejos que tal vez completaban el cuadro de hombres discutiendo que imaginé. Escuché los disparos. Debieron provenir de ese lugar. Yo… no sé: sólo recibí cuatro balazos y un perro ladró.
Yo… no sé. Serían acaso las tres o cuatro de la madrugada cuando escuché ruidos y música ranchera. Salí al patio. Vi luces a lo lejos que tal vez completaban el cuadro de hombres discutiendo que imaginé. Escuché los disparos. Debieron provenir de ese lugar. Yo… no sé: sólo recibí cuatro balazos y un perro ladró.
final de cuento
david chávez
Creíamos serlo todo. Creíamos tenerlo todo. Creíamos escribirlo todo en esas tertulias que se desarrollaban ya en casa de Joy, ya en el depa de soltero que la madre de Rubens pagaba y que acompañábamos con güisqui robado de la cava del padre de Fernando.
Embriagado por el éxito (Podría preguntar irónicamente y sonreír cuando dijera, les dijera, me dijera a mí mismo: ¿por qué otra cosa podría ser?) de mi primera minificción alguien deslizó la idea: "conozco a un joven escritor, vive en Toluca, vamos a buscarlo. Publica en el suplemento Arena. Apellida Chimal. Quizá pueda publicar tu historia".
Se aprobó la propuesta. Todo mundo abordó los dos autos. En el de Jordi íbamos Marcela, el dueño del carro y yo. En el de Joy, en la cajuela, echamos las cosas, las mochilas, las libretas, serían la avanzada... después de la curva Jordi nos advirtió, alarmado: "¡David, David, los textos, tu cuento, tu cuento!". Marcela marcó al teléfono celular de Joy para que se detuviera y así fue. "¿Por qué hay tanta tierra?", "¿Dónde están los cuentos, los textos, las letras?", "¿Qué fue lo que escribiste en tu libreta?", me interrogaron.
"Escribí que los cuentos que escribo se hacían realidad. En uno de ellos un grupo como el nuestro iba en busca de un escritor para mostrarle sus cuentos. Camino a casa del escritor los textos se convertían en tierra", les expliqué.
"¿Y cómo termina?", me preguntaron a coro. "No lo sé", dije. Antes de que Marcela y yo comenzáramos a llorar por el texto perdido les confesé que el cuento estaba precisamente en la cajuela del carro de Joy, junto con el texto recién escrito hacía unos minutos...
Creíamos serlo todo. Creíamos tenerlo todo. Creíamos escribirlo todo en esas tertulias que se desarrollaban ya en casa de Joy, ya en el depa de soltero que la madre de Rubens pagaba y que acompañábamos con güisqui robado de la cava del padre de Fernando.
Embriagado por el éxito (Podría preguntar irónicamente y sonreír cuando dijera, les dijera, me dijera a mí mismo: ¿por qué otra cosa podría ser?) de mi primera minificción alguien deslizó la idea: "conozco a un joven escritor, vive en Toluca, vamos a buscarlo. Publica en el suplemento Arena. Apellida Chimal. Quizá pueda publicar tu historia".
Se aprobó la propuesta. Todo mundo abordó los dos autos. En el de Jordi íbamos Marcela, el dueño del carro y yo. En el de Joy, en la cajuela, echamos las cosas, las mochilas, las libretas, serían la avanzada... después de la curva Jordi nos advirtió, alarmado: "¡David, David, los textos, tu cuento, tu cuento!". Marcela marcó al teléfono celular de Joy para que se detuviera y así fue. "¿Por qué hay tanta tierra?", "¿Dónde están los cuentos, los textos, las letras?", "¿Qué fue lo que escribiste en tu libreta?", me interrogaron.
"Escribí que los cuentos que escribo se hacían realidad. En uno de ellos un grupo como el nuestro iba en busca de un escritor para mostrarle sus cuentos. Camino a casa del escritor los textos se convertían en tierra", les expliqué.
"¿Y cómo termina?", me preguntaron a coro. "No lo sé", dije. Antes de que Marcela y yo comenzáramos a llorar por el texto perdido les confesé que el cuento estaba precisamente en la cajuela del carro de Joy, junto con el texto recién escrito hacía unos minutos...
el del fin
de Tristan Bernard*...
Un hombre colecciona niños, legítimos, ilegítimos, de un primer matrimonio, de un segundo matrimonio, adoptivos, recogidos, bastardos, etc. Un día da una fiesta en la que los reúne a todos. Un amigo cínico le dice entonces: “falta uno”. El coleccionador angustiado le pregunta: “¿cuál?” “El hijo póstumo”. Después de lo cual el hombre pasional le hizo un hijo a su mujer y se suicidó.
*jean baudrillard.(2004). el sistema de los objetos. siglo xxi editores.18ed. francisco gonzález aramburu traductor. p. 111.
Un hombre colecciona niños, legítimos, ilegítimos, de un primer matrimonio, de un segundo matrimonio, adoptivos, recogidos, bastardos, etc. Un día da una fiesta en la que los reúne a todos. Un amigo cínico le dice entonces: “falta uno”. El coleccionador angustiado le pregunta: “¿cuál?” “El hijo póstumo”. Después de lo cual el hombre pasional le hizo un hijo a su mujer y se suicidó.
*jean baudrillard.(2004). el sistema de los objetos. siglo xxi editores.18ed. francisco gonzález aramburu traductor. p. 111.
lunes, julio 09, 2007
Y sigue el huiqui dando...
andrés_noé_lópez_obrador.luis_gonzález_de_alba/david_chávez.wiki.hmt3
andrés_noé_lópez_obrador.luis_gonzález_de_alba/david_chávez.wiki.hmt3
(obtenido de la red mundial de información el 09/07/07 de http://www.milenio.com/mexico/milenio/firma.php?id=527271 a eso de las 10:22 horas)
Noé López Obrador. Y buscó Noé diez justos para que Dios cancelara la función del Diluvio Universal. Y diez justos no hubo. Entonces buscó tres. Y tres no hubo. Uno, pidió el Señor. Y no hubo un justo. Cayó el Diluvio. Noé López ha buscado diez corruptos que vendieron su alma ciudadana en las casillas del 2 de julio y dieron por buenas actas falseadas. Y diez no encuentra. Busca tres, busca uno, con nombre, apellidos, cantidad recibida. Y no encuentra uno...
domingo, julio 08, 2007
No te enamores de mí*
david chávez
Te lo voy a decir nada más porque eres cuate, porque te tengo un buen de confianza y sé que para guardar secretos eres una tumba, ¿Ok? La conocí cuando aún tenía la costumbre de andar solo por las calles. Desde que iba a su casa ya no hago eso. Llegaba a su casa y la esperaba abajo, fumando, hasta que ella salía. Se llamaba Ananke. Entonces yo apenas tenía veintiuno, ¿te acuerdas? Y ella había cumplido diecinueve años.
Esa noche salimos en su auto. Uno café, ¿no te subiste una vez que nos dio aventón hasta casa del Carlos? Bueno, llegamos a la gasolinera con un par de cervezas y platicábamos de las broncas que ella tenía con su mamá. Me dijo que no se sentía bien en su casa. De la señora seguro te acuerdas, ¿no, Oswaldo? Sí, es una güerita, de buen cuerpo, con el cabello medio lacio, esa que creíste era hermana de Ananke... ándale, esa misma.
Pues la verdad que nunca me dijo que Ananke traía esa broncas. Total que nos fuimos al bar, a
ese que estaba por la Villa. Ahí estuvimos como dos horas y yo todavía estaba pensando en lo que iba a regalarle al otro día, el catorce de febrero. Claro, con tanta lana nomás dime: ¿A qué mujer puedes darle algo mejor de lo que tiene?... exactamente, y ahí me tienes, pensando como pendejo en algo bien, algo medio fresa para que combinara con su forma de ser.
Salimos del bar y me dijo que se sentía algo mal. Cambiamos de asiento y me llevé el automóvil hasta el rey Coliman, por donde inauguraron las oficinas del periódico. Ahí mero. Y me estaciono, la miro y me doy cuenta que tenía la mirada fija, así, como si estuviera ausente.
La verdad, Oswaldo, me imaginé todo menos que pudiera estar muerta. Su mamá dijo que había sido un paro cardiaco. Fui su primer novio, así, formal. Bueno, Ananke siempre me decía eso, y que nunca me fuera a enamorar de ella. Imposible.
“No te enamores de mí”, me pedía. Y luego se sacaba la ropa, comenzaba a desnudarse, siempre, siempre diciéndome: -“No te enamores de mí”. Su carita se le ponía roja cuando me le quedaba mirando, con mi cigarro en la izquierda, siempre en la mano izquierda.
Y ella me decía mientras hacíamos el amor, mientras domábamos el sillón de la sala, mientras la tocaba, recorriendo con mis manos su piel delicada en la que dejaba mi olor a cigarro: -“No te enamores de mí.” Pero ¿Cómo no enamorarse de ella, Oswaldo? ¡Dime!
