viernes, junio 26, 2009

Tributo al rey... adiós michael

david chávez
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bueno, está de moda. así que el texticulario despide a su manera al, desde ayer, leyenda y rey del pop, el amo del "moonwalk", el bailarín más cabrón que bonito; el más piter pan, millonario, lurias y buena onda de los acusados de pedofilia (véanle la cara a succar kuri o al gober precioso o a camel nacif).







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jueves, junio 25, 2009

Memorias del Sr Cobranza

te suena?




http://www.youtube.com/watch?v=0MWHlunE9wI&feature=related



Voy a la cocina, luego al comedor,
miro las revistas y el televisor,
me muevo para aquí, me muevo para allá.
Norma Plá a Cavallo lo tiene que matar.
Que me vienen con chorizo pero ya va a llegar.
Que cocinen a la madre de Cavallo y al papá
y a los hijos, si es que tiene
o a su amigo el presidente no le dejen ni los dientes.
Porque Menem,
Menem,
Menem se lo gana y no hablemos de pavadas, si son todos
traficantes y si no el sistema qué... y si no el sistema qué... qué.

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No me digan se mantienen con la plata de los pobres:
eso sólo sirve para mantener algunos pocos.
Transan, venden y es sólo una figurita el que esté de presidente
porque si estaba Alfonsín el que transa es otro gil.

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Son todos narcos, de los malos,
si te agarran con un gramo
después de que te la pusieron se viene la policía,
y seguro que vas preso.
Y así sube, la balanza, el precio también sube,
también sube la venganza.
Y ahora va, ¿y ahora qué? Son todos narcos
y el presidente -ese tipo que mantenga más tranquila a nuestra gente-
lleva plata del lavado: mientras no salte la bronca el norte no manda palos.
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¡Ay ay ay, uy uy uy! ¿Que me dicen del dedito que le meten en Jujuy?
¡Ay ay ay, uy uy uy! ¿Que me dicen del dedito que le meten en Jujuy?

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Es ese Perro, "El Santillán",
si no lo pueden voltear lo van a querer comprar con discursos,
si no les sale son capaz de darle acciones a los grandes mercaderes,
eso no importa,
porque el Perro va dejando otro perrito que le mete a este sistema el dedito en el culito y cómo sangra y no es el culo,
si no el que sangra y se retuerce es el gran culo de este mundo.
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¡Adiós al muro stanilista!
¡Los demócratas de mierda y los forros pacifistas,
todos narcos,
todos narcos,
todos narcotraficantes!

Te transmiten por cadena,
son de caos,
paranoiquean:
te persiguen si sos puto, te persiguen si sos pobre, te persiguen si fumás, si tomás si vendés, si fumas, si compras un pobre tonto para hacer para comer, si tomás, vendés, comprás, fumás

y vayanse todos a la concha de su madre!!!

¿Y ahora qué?, ¿qué nos queda?
Elección o reelección para mí es la misma mierda
¡Hijos de puta en el congreso, hijos de puta en la Rosada y en todos los ministerios
van cayendo hijos de puta, que te cagan a patadas!!!

En la selva se escuchan tiros
son las armas de los pobres,
son los gritos del latino...

Ellos tienen el poder y lo van a perder...
Tienen el poder y lo van a perder...
Tienen el poder y lo van a perder...

En la selva se escuchan tiros
son las armas de los pobres,
son los gritos del latino...

domingo, junio 21, 2009

a ver quién dice que sí...

permiso, Rafa Mesina, acá tienes también lugar:





A VER QUIÉN DICE QUE SÍ
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Rafa Mesina
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A veces, a veces, cada vez
más frecuente, cuando mira
fotografías de periódicos colimensillos,
mira caras de varones
con quienes cogió.
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Ah, chín, me dice, si ya estamos
mostrando tiempo y vida
en nuestras pieles. Y se acuerda
de aquel momento formador,
ese cale para ser como se ven ahora,
comprobación orgánica que niegan
como gatos, y la cubren,
o la enmascaran y la siguen disfrutando
como el que vi de padrino de bautizo
la semana pasada, dice.

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Y me pregunta qué pasaría
si en esta campaña electoral
se les arrima con una pancarta LGBT
a dos-tres de ésos. Qué sentirían
en sus testículos o en su largo recto receptor,
en los pulmones o en el hígado,
o en el hipotálamo, o donde habite
esa emoción hacia el contexto
llamada espiritu o alma según
la brutez de las religiones,
me dice tocándose el bigote.