Sí, sí la extraño. Me quedé con el regalo y lo guardé hasta cuando bajaban el ataúd. Lo abrí y lo dejé caer sobre su féretro. ¿Qué era? Eran las cenizas de los cigarros que fumé mientras la esperaba fuera de su casa.
Antes que su corazón fallara se despidió. Fue como amarla. Esperó tanto para tan poco. Esperó mucho. Disimuló, intentó ser racional, pero no aguantó. Terminó acostumbrándose a esas tardes en el bar, al sillón de la sala, a su auto que fue testigo de su último gesto de placer, de una mueca nada más. Un gesto. Lo esperaba pronto pero ¿sabes una cosa, Oswaldo? Ella siempre me decía:
-“No te enamores de mí...”
*si mal no recuerdo este cuentillo fue el primero que publiqué. años atrás, claro. que les sea leve y no, no es autobiográfico.
david chávez
Te lo voy a decir nada más porque eres cuate, porque te tengo un buen de confianza y sé que para guardar secretos eres una tumba, ¿Ok? La conocí cuando aún tenía la costumbre de andar solo por las calles. Desde que iba a su casa ya no hago eso. Llegaba a su casa y la esperaba abajo, fumando, hasta que ella salía. Se llamaba Ananke. Entonces yo apenas tenía veintiuno, ¿te acuerdas? Y ella había cumplido diecinueve años.
Esa noche salimos en su auto. Uno café, ¿no te subiste una vez que nos dio aventón hasta casa del Carlos? Bueno, llegamos a la gasolinera con un par de cervezas y platicábamos de las broncas que ella tenía con su mamá. Me dijo que no se sentía bien en su casa. De la señora seguro te acuerdas, ¿no, Oswaldo? Sí, es una güerita, de buen cuerpo, con el cabello medio lacio, esa que creíste era hermana de Ananke... ándale, esa misma.
Pues la verdad que nunca me dijo que Ananke traía esa broncas. Total que nos fuimos al bar, a
ese que estaba por la Villa. Ahí estuvimos como dos horas y yo todavía estaba pensando en lo que iba a regalarle al otro día, el catorce de febrero. Claro, con tanta lana nomás dime: ¿A qué mujer puedes darle algo mejor de lo que tiene?... exactamente, y ahí me tienes, pensando como pendejo en algo bien, algo medio fresa para que combinara con su forma de ser.
Salimos del bar y me dijo que se sentía algo mal. Cambiamos de asiento y me llevé el automóvil hasta el rey Coliman, por donde inauguraron las oficinas del periódico. Ahí mero. Y me estaciono, la miro y me doy cuenta que tenía la mirada fija, así, como si estuviera ausente.
La verdad, Oswaldo, me imaginé todo menos que pudiera estar muerta. Su mamá dijo que había sido un paro cardiaco. Fui su primer novio, así, formal. Bueno, Ananke siempre me decía eso, y que nunca me fuera a enamorar de ella. Imposible.
“No te enamores de mí”, me pedía. Y luego se sacaba la ropa, comenzaba a desnudarse, siempre, siempre diciéndome: -“No te enamores de mí”. Su carita se le ponía roja cuando me le quedaba mirando, con mi cigarro en la izquierda, siempre en la mano izquierda.
Y ella me decía mientras hacíamos el amor, mientras domábamos el sillón de la sala, mientras la tocaba, recorriendo con mis manos su piel delicada en la que dejaba mi olor a cigarro: -“No te enamores de mí.” Pero ¿Cómo no enamorarse de ella, Oswaldo? ¡Dime!
Sí, sí la extraño. Me quedé con el regalo y lo guardé hasta cuando bajaban el ataúd. Lo abrí y lo dejé caer sobre su féretro. ¿Qué era? Eran las cenizas de los cigarros que fumé mientras la esperaba fuera de su casa.
Antes que su corazón fallara se despidió. Fue como amarla. Esperó tanto para tan poco. Esperó mucho. Disimuló, intentó ser racional, pero no aguantó. Terminó acostumbrándose a esas tardes en el bar, al sillón de la sala, a su auto que fue testigo de su último gesto de placer, de una mueca nada más. Un gesto. Lo esperaba pronto pero ¿sabes una cosa, Oswaldo? Ella siempre me decía:
-“No te enamores de mí...”
*si mal no recuerdo este cuentillo fue el primero que publiqué. años atrás, claro. que les sea leve y no, no es autobiográfico.
que llueva tierra (gud versión)
concepción, chile. siete de junio de dos mil siete.(a eso de las 16:30 horas)
David Chávez
En el cielo también existe el polvo. Las nubes blancas son el aire reflejado, vuelto visible, hecho realidad. Son las nubes oscuras las que enturbian la vista, el azul barrido por el sol y el viento. Cuando esas nubes sucias, cuando ese polvo se junta en el cielo, se oscurece más; entonces nos enterregamos de lluvia. Misticismo de la naturaleza que hace llover tierra en forma de agua. El granizo son las pequeñas piedras que hay entre ellas.
En el cielo también existe el polvo. Las nubes blancas son el aire reflejado, vuelto visible, hecho realidad. Son las nubes oscuras las que enturbian la vista, el azul barrido por el sol y el viento. Cuando esas nubes sucias, cuando ese polvo se junta en el cielo, se oscurece más; entonces nos enterregamos de lluvia. Misticismo de la naturaleza que hace llover tierra en forma de agua. El granizo son las pequeñas piedras que hay entre ellas.
miércoles, julio 04, 2007
recomendeishion Pare de sufrir (por el periodismo)
Acá el buenazo de Eduardo Huchín nos da unos tips para aquellos pobres menesterosos, hijos de la reverenda ignorancia que, perdónanos padre, pero no sabíamos para lo que estudiábamos (si alguna vez alguien estudió para aprender a hacer una nota (perdón por el paréntesis en el paréntesis pero ya ni la recontrachingan) y se dedicó a puro entrevista banquetera).
buenísimo.
Tú si nos entiendes Eduardo.
Pd. Vivan los editores, correctores de estilo y traductores de lenguas y sintaxis incomprensibles!
Pd2. agradezco al señor santo milagroso por permitirme escapar por unos años de las garras de ese pseudo.cuasi.loqueseaquehayasestudiadoenelIteso.que se sentía mi jefe y que jamás diosito santo lo permita por los siglos de los siglos lo azoten con una tea ardiendo para que se te quite de andar discutiendo estupideces y obviedades hijo de tu rep*t*s*m*a*m*d*e me cae!
-----
Pare de sufrir (por el periodismo)
“El periodismo es una profesión de riesgo”, había dicho el profesor Valdez, a quien sus alumnos de la escuela de comunicación apodaban “el Loco”. “Y el mayor peligro no es que te censuren o te amenacen sino que nadie intente siquiera cooptarte. Eso sí que es deprimente. Eso significa que no representas nada para los poderosos, que tu opinión no vale y que tus páginas editoriales sólo sirven para envolver pescado fresco”.
El grupo de terapia para periodistas había iniciado como un círculo de amigos que se emborrachaban para compartir los gajes del oficio. Poco a poco, los integrantes pasaron de las confesiones profesionales a las personales y de ahí de nuevo a las profesionales, pero en su variante más patológica: la del periodismo que afecta la vida personal.
“Es auténticamente terrible”, confesaba J. T., editor de una página de Espectáculos, Sociales y Cultura, “todo el tiempo veo mujeres que no puedo poseer. En las notas sociales es peor, porque se trata de chicas tan cercanas y a la vez tan inaccesibles, novias de jóvenes priistas y de futuros funcionarios; ricas, pedantes, cuyas miradas llegan a ser letales. Terrible, en verdad, terrible. La única parte que me reconforta es la de Cultura, donde todos son feos e inofensivos”.
El psicólogo Alavez nos escuchaba a todos con paciencia y fe. Había formado el grupo después de recibir llamadas a la medianoche de correctores de estilo que no podían leer las recetas médicas sin encontrarles errores ortográficos.
“Yo soy reportera, aunque ahora ando desempleada”. Sonia había reporteado por cinco años antes de quedar en el limbo. “Ahora que no tengo trabajo, me he dado cuenta que viví demasiado tiempo entre funcionarios y compañeros del gremio, de una fuente a otra, de una rueda de prensa y al banderazo de un programa. ¿No saben lo que eso significa? ¡Que me he quedado sin vida social!”.
Sí, la recuerdo bien, en todo momento se quejaba de no tener tiempo libre; ahora que lo tenía, no sabía qué hacer con él.
“¡Exacto!” La palabra en este instante era de María Luisa, que había dado notas por ocho años, antes de terminar trabajando en el área de Comunicación Social de una dependencia. “Yo lo he sentido. Es una especie de… cómo explicarlo… ¡reporteropausia! Ésa es la palabra. Sientes que le has dado tus mejores años a un solo periódico y luego éste no tiene empacho en darte una patada en el cuaderno de notas (que guardas en el bolsillo trasero del pantalón) y empezar a buscar a reporteras jóvenes, que calmen sus ansias de noticias”.
“Claro, claro”, respondió de nuevo Sonia. “Como ya sospechas sus intenciones, empiezas a convertirte en una buena chica. Arreglas tus notas, buscas sinónimos, incluso ya no copias boletines, pero al maldito diario ya no le interesa eso, él sólo busca la novedad, el texto ocasional, los contratos por un mes”.
El doctor Alavez apuntaba todo en una libreta con una rapidez extraordinaria, sobre todo porque también él había trabajado de periodista en alguna etapa oscura de su vida. “Déjenme entender”, intervino el psicólogo, “¿En la reporteropausia, el reportero entra en una depresión porque no se siente capaz de satisfacer al diario que la ha mantenido por tantos años?”
“Sí”, respondió con prontitud Sonia.
“Pero es algo más complejo”. En esta ocasión, la voz era de Viridiana, quien estaba saliendo de una relación tormentosa con un medio. “Hay mucha inseguridad y dudas, sobre todo cuando te encadenas con un periódico, saliendo de la carrera. Tu mamá te dice: ‘Busca un diario estable, con muchos años de experiencia’, mientras tus amigas te aconsejan: ‘Lo mejor es probar, unos meses acá, unas semanas allá. Esto del free es lo de hoy’. Entonces la reportera entra en un conflicto, pero decide hacerle caso a su mamá. ¿Y qué sucede? Que el diario estable, medio maduro y de muchos años, después de mantenerte esclavizada por algún tiempo te dice: ‘Nena, ya no siento que rindas lo mismo’ y ¡ni siquiera te indemniza!”.
Unos lloriqueos empezaron a escucharse. “¿Y la violencia, han hablado acaso de la violencia?” Ésta era Estela, que se secaba las lágrimas, mientras tomaba fuerzas para referirse a su propia experiencia. “¿Han hablado de nuestros ojos rojos de tanto tiempo en la computadora? Y ¡claro!, lo moretones por andar cubriendo las protestas en el palacio de gobierno o los desalojos de vecinos invasores. Hace unas semanas la gente que tomó la Sagarpa, casi me secuestra; estuve encerrada en el baño de mujeres por dos horas. Esas marcas quedan en la piel y no se borran en una semana”.
“Ven, mana, dame un abrazo”, dijo Sonia.”Siempre he dicho que abusas del standing cuando reporteas en la tele y que casi siempre tus descripciones arruinan las tomas, pero en esta ocasión déjame ser solidaria contigo”.
Las dos mujeres lloraron y se dijeron sus virtudes a la hora de escribir el párrafo inicial de una noticia. Yo miraba conmovido tantas muestras de cariño en el gremio, una forma de felicidad sólo comparable a recibir una canasta navideña del Congreso. “Bueno, Eduardo, ¿y tú qué tienes que contarnos?”
Esperaba que este momento no llegara. No soy muy afecto a relatar mis intimidades ante otras personas, aún así hayan desnudado sus corazones entre suspiros y pañuelos desechables.
“Eh, mi problema no es en realidad grave, tomando en cuenta todo lo que se ha dicho aquí. Es decir, no es lo que podríamos llamar un problema-problema”. “¿No estarás cayendo en la negación?”, inquirió J. T.
“No. De ninguna manera. En absoluto”.
“Yo creo que sí, mi estimado Eduardo”, dijo el psicólogo. “De otro modo, ¿qué te hubiera traído a este grupo? Y lo más importante ¡por-qué-demonios-contestaste-con-tres-negaciones-a-la-pregunta-que-te-hicieron!”
“Buena cuestión, je”. El asunto se estaba poniendo algo violento, así que decidí cooperar. “Miren, no es que me sienta menos que un periodista. Es decir, sé que no padezco las condiciones de adrenalina que experimentan ustedes cubriendo los incendios en el teatro de la ciudad o la entrega de aparatos ortopédicos por parte del DIF. También respeto la labor de edición diaria y la redacción de columnas políticas cada semana. Es algo que yo no podría hacer. Por lo menos no a esos salarios. Pero me afecta mucho, no saben ustedes cuánto, que cada que voy al desayuno del Día de la Libertad de Expresión, nunca me dan boletos para la rifa. En serio. Podía parecer estúpido y obsesivo, pero es verdad, ¡nunca me dan nada! La gente encargada de la tómbola, como nunca me ha visto, cree que soy un colado y que no trabajo en el medio. Eso me deprime muchísimo y termino abandonando el desayuno para irme a emborrachar”.
Estas últimas palabras las dije ahogado en llanto, como para significar que todo era verdad. El doctor Alavez me dio unas palmadas en la espalda, ese ademán que algunas veces significa: “Lo has hecho bien, muchacho, pero eso no quita que seas un perdedor”. Los otros compañeros del grupo también me dieron sendos abrazos; alguien por ahí me regaló un pedazo de papel higiénico para las lágrimas.
La reunión terminó con la “Oración de la Serenidad”: “Dios, concédeme la serenidad para aceptar las cosas que no puedo cambiar del medio donde trabajo; valor para cambiar las que sí puedo y sabiduría para entender que en realidad nada puede cambiarse”. Después de esto, todos nos fuimos a seguir la vida en nuestras respectivas redacciones.
http://tediosfera.blogia.com/2007/062201-pare-de-sufrir-por-el-periodismo-.php
buenísimo.
Tú si nos entiendes Eduardo.
Pd. Vivan los editores, correctores de estilo y traductores de lenguas y sintaxis incomprensibles!
Pd2. agradezco al señor santo milagroso por permitirme escapar por unos años de las garras de ese pseudo.cuasi.loqueseaquehayasestudiadoenelIteso.que se sentía mi jefe y que jamás diosito santo lo permita por los siglos de los siglos lo azoten con una tea ardiendo para que se te quite de andar discutiendo estupideces y obviedades hijo de tu rep*t*s*m*a*m*d*e me cae!
-----
Pare de sufrir (por el periodismo)
“El periodismo es una profesión de riesgo”, había dicho el profesor Valdez, a quien sus alumnos de la escuela de comunicación apodaban “el Loco”. “Y el mayor peligro no es que te censuren o te amenacen sino que nadie intente siquiera cooptarte. Eso sí que es deprimente. Eso significa que no representas nada para los poderosos, que tu opinión no vale y que tus páginas editoriales sólo sirven para envolver pescado fresco”.
El grupo de terapia para periodistas había iniciado como un círculo de amigos que se emborrachaban para compartir los gajes del oficio. Poco a poco, los integrantes pasaron de las confesiones profesionales a las personales y de ahí de nuevo a las profesionales, pero en su variante más patológica: la del periodismo que afecta la vida personal.
“Es auténticamente terrible”, confesaba J. T., editor de una página de Espectáculos, Sociales y Cultura, “todo el tiempo veo mujeres que no puedo poseer. En las notas sociales es peor, porque se trata de chicas tan cercanas y a la vez tan inaccesibles, novias de jóvenes priistas y de futuros funcionarios; ricas, pedantes, cuyas miradas llegan a ser letales. Terrible, en verdad, terrible. La única parte que me reconforta es la de Cultura, donde todos son feos e inofensivos”.
El psicólogo Alavez nos escuchaba a todos con paciencia y fe. Había formado el grupo después de recibir llamadas a la medianoche de correctores de estilo que no podían leer las recetas médicas sin encontrarles errores ortográficos.
“Yo soy reportera, aunque ahora ando desempleada”. Sonia había reporteado por cinco años antes de quedar en el limbo. “Ahora que no tengo trabajo, me he dado cuenta que viví demasiado tiempo entre funcionarios y compañeros del gremio, de una fuente a otra, de una rueda de prensa y al banderazo de un programa. ¿No saben lo que eso significa? ¡Que me he quedado sin vida social!”.
Sí, la recuerdo bien, en todo momento se quejaba de no tener tiempo libre; ahora que lo tenía, no sabía qué hacer con él.
“¡Exacto!” La palabra en este instante era de María Luisa, que había dado notas por ocho años, antes de terminar trabajando en el área de Comunicación Social de una dependencia. “Yo lo he sentido. Es una especie de… cómo explicarlo… ¡reporteropausia! Ésa es la palabra. Sientes que le has dado tus mejores años a un solo periódico y luego éste no tiene empacho en darte una patada en el cuaderno de notas (que guardas en el bolsillo trasero del pantalón) y empezar a buscar a reporteras jóvenes, que calmen sus ansias de noticias”.
“Claro, claro”, respondió de nuevo Sonia. “Como ya sospechas sus intenciones, empiezas a convertirte en una buena chica. Arreglas tus notas, buscas sinónimos, incluso ya no copias boletines, pero al maldito diario ya no le interesa eso, él sólo busca la novedad, el texto ocasional, los contratos por un mes”.
El doctor Alavez apuntaba todo en una libreta con una rapidez extraordinaria, sobre todo porque también él había trabajado de periodista en alguna etapa oscura de su vida. “Déjenme entender”, intervino el psicólogo, “¿En la reporteropausia, el reportero entra en una depresión porque no se siente capaz de satisfacer al diario que la ha mantenido por tantos años?”
“Sí”, respondió con prontitud Sonia.
“Pero es algo más complejo”. En esta ocasión, la voz era de Viridiana, quien estaba saliendo de una relación tormentosa con un medio. “Hay mucha inseguridad y dudas, sobre todo cuando te encadenas con un periódico, saliendo de la carrera. Tu mamá te dice: ‘Busca un diario estable, con muchos años de experiencia’, mientras tus amigas te aconsejan: ‘Lo mejor es probar, unos meses acá, unas semanas allá. Esto del free es lo de hoy’. Entonces la reportera entra en un conflicto, pero decide hacerle caso a su mamá. ¿Y qué sucede? Que el diario estable, medio maduro y de muchos años, después de mantenerte esclavizada por algún tiempo te dice: ‘Nena, ya no siento que rindas lo mismo’ y ¡ni siquiera te indemniza!”.
Unos lloriqueos empezaron a escucharse. “¿Y la violencia, han hablado acaso de la violencia?” Ésta era Estela, que se secaba las lágrimas, mientras tomaba fuerzas para referirse a su propia experiencia. “¿Han hablado de nuestros ojos rojos de tanto tiempo en la computadora? Y ¡claro!, lo moretones por andar cubriendo las protestas en el palacio de gobierno o los desalojos de vecinos invasores. Hace unas semanas la gente que tomó la Sagarpa, casi me secuestra; estuve encerrada en el baño de mujeres por dos horas. Esas marcas quedan en la piel y no se borran en una semana”.
“Ven, mana, dame un abrazo”, dijo Sonia.”Siempre he dicho que abusas del standing cuando reporteas en la tele y que casi siempre tus descripciones arruinan las tomas, pero en esta ocasión déjame ser solidaria contigo”.
Las dos mujeres lloraron y se dijeron sus virtudes a la hora de escribir el párrafo inicial de una noticia. Yo miraba conmovido tantas muestras de cariño en el gremio, una forma de felicidad sólo comparable a recibir una canasta navideña del Congreso. “Bueno, Eduardo, ¿y tú qué tienes que contarnos?”
Esperaba que este momento no llegara. No soy muy afecto a relatar mis intimidades ante otras personas, aún así hayan desnudado sus corazones entre suspiros y pañuelos desechables.
“Eh, mi problema no es en realidad grave, tomando en cuenta todo lo que se ha dicho aquí. Es decir, no es lo que podríamos llamar un problema-problema”. “¿No estarás cayendo en la negación?”, inquirió J. T.
“No. De ninguna manera. En absoluto”.
“Yo creo que sí, mi estimado Eduardo”, dijo el psicólogo. “De otro modo, ¿qué te hubiera traído a este grupo? Y lo más importante ¡por-qué-demonios-contestaste-con-tres-negaciones-a-la-pregunta-que-te-hicieron!”
“Buena cuestión, je”. El asunto se estaba poniendo algo violento, así que decidí cooperar. “Miren, no es que me sienta menos que un periodista. Es decir, sé que no padezco las condiciones de adrenalina que experimentan ustedes cubriendo los incendios en el teatro de la ciudad o la entrega de aparatos ortopédicos por parte del DIF. También respeto la labor de edición diaria y la redacción de columnas políticas cada semana. Es algo que yo no podría hacer. Por lo menos no a esos salarios. Pero me afecta mucho, no saben ustedes cuánto, que cada que voy al desayuno del Día de la Libertad de Expresión, nunca me dan boletos para la rifa. En serio. Podía parecer estúpido y obsesivo, pero es verdad, ¡nunca me dan nada! La gente encargada de la tómbola, como nunca me ha visto, cree que soy un colado y que no trabajo en el medio. Eso me deprime muchísimo y termino abandonando el desayuno para irme a emborrachar”.
Estas últimas palabras las dije ahogado en llanto, como para significar que todo era verdad. El doctor Alavez me dio unas palmadas en la espalda, ese ademán que algunas veces significa: “Lo has hecho bien, muchacho, pero eso no quita que seas un perdedor”. Los otros compañeros del grupo también me dieron sendos abrazos; alguien por ahí me regaló un pedazo de papel higiénico para las lágrimas.
La reunión terminó con la “Oración de la Serenidad”: “Dios, concédeme la serenidad para aceptar las cosas que no puedo cambiar del medio donde trabajo; valor para cambiar las que sí puedo y sabiduría para entender que en realidad nada puede cambiarse”. Después de esto, todos nos fuimos a seguir la vida en nuestras respectivas redacciones.
http://tediosfera.blogia.com/2007/062201-pare-de-sufrir-por-el-periodismo-.php
jueves, junio 28, 2007
REGLAS
Wan. Cada jugador (a) comienza con un listado de ocho cosas sobre sí mismo.
Tú. Tienen que escribir en su blog esas ocho cosas, junto con las reglas del juego.
Tri. Tienen que seleccionar a 8 personas más para invitar a jugar, y anotar sus blogs/nombres.
For. No olvides dejarles un comentario en sus blogs respectivos de que han sido invitadas a participar, refiriendo al post de tu blog: "El Juego".
Wan. Cada jugador (a) comienza con un listado de ocho cosas sobre sí mismo.
Tú. Tienen que escribir en su blog esas ocho cosas, junto con las reglas del juego.
Tri. Tienen que seleccionar a 8 personas más para invitar a jugar, y anotar sus blogs/nombres.
For. No olvides dejarles un comentario en sus blogs respectivos de que han sido invitadas a participar, refiriendo al post de tu blog: "El Juego".
UNO Drogas. En orden de aparición en mi vida: literatura, música, alcohol, tabaco, humo de mariguana y alucinógenos. No me atrae ni la coca, ni las tachas ni los ácidos, just the adrenalina, la pasión por escribir. La gastritis es una bendición en ciertas ocasiones. Quien tenga ojos para ver, que vea.
DOS Memoria. Hasta la prepa, el registro de todo lo que caía en mis manos para leer funcionaba a la perfección. De pequeño, fui obligado a aprenderme de memoria las tablas de multiplicar, cosa que todavía recuerdo (las tablas de multiplicar y el hecho y forma en que me hayan obligado a memorizarlas). Ahora, un cuarto de siglo más tarde, mi memoria a corto plazo (y a mediano plazo) no registra nombres de autores, novelas, cuentos, teóricos, cumpleaños, aniversarios, teléfonos, calles, palabras y/o acciones. Lo que he leído lo leí, y si me acuerdo bueno y si no, me limito a decir: “creo haberlo leído”. Tengo pánico. Sólo recuerdo situaciones y palabras dichas por mí a mi conveniencia. Y miraban a la serpiente en la cruz y de inmediato se sanaban.
TRES Gastronomía y excentricidades. Mole, pipián y menudo jamás entrarán a mi estómago. Nunca. Desarrollé un instinto de repulsión hacia esos platillos de la cocina mexicana no sé cuándo ni por qué. No sé si son sabrosos. Puedo golpear a alguien si me obliga a tragarlos. Contrario a ello, “puedo comer los tacos más grasientos esta noche (…) beber, a lo lejos, una chela que llora de frío hasta vaciarla”; considero que las aguas frescas de tamarindo, chan, alfalfa, naranja, limón, guanábana, papaya, mandarina, guayaba, arroz, jamaica, el tejuino, la tuba, el tepache y el bate (o vate, no recuerdo cómo se escribe) deben ser de consumo obligatorio todo el año en Colima. Recomiendo el tepache y el tejuino con un chisguetón de tequila cuervo. Si su ofrenda es un holocausto de ganado mayor ofrecerá un macho sin defecto.
CUATRO Sexo y sexualidad. Aunque fui iniciado en estas bellas artes a temprana edad (pónle tú a eso de los 11 años) fue casi una década más tarde cuando penetré en los oscuros misterios entrepiernosos, vigilados por las mujeres. Seguidor del dogma macdonalesco (“dedicados a hacer sonrisas”) con visos freudianos (“todo gira en torno al sexo”) a los 18 años llegué a pensar que no, no es amor: se llama orgasmo. Más tarde descubrí mi error y me di cuenta del ciclo de la vida: naces, creces, fornicas (te reproduces) y te mueres; ergo, nacemos para fornicar. Me considero antigalán, influenciado por el romanticismo, el lirismo, el tabaquismo de amigos, el alcoholismo de familiares, el escultismo de los scouts de noches sin dormir, los Fabulosos cadillacs y Molotov y me gusta que una nena se deje conquistar a sonrisas, a punta de pupilazos. Miren, el pueblo de Israel es más numeroso y fuerte que nosotros.
CINCO La banda. Como advertí en el punto Dos, no recuerdo quién chingados dijo que uno puede escoger a su familia, formar una aparte de la biológica. Ahí entra la banda. Tengo muchos amigos y amigas a los que considero mis hermanos, hermanas, maestros, compas y escritores a los que veo como tíos y tías, incluso como abuelos; banda como yo que escribe y comparte y departe con las letras a la que veo como la primiza; afinidades tantas que van desde el blues y el jazz hasta el arte culinario (sin albur). Viva la banda. Viva mi familia. La Familia, pero a lo Corleone.
SEIS Letras. Dicen que uno debe saber bien lo que quiere porque puede que llegue alguien o algo que te lo cumpla. Saber lo que se quiere hace que uno ahorre tiempo para pensar lo que se quiere. Yo hasta tengo una escena ideal de un momento de mi vida en el que tengo lo que he querido por años. Escuché el llamado de las letras como Samuel a Dios en el templo. “Habla literatura que tu siervo escucha”, debí haber respondido. Y aquí ando. A ratos me siento escritor rupestre. A ratos peor: siento llegar la mediocridad pero pedísima, de la mano de la ansiedad. Vienen de alguna peda con algún editor que publica a chavos que escriben. Poco a poco le pierdo el miedo a ese par de culeras. Ya me enojé. Prometo que leeré más. Desdichada memoria mía. Noé contaba 600 años cuando acaeció el diluvio (y yo tengo 26 años y no he publicado ni un libro en solitario).
SIETE Música, clima, mujeres. No me gusta el reggaeton, ni la trova ni la banda. A veces ni el new age o el metal. Me late más algo que me motive, que me haga imaginar cosas y no siempre me gusta una canción por la letra. Como los vinos con la comida, creo que la música debe tener un maridaje con el clima: cierta rola para ondas lluviosas, soleadas, algo así, y el clima con las mujeres: clima frío para las chicas ardientes, mujeres de sangre caliente para gozar de su compañía, presencia, charla y tacto en zonas costeras, la cabeza fría y la palabra en llamas, junto con una rolita sabrosona, para entibiar a las beibes frías como chelas, como que se antoja bebérselas. Sólo hay tres mujeres en la vida de todo hombre que responden bien a la música, el clima, el vino y a tipos como yo que creen en esto. No quedará piedra sobre piedra que no sea derruida.
OCHO La muerte. Me gustan las malas palabras y las groserías porque son puro sentimiento. Uno puede conocer el estado de ánimo según el nivel de volumen de la mentada de madre. A veces me tiro al sol (quiero decir que permanezco inmóvil, en alguna posición sobre determinada superficie, a recibir en mi cuerpo algo de luz solar) y siento sudar. El calor. La brisa. Los tremores del suelo. Me gusta saber que el tiempo que tenemos está contado, como una cuerda cuya longitud ha sido dada de antemano. Me gusta pensar que cada uno de nosotros somos cuerdas que se van entretejiendo y que la cuerda se revienta por lo más fino. Me gusta la provocación y me caga que piensen en la procacidad y en la vulgaridad como algo malo. Lo son cuando no son claros, cuando no tienen sentido. Y todas las cosas que carecen de sentido bla bla bla bla bla. Me gusta pensar que tenemos que hacer alguna actividad en lo que nos llega la muerte. La pérdida duele. Yo mientras tanto escribo. Y fumo.
Invito a jugar a:
Cremas (funkdefino.blogspot.com) Neto Cortés (ernestocortes.blogspot.com) Wen
(wendylunada.blogspot.com) Rous (noesqueseatrip.blogspot.com) Rogelio Guedea (lamemoriainfiel.blogspot.com) Alfredo Carrera (sadismopuro.blogspot.com) Marcia Martínez (lipiria.blogspot.com) Eduardo Huchín (tediosfera.blogia.com)
Cremas (funkdefino.blogspot.com) Neto Cortés (ernestocortes.blogspot.com) Wen
(wendylunada.blogspot.com) Rous (noesqueseatrip.blogspot.com) Rogelio Guedea (lamemoriainfiel.blogspot.com) Alfredo Carrera (sadismopuro.blogspot.com) Marcia Martínez (lipiria.blogspot.com) Eduardo Huchín (tediosfera.blogia.com)
viernes, junio 01, 2007
huiquihomenaje a Pablo Neruda
poema_xx.pablo_neruda.david_chávez.wiki.hmt2
(y.una.canción.huiquificada.el.jinete.josé.alfredo.jiménez)
Puedo escribir los cuentos más tristes esta noche. Escribir, por ejemplo: "Hace un frío de la chingada y tiritan, azules, los faros de los autos que pasan a lo lejos. El humo del cigarro que fumo gira en el cielo y canta. Es una buena noche para escribir un cuento, breve, sencillo, en el que tal vez un chileno escriba sobre una morra con la que anduvo. Nada nuevo. Algo leve.
Escribir, por ejemplo, que él escribe: “En las noches como esta la tuve entre mis brazos. Bebimos tantas chelas bajo el cielo infinito. Yo la quise, y a veces ella también me quiso. Ella me quiso, a veces yo también la quería. Cómo no haberla querido si hasta tenía los ojos grandes, fijos”…
Puedo escribir ese cuento tan triste esta noche. Pensar, mientras escribo, que el vato ya no la tiene, que la ha perdido. Que ahora la noche le suena inmensa, infinita sin ella, y que sus lágrimas caen al alma como al pasto el rocío. Qué importa si la historia está choteada. La noche está estrellada y ella no está con él.
Eso es todo.
A lo lejos alguien canta. A lo lejos. Debe ser el estéreo programado con la alarma para despertarme. Escucho el bolero que mi personaje chileno cantará: “Mi alma no se contenta con haberla perdido/ Como para acercarla mi mirada la busca/Mi corazón la busca y ella no está conmigo”.
Escribir, por ejemplo, que él escribe: “La misma noche que hace blanquear los mismos árboles (y el vato tal vez piense que ya no la quiere, es cierto, pero cuánto la quiso)…” y el chileno comienza a cantar el bolero que yo escucho: “Mi alma no se contenta con haberla perdido/ Como para acercarla mi mirada la busca/Mi corazón la busca y ella no está conmigo’, busca el viento para tocar su oído”…
De otro. La morra andará con otro. Y ahora será suya como antes de los besos del chileno. Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos. Ya no la quiere, es cierto, pero tal vez la quiere. Es tan corto el amor, tan largo el olvido… ¿qué va uno a saber de esas cosas?
Puedo escribir ese cuento tan triste esta noche, que en noches como esta la tuvo entre sus brazos, que su alma no se contenta con haberla perdido. A lo lejos alguien canta. A lo lejos. En esa estación de radio se escucha la voz de José Alfredo Jiménez, los acordes del mariachi, a todos cantar: “Por la lejana montaña/va cabalgando un jinete/vaga solito en el mundo y vadeeeeeeeee seando la muerte/Lleva en su pecho una herida/va con su alma destrozada/quisiera perder la viday reunirse con su amada”.
Escribir, por ejemplo, para finalizar este cuento, breve, sencillo, en el que tal vez un chileno escriba sobre una morra con la que anduvo (Nada nuevo, algo leve), escribir, por ejemplo, que tal vez ella ya ha muerto o que se ha ido, o que el chileno está muerto y que algún amigo suyo encontró esta historia entre sus cosas, cuando se enteró de esa muerte, y guardó el documento y desapareció por un tiempo y la historia sobrevivió como pudo hasta que cuando ese amigo murió alguien dio con ella y la leyó y le pareció buena.
Pero dije que podría escribir los cuentos más tristes esta noche como este, en el que ella deberá haber muerto y el chileno se acuerda de ella, aunque este sea el último dolor que ella le causa, que un personaje me/nos causa,y estos sean los renglones que yo escribo donde escribo que él escribe que serán los últimos renglones que él le escribe: “Nosotros, pienso, los que leímos a los poetas de entonces, ya no somos los mismos”.
(y.una.canción.huiquificada.el.jinete.josé.alfredo.jiménez)
Puedo escribir los cuentos más tristes esta noche. Escribir, por ejemplo: "Hace un frío de la chingada y tiritan, azules, los faros de los autos que pasan a lo lejos. El humo del cigarro que fumo gira en el cielo y canta. Es una buena noche para escribir un cuento, breve, sencillo, en el que tal vez un chileno escriba sobre una morra con la que anduvo. Nada nuevo. Algo leve.
Escribir, por ejemplo, que él escribe: “En las noches como esta la tuve entre mis brazos. Bebimos tantas chelas bajo el cielo infinito. Yo la quise, y a veces ella también me quiso. Ella me quiso, a veces yo también la quería. Cómo no haberla querido si hasta tenía los ojos grandes, fijos”…
Puedo escribir ese cuento tan triste esta noche. Pensar, mientras escribo, que el vato ya no la tiene, que la ha perdido. Que ahora la noche le suena inmensa, infinita sin ella, y que sus lágrimas caen al alma como al pasto el rocío. Qué importa si la historia está choteada. La noche está estrellada y ella no está con él.
Eso es todo.
A lo lejos alguien canta. A lo lejos. Debe ser el estéreo programado con la alarma para despertarme. Escucho el bolero que mi personaje chileno cantará: “Mi alma no se contenta con haberla perdido/ Como para acercarla mi mirada la busca/Mi corazón la busca y ella no está conmigo”.
Escribir, por ejemplo, que él escribe: “La misma noche que hace blanquear los mismos árboles (y el vato tal vez piense que ya no la quiere, es cierto, pero cuánto la quiso)…” y el chileno comienza a cantar el bolero que yo escucho: “Mi alma no se contenta con haberla perdido/ Como para acercarla mi mirada la busca/Mi corazón la busca y ella no está conmigo’, busca el viento para tocar su oído”…
De otro. La morra andará con otro. Y ahora será suya como antes de los besos del chileno. Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos. Ya no la quiere, es cierto, pero tal vez la quiere. Es tan corto el amor, tan largo el olvido… ¿qué va uno a saber de esas cosas?
Puedo escribir ese cuento tan triste esta noche, que en noches como esta la tuvo entre sus brazos, que su alma no se contenta con haberla perdido. A lo lejos alguien canta. A lo lejos. En esa estación de radio se escucha la voz de José Alfredo Jiménez, los acordes del mariachi, a todos cantar: “Por la lejana montaña/va cabalgando un jinete/vaga solito en el mundo y vadeeeeeeeee seando la muerte/Lleva en su pecho una herida/va con su alma destrozada/quisiera perder la viday reunirse con su amada”.
Escribir, por ejemplo, para finalizar este cuento, breve, sencillo, en el que tal vez un chileno escriba sobre una morra con la que anduvo (Nada nuevo, algo leve), escribir, por ejemplo, que tal vez ella ya ha muerto o que se ha ido, o que el chileno está muerto y que algún amigo suyo encontró esta historia entre sus cosas, cuando se enteró de esa muerte, y guardó el documento y desapareció por un tiempo y la historia sobrevivió como pudo hasta que cuando ese amigo murió alguien dio con ella y la leyó y le pareció buena.
Pero dije que podría escribir los cuentos más tristes esta noche como este, en el que ella deberá haber muerto y el chileno se acuerda de ella, aunque este sea el último dolor que ella le causa, que un personaje me/nos causa,y estos sean los renglones que yo escribo donde escribo que él escribe que serán los últimos renglones que él le escribe: “Nosotros, pienso, los que leímos a los poetas de entonces, ya no somos los mismos”.
huiquihomenaje a Villaurrutia
nocturno.en.que.nada.se.oye.villaurrutia.david.chávez.wiki.htm1
En medio de una calle desierta como el silencio antes del crimen
sin respirar o fumar siquiera para que nada masturbe tu muerte
en esta soledad sin paredes
al tiempo que huyen tus coágulos
en este lecho que es tumba dejaste el himen sin sangre
para salir en un momento, tan lenta,
en un interminable deseo
sin brazos que extender
sin dedos para alcanzar tu escala entremuslosa que toco como un piano invisible,
sin más que una mirada y una voz y un pujido
que no recuerdan haber salido de ojos y labios y pubis
¿qué son labios? ¿qué son miradas que son labios?
Y esta voz que ya no es mía
Metida dentro de tu agua que no moja
dentro de un aire de vidrio
que dentro de ti provoca el fuego lívido que corta como el grito.
Y en el infinito angustioso de un espejo frente a otro
-como nosotros-
cae mi voz y mi verga
y mi voz que madura
Y mi verga madura
y mi voz quemadura
Y mi ver gama dura
y mi bosque madura
Y mi verga más dura
Y mi verga ¿qué más dura?
y mi voz quema dura
como el hielo de vidrio
como el grito de hielo
ahí en el caracol de la oreja
el embate de un mar, en él que no es nada
en el que no es nada
porque he dejado pies y brazos en la orilla,
ciento, caer fuera de mí la red de mis nervios
mas huye todo como el pez que se da cuenta
hasta siento en el pulso de mis sienes
muda telegrafía a la que no respondes
porque el sueño –yo- y la muerte –tú- nada tienen ya que decirse.
En medio de una calle desierta como el silencio antes del crimen
sin respirar o fumar siquiera para que nada masturbe tu muerte
en esta soledad sin paredes
al tiempo que huyen tus coágulos
en este lecho que es tumba dejaste el himen sin sangre
para salir en un momento, tan lenta,
en un interminable deseo
sin brazos que extender
sin dedos para alcanzar tu escala entremuslosa que toco como un piano invisible,
sin más que una mirada y una voz y un pujido
que no recuerdan haber salido de ojos y labios y pubis
¿qué son labios? ¿qué son miradas que son labios?
Y esta voz que ya no es mía
Metida dentro de tu agua que no moja
dentro de un aire de vidrio
que dentro de ti provoca el fuego lívido que corta como el grito.
Y en el infinito angustioso de un espejo frente a otro
-como nosotros-
cae mi voz y mi verga
y mi voz que madura
Y mi verga madura
y mi voz quemadura
Y mi ver gama dura
y mi bosque madura
Y mi verga más dura
Y mi verga ¿qué más dura?
y mi voz quema dura
como el hielo de vidrio
como el grito de hielo
ahí en el caracol de la oreja
el embate de un mar, en él que no es nada
en el que no es nada
porque he dejado pies y brazos en la orilla,
ciento, caer fuera de mí la red de mis nervios
mas huye todo como el pez que se da cuenta
hasta siento en el pulso de mis sienes
muda telegrafía a la que no respondes
porque el sueño –yo- y la muerte –tú- nada tienen ya que decirse.
manifiesto wiki
Manifiesto de la Literatura Huiqui
Versión 2.1
I. Axiomas Huiqui:
1. Toda lectura es escritura: todo lector, un escritor.
2. Los derechos de escritor terminan en el punto inicial de la lectura. A partir de este punto, sólo existen los derechos de lector.
3. El primer derecho de lector consiste en despojar al escritor de su texto para reescribirlo. Llamaremos a este acto huiquificación, al conjunto de sus producciones literatura huiqui y al derechohabiente, huikritor.
4. El segundo derecho de lector consiste en publicar la referida huiquificación de manera inmediata, tantas veces y en tantas versiones como el derechohabiente considere necesario.
5. El papel del Internet es el papel natural de la literatura huiqui.
II. Corolarios derivados de los anteriores axiomas:
w) No hay mala literatura, sólo malas versiones esperando un huikritor.
x) La literatura no se crea ni se destruye, sólo se huiquifica.
y) La vanidad pierde al hombre en general y al escritor en particular. La literatura huiqui es un instrumento para acabar con la vanidad, si no del hombre, del escritor.
a) El Quijote es el único texto no huiquificable. Por extensión, el texto en donde Borges huiquifica el Quijote, tampoco lo es.
b) Este manifiesto tiene la modesta pretensión de cambiar para siempre la historia de la literatura (huiqui).
c) Salvo los textos citados en la cláusula a), todo texto es huiquificable, incluido el presente manifiesto.
d) Muchos años después, frente al pelotón de huiquilamiento, el dinosaurio recordó el día en que seguía ahí.
III. Movimientos de la literatura huiqui:
Movimiento W: Huiquihomenaje. El huikritor ante la obra de un gran escritor.
Movimiento X: Huiquisalvamento. El huikritor ante la maniobra de Isabel Allende.
Movimiento Y: Hara-wiki. El huikritor antes sus sobras completas.
IV. Procedimientos de la literatura huiqui:
1. Antes de comenzar, conjugue: yo huiquifico, tú huiquificas, él huiquifica, nosotros
huiquificamos, ustedes y ellos huiquifican. Vosotros (esperamos) huiquificaréis también.
2. Instrucciones para huiquificar:
w) Localice un texto.
x) Exprópielo aplicando el siguiente epitafio:
Con el poder que me confierenlos derechos de lector expropio este texto de las manos de su autor para entregarlo al árbolde la literatura huiqui.
y) Huiquifíquelo siguiendo alguno de los tres movimientos de la literatura huiqui.
z) Bautícelo según la siguiente convención:
título_original.escritor_despojado.wikritor_1.wikritor_2...wikritor_n.wiki(ejemplo: don_quijote.pierre_menard.borges.huiqui)
a) Publíquelo de inmediato en www.literaturawiki.org
b) Destape una cerveza, es usted un huikritor.
3. Para un primer acercamiento a la literatura huiqui, pronuncie continuadamente la palabra kiwi diez veces (de preferencia sin respirar).
Versión 2.1
I. Axiomas Huiqui:
1. Toda lectura es escritura: todo lector, un escritor.
2. Los derechos de escritor terminan en el punto inicial de la lectura. A partir de este punto, sólo existen los derechos de lector.
3. El primer derecho de lector consiste en despojar al escritor de su texto para reescribirlo. Llamaremos a este acto huiquificación, al conjunto de sus producciones literatura huiqui y al derechohabiente, huikritor.
4. El segundo derecho de lector consiste en publicar la referida huiquificación de manera inmediata, tantas veces y en tantas versiones como el derechohabiente considere necesario.
5. El papel del Internet es el papel natural de la literatura huiqui.
II. Corolarios derivados de los anteriores axiomas:
w) No hay mala literatura, sólo malas versiones esperando un huikritor.
x) La literatura no se crea ni se destruye, sólo se huiquifica.
y) La vanidad pierde al hombre en general y al escritor en particular. La literatura huiqui es un instrumento para acabar con la vanidad, si no del hombre, del escritor.
a) El Quijote es el único texto no huiquificable. Por extensión, el texto en donde Borges huiquifica el Quijote, tampoco lo es.
b) Este manifiesto tiene la modesta pretensión de cambiar para siempre la historia de la literatura (huiqui).
c) Salvo los textos citados en la cláusula a), todo texto es huiquificable, incluido el presente manifiesto.
d) Muchos años después, frente al pelotón de huiquilamiento, el dinosaurio recordó el día en que seguía ahí.
III. Movimientos de la literatura huiqui:
Movimiento W: Huiquihomenaje. El huikritor ante la obra de un gran escritor.
Movimiento X: Huiquisalvamento. El huikritor ante la maniobra de Isabel Allende.
Movimiento Y: Hara-wiki. El huikritor antes sus sobras completas.
IV. Procedimientos de la literatura huiqui:
1. Antes de comenzar, conjugue: yo huiquifico, tú huiquificas, él huiquifica, nosotros
huiquificamos, ustedes y ellos huiquifican. Vosotros (esperamos) huiquificaréis también.
2. Instrucciones para huiquificar:
w) Localice un texto.
x) Exprópielo aplicando el siguiente epitafio:
Con el poder que me confierenlos derechos de lector expropio este texto de las manos de su autor para entregarlo al árbolde la literatura huiqui.
y) Huiquifíquelo siguiendo alguno de los tres movimientos de la literatura huiqui.
z) Bautícelo según la siguiente convención:
título_original.escritor_despojado.wikritor_1.wikritor_2...wikritor_n.wiki(ejemplo: don_quijote.pierre_menard.borges.huiqui)
a) Publíquelo de inmediato en www.literaturawiki.org
b) Destape una cerveza, es usted un huikritor.
3. Para un primer acercamiento a la literatura huiqui, pronuncie continuadamente la palabra kiwi diez veces (de preferencia sin respirar).
"Gutemberg agoniza"
Oswaldo Zavala, Miguel Tapia Alcaraz, Jorge Harmodio, Marcos Eymar
El Cuadrante de Caborca, abril del 2007.
www.literaturawiki.org
sábado, mayo 26, 2007
la eterna pregunta...
gracias a www.soy13.blogspot.com por el link. reflexivo, videíto chabocho pa los que todavía aspiramos... errr... a escribir.
lléguenle.
¿a alguien le quedan algunas mayúsculas que pueda prestarme... por favor?
¿por qué escribir?
http://www.youtube.com/watch?v=SOqE4T5g-vI
lléguenle.
¿a alguien le quedan algunas mayúsculas que pueda prestarme... por favor?
¿por qué escribir?
http://www.youtube.com/watch?v=SOqE4T5g-vI
viernes, mayo 18, 2007
narco, amigo, el pueblo está contigo...
david chávez
se las paso al costo y saquen cuentas.
Estrictamente personal
Raymundo Riva Palacio
18 de mayo de 2007
La otra cara en Apatzingán
¿Violaciones del Ejército a los derechos humanos en Michoacán? Por favor -dice un lector- la experiencia era bastante peor con el narco.
Como todo lo que sucede hoy en día en México, la sociedad está polarizada con el tema del narcotráfico. La participación de las Fuerzas Armadas como policías y ministerios públicos, en violación de la Constitución, lejos de generar una discusión nacional enardecida cuestionando al presidente Felipe Calderón por sus actos y el desgaste de los militares, le gana una creciente popularidad entre la población. Síntoma tradicional de sociedades recién salidas de regímenes autoritarios, el bien personal es mucho más importante que el bien colectivo.
O sea, en el caso de la campaña contra el narco con toda la capacidad de fuego del Estado, aspirar a un país de leyes donde incluso el peor delincuente tiene garantizados sus derechos humanos es arrasado por la necesidad de tranquilidad, aunque sea en el mediano o largo plazo, y de la percepción de seguridad.
Nadie quiere quedar inerme ante la delincuencia organizada, pero los niveles de exigencia para que un gobierno provea la seguridad a sus ciudadanos, que es la razón primaria por la que fueron inventados tras la revolución francesa que reorganizó el mundo moderno, son muy distintos.
Una columna en este espacio el lunes pasado, donde se mencionaron violaciones a los derechos humanos en Michoacán como consecuencia de un operativo especial del Ejército, generó una inusitada oposición. Una de las personas que enviaron correos justificando las acciones extralegales de los militares permitió que se transcribiera su relato sobre lo que vive en esa región, a manera de espejo de cómo desde una perspectiva distinta se percibe esa acción inconstitucional. El correo, editado para su publicación, describe a su comunidad, en Apatzingán, Michoacán:
"Es verdad que el Ejército tiene mucha presencia en la región de Tierra Caliente, pero aquí la población opina... que el Ejército necesita una mano mucho más dura. Para los que dicen que no existe ninguna diferencia entre ahora y días atrás, algunos ejemplos: en Buenavista, Tepalcatepec Coalcoman, existía un toque de queda por el narco. Si ya eran las nueve de la noche y andabas circulando por Coalcoman, grupos armados (narcos) te arrestaban, te preguntaban qué andabas haciendo, te daban una patadita, una cachetada y si los convencías de que sólo eras un idiota que desconocía las leyes locales, te dejaban ir.
"En Aguililla, a la entrada del pueblo, siempre había un carro que revisaba a todo el que llegaba al pueblo. Si tú pasabas en tu carro, el vigilante estacionado en la orilla de la carretera se arrancaba, se te emparejaba y te analizaba. Con sólo verte, decidía si te pedía que te orillaras para una mejor inspección, si pedía refuerzos o te dejaba ir. En la región todo mundo sabe que lo mejor era, cuando te encontraras en esa situación, orillarte sin que te lo pidiera para que tranquilamente te analizara. Una vez satisfecho, se daba la vuelta y regresaba a su lugar de espera. En Apatzingán, el control era tal que todo mundo sabe que la policía era el brazo armado del narcotráfico. Arrestaron a 30 o algo así, y el jefe de la policía está prófugo. También otros tres o cuatro funcionarios del Ayuntamiento. Todo mundo sabe que El Chango (encargado de la plaza) le financió la campaña al presidente municipal.
"Pero volviendo a los balazos que se te hacen crueles (por parte del Ejército), a dos cuadras de donde se dieron vive la mamá de El Chayo (jefe de la plaza de Morelia, primero o segundo en rango dentro del cártel del Golfo en Michoacán). A una cuadra tiene un negocio de autopartes; a la vuelta de la esquina vive uno de sus lugartenientes. La policía ha venido a tomar fotos de esta casa varias veces, pero no hace nada. El operador de radio (inocente según tú) radió a los 'taxistas' antes de los balazos para que no se acercaran porque había mucho Ejército.
"Cuando El Chayo viene, le invita la borrachera a toda la colonia. En Navidad, Año Nuevo, Semana Santa, la juerga corre a cuenta de él y la colonia lo adora por eso. A todos los que arrestaron son inocentes de disparar un AK-47 el día de la balacera. No tenemos duda, pero todos somos parte del grupo armado si un niño se enferma. Con la mamá de El Chayo encuentras apoyo, una beca, un amigo. El grupo que controla la ciudad cobra cuotas no sólo a los narcotraficantes, sino también a los negocios legales. Todo comerciante que puede se ha ido del pueblo, y el que no paga consigue un balazo y un letrero (porque con el letrero descansa la policía pues no hay nada ahí para investigar: era sólo un narco).
"En muchos pueblos de la región ya se sabe a quién apoya el narco, y el que vaya contra ellos (y pueda ganar) muy probablemente se va a morir (ya se empieza a oír quién está amenazado). Dicen en el pueblo que el dueño de la casa donde fue la balacera es de un PFP, porque esa casa era visitada constantemente por la Policía de Caminos. Y nadie sabe dónde están los narcos pero sus familiares tienen ranchos sacados de un cuento, manejan carros del año, tienen los niños en escuelas privadas, hacen fiestas de lujo, pero nadie sabe dónde trabajan. No sabemos dónde está el narcotraficante pero sabemos dónde está su dinero (¿no sería bueno atacarlo? Imposible, violaríamos los derechos de los familiares de los narcotraficantes).
"En Apatzingán estamos involucrados los que trabajan en las autopartes, el radiotaxista, todos los vecinos, el presidente municipal, la policía municipal, varios funcionarios municipales, la PFP, la familia del narco, los periodistas locales. Aquí en Apatzingán nunca sale una nota en contra del narco en los periódicos locales, a excepción del locutor de canal 5 (él hablaba mal de ellos, pero un día salió al aire y dijo textualmente: 'Hoy me levantaron unos hombres armados y me dijeron que si sigo dando lata me van a quebrar. Este es mi último reporte. Yo no vuelvo a hablar del narco al aire').
"Hablabas tú de que la CNDH tiene ocho quejas por violaciones. Como verás, podemos tener 500 en un día. Tenemos para eso y más. El diagnóstico: si yo notara que a una bodega llegaron 10 toneladas de cocaína y llamo a la PFP, a la PGR, a la del estado, a la Preventiva local, al velador. me matan en cuanto cuelgue el teléfono. Si tienes suerte y el Ejército no está comprado, lo reportas al Ejército, que tiene que solicitar una orden de cateo. Para que se la den necesita aportar evidencia y que nadie de ninguna otra corporación se dé cuenta para evitar el pitazo.
¿Ves por qué es tan difícil dar los grandes golpes? Pero si el narco se da cuenta que alguien como yo está teniendo pláticas como esta, vienen y me meten un par de balazos si es que no me cortan la cabeza, y me ponen un cartel diciendo 'mándame más sicarios de éstos para seguir matándolos'. Lo que hace más efectivos a los narcos es que ellos escriben el papel después (de matar), y el gobierno lo tiene que solicitar antes. ¿No deberíamos cambiar la ley antes de que nos encuentren mandando recados a escondidas como éste?".
se las paso al costo y saquen cuentas.
Estrictamente personal
Raymundo Riva Palacio
18 de mayo de 2007
La otra cara en Apatzingán
¿Violaciones del Ejército a los derechos humanos en Michoacán? Por favor -dice un lector- la experiencia era bastante peor con el narco.
Como todo lo que sucede hoy en día en México, la sociedad está polarizada con el tema del narcotráfico. La participación de las Fuerzas Armadas como policías y ministerios públicos, en violación de la Constitución, lejos de generar una discusión nacional enardecida cuestionando al presidente Felipe Calderón por sus actos y el desgaste de los militares, le gana una creciente popularidad entre la población. Síntoma tradicional de sociedades recién salidas de regímenes autoritarios, el bien personal es mucho más importante que el bien colectivo.
O sea, en el caso de la campaña contra el narco con toda la capacidad de fuego del Estado, aspirar a un país de leyes donde incluso el peor delincuente tiene garantizados sus derechos humanos es arrasado por la necesidad de tranquilidad, aunque sea en el mediano o largo plazo, y de la percepción de seguridad.
Nadie quiere quedar inerme ante la delincuencia organizada, pero los niveles de exigencia para que un gobierno provea la seguridad a sus ciudadanos, que es la razón primaria por la que fueron inventados tras la revolución francesa que reorganizó el mundo moderno, son muy distintos.
Una columna en este espacio el lunes pasado, donde se mencionaron violaciones a los derechos humanos en Michoacán como consecuencia de un operativo especial del Ejército, generó una inusitada oposición. Una de las personas que enviaron correos justificando las acciones extralegales de los militares permitió que se transcribiera su relato sobre lo que vive en esa región, a manera de espejo de cómo desde una perspectiva distinta se percibe esa acción inconstitucional. El correo, editado para su publicación, describe a su comunidad, en Apatzingán, Michoacán:
"Es verdad que el Ejército tiene mucha presencia en la región de Tierra Caliente, pero aquí la población opina... que el Ejército necesita una mano mucho más dura. Para los que dicen que no existe ninguna diferencia entre ahora y días atrás, algunos ejemplos: en Buenavista, Tepalcatepec Coalcoman, existía un toque de queda por el narco. Si ya eran las nueve de la noche y andabas circulando por Coalcoman, grupos armados (narcos) te arrestaban, te preguntaban qué andabas haciendo, te daban una patadita, una cachetada y si los convencías de que sólo eras un idiota que desconocía las leyes locales, te dejaban ir.
"En Aguililla, a la entrada del pueblo, siempre había un carro que revisaba a todo el que llegaba al pueblo. Si tú pasabas en tu carro, el vigilante estacionado en la orilla de la carretera se arrancaba, se te emparejaba y te analizaba. Con sólo verte, decidía si te pedía que te orillaras para una mejor inspección, si pedía refuerzos o te dejaba ir. En la región todo mundo sabe que lo mejor era, cuando te encontraras en esa situación, orillarte sin que te lo pidiera para que tranquilamente te analizara. Una vez satisfecho, se daba la vuelta y regresaba a su lugar de espera. En Apatzingán, el control era tal que todo mundo sabe que la policía era el brazo armado del narcotráfico. Arrestaron a 30 o algo así, y el jefe de la policía está prófugo. También otros tres o cuatro funcionarios del Ayuntamiento. Todo mundo sabe que El Chango (encargado de la plaza) le financió la campaña al presidente municipal.
"Pero volviendo a los balazos que se te hacen crueles (por parte del Ejército), a dos cuadras de donde se dieron vive la mamá de El Chayo (jefe de la plaza de Morelia, primero o segundo en rango dentro del cártel del Golfo en Michoacán). A una cuadra tiene un negocio de autopartes; a la vuelta de la esquina vive uno de sus lugartenientes. La policía ha venido a tomar fotos de esta casa varias veces, pero no hace nada. El operador de radio (inocente según tú) radió a los 'taxistas' antes de los balazos para que no se acercaran porque había mucho Ejército.
"Cuando El Chayo viene, le invita la borrachera a toda la colonia. En Navidad, Año Nuevo, Semana Santa, la juerga corre a cuenta de él y la colonia lo adora por eso. A todos los que arrestaron son inocentes de disparar un AK-47 el día de la balacera. No tenemos duda, pero todos somos parte del grupo armado si un niño se enferma. Con la mamá de El Chayo encuentras apoyo, una beca, un amigo. El grupo que controla la ciudad cobra cuotas no sólo a los narcotraficantes, sino también a los negocios legales. Todo comerciante que puede se ha ido del pueblo, y el que no paga consigue un balazo y un letrero (porque con el letrero descansa la policía pues no hay nada ahí para investigar: era sólo un narco).
"En muchos pueblos de la región ya se sabe a quién apoya el narco, y el que vaya contra ellos (y pueda ganar) muy probablemente se va a morir (ya se empieza a oír quién está amenazado). Dicen en el pueblo que el dueño de la casa donde fue la balacera es de un PFP, porque esa casa era visitada constantemente por la Policía de Caminos. Y nadie sabe dónde están los narcos pero sus familiares tienen ranchos sacados de un cuento, manejan carros del año, tienen los niños en escuelas privadas, hacen fiestas de lujo, pero nadie sabe dónde trabajan. No sabemos dónde está el narcotraficante pero sabemos dónde está su dinero (¿no sería bueno atacarlo? Imposible, violaríamos los derechos de los familiares de los narcotraficantes).
"En Apatzingán estamos involucrados los que trabajan en las autopartes, el radiotaxista, todos los vecinos, el presidente municipal, la policía municipal, varios funcionarios municipales, la PFP, la familia del narco, los periodistas locales. Aquí en Apatzingán nunca sale una nota en contra del narco en los periódicos locales, a excepción del locutor de canal 5 (él hablaba mal de ellos, pero un día salió al aire y dijo textualmente: 'Hoy me levantaron unos hombres armados y me dijeron que si sigo dando lata me van a quebrar. Este es mi último reporte. Yo no vuelvo a hablar del narco al aire').
"Hablabas tú de que la CNDH tiene ocho quejas por violaciones. Como verás, podemos tener 500 en un día. Tenemos para eso y más. El diagnóstico: si yo notara que a una bodega llegaron 10 toneladas de cocaína y llamo a la PFP, a la PGR, a la del estado, a la Preventiva local, al velador. me matan en cuanto cuelgue el teléfono. Si tienes suerte y el Ejército no está comprado, lo reportas al Ejército, que tiene que solicitar una orden de cateo. Para que se la den necesita aportar evidencia y que nadie de ninguna otra corporación se dé cuenta para evitar el pitazo.
¿Ves por qué es tan difícil dar los grandes golpes? Pero si el narco se da cuenta que alguien como yo está teniendo pláticas como esta, vienen y me meten un par de balazos si es que no me cortan la cabeza, y me ponen un cartel diciendo 'mándame más sicarios de éstos para seguir matándolos'. Lo que hace más efectivos a los narcos es que ellos escriben el papel después (de matar), y el gobierno lo tiene que solicitar antes. ¿No deberíamos cambiar la ley antes de que nos encuentren mandando recados a escondidas como éste?".
Suscribirse a:
Entradas (Atom)