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Ah qué vatos, cómo han crecido,
dice al verlos impresos, si hasta abuelos unos son.
La inseguridad, la desconfianza, el miedo
los hace mojar mujeres
con afán de prolongar su mierda.
Como si valiera la pena que hubiera raza
igual a ellos por siempre con esa hambre.
Nunca aprenderán, los muy putos, dice,
que la homosexualidad es el único
método inteligente de control natal.
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VOTARÉ POR TU PARTIDO
SI ME DAS UN BESO Y DEFIENDES TU PUTISMO
les dirá en la pancarta.
A ver quién le dice que sí.

viernes, junio 12, 2009

tentativa de Humor de tierra 1 (fragmento)

david chávez




Un extraño olor me despierta. En realidad es un poco de humo con olor a pino, quizá, el que penetra por los pequeños espacios entre el vidrio y el marco de la ventana. Afuera hace frío. Un frío penetrante, húmedo; así que por más que me abrigue lo sentiré de todas formas. Es un frío óseo. Cuesta respirar. Tal vez el frío y no el olor me despertó. Me llevo la mano a la nariz tan sólo para comprobar que la tengo fría. Urgo dentro de ella y nada: las mucosidades están congeladas, áridamente estáticas. Al despegar con la uña del índice de mi derecha me viene un poco de dolor, luego una sustancia líquida y tibia ocupa el lugar del moco reseco que queda perdido entre las sábanas.

Una avalancha de mucosidad invade mi nariz. Aspiro fuerte, como intentando que el aire frío contenga, detenga en cierta forma el fluido. Con la manga de mi suéter me empeño en alejar de mí la comezón que recién comienza en la nariz y es entonces que lo noto: el olor a leña, a humo, se ha impregnado en la ropa. Entonces me da por pasear mi nariz por entre la sábana como a un perro que se lleva al parque. Mismo resultado. Todo tiene olor a humo, a leña, a leña de pino.

Pienso en eso, en cómo los olores se añaden a nosotros, se impregnan, viajan, nos hacen ser. En eso y en por dónde putas entra el olor, diminuto, atractivo, embriagante, a pino. Corro las cortinas y miles de pequeñas gotas deforman, lloran, el árbol de castañas de la casa vecina, la pintura desgastada de una de sus paredes, los techos de zinc de al lado, la mata de níspero, la ventana que está enfrente, abajo a la derecha, donde celebraban un cumpleaños anoche, y el cielo nublado con posibilidad de lluvia al final del día, como dijo el meteorólogo ayer, antes de cerrar transmisiones. Luego el paisaje, el naranjo, la calle, las aves que revolotean para quitarse el frío, se van deslavando poco a poco. Todo comienza a verse color cinco grados centígrados.

Cierro los ojos y exhalo fuerte para volver a empañar el vidrio de la ventana. Desaparecen las cosas que están afuera y se internan tras mis párpados. Veo el árbol de castañas de la casa vecina, la pintura desgastada de una de sus paredes, los techos de zinc de al lado, la mata de níspero, la ventana que está enfrente, abajo a la derecha, donde celebraban un cumpleaños anoche, y el cielo nublado con posibilidad de lluvia al final del día, como dijo el meteorólogo ayer, antes de cerrar transmisiones. Luego el paisaje, el naranjo, la calle, las aves que revolotean para quitarse el frío. Los veo y los huelo. De a poco su olor va rebasando y dejando atrás el humo de la estufa a leña que alguien encendió en la cocina y que sale por la chimenea para confundirse con la neblina, el rocío y el resto del humo que sale de las casas vecinas.

Abro los ojos y pienso en qué tanto el olor de las cosas nos obliga, nos indica, determina lo que somos, lo que hacemos. Cómo el humo de los autos es diferente al de todas las cocinas a la hora de la comida. Cómo ese humo determina la forma en que nos comportamos. Hay olores que te hacen bien, otros te chingan el día. ¿Qué tanto estamos dispuestos a oler, qué tanto podemos oler?, ¿cuando distinguimos un olor de otro es porque los dimensionamos, sabemos qué consecuencias puede tener oler una cosa u otra? "Si andas entre la mierda es difícil no ensuciarse", le escuché decir ayer a alguien en una oficina de gobierno, y ahora la frase cobra sentido para mí. ¿Qué tanto somos lo que olemos?, ¿qué tanto de lo que olemos nos hace ser lo que somos? Yo agregaría: "dime lo que hueles y te diré quién eres". Porque si es cierto que somos lo que albergamos, lo que defendemos, entonces somos lo que comemos, lo que escuchamos, lo que sentimos, lo que bebemos, el qué y el cómo, lo que hacemos y cómo lo hacemos. Lo que olemos, ¿es tan imperceptible que no nos damos cuenta de la forma en que logra determinar nuestra vida, nuestras acciones? No hay una forma particular de oler. Se huele y punto.

"Si andas entre la mierda es difícil no ensuciarse...", claro. También es difícil no olerla y mucho más difícil distinguir que uno hiede, apesta, cuando uno vive rodeado de hedores y pestilencias. Digamos, uno necesita no un cambio de aires, que es temporal, sino un cambio de olores y aromas, me digo. Entonces sigo esa comezón que sigue prófuga por todo mi cuerpo y la atrapo y aniquilo en mi nalga derecha. Me tiro un pedo. "Es el fragor del combate", pienso, y me río. Aspiro una vez más, fuerte, para contener el avance de mis mocos suicidas que quieren precipitarse desde mi nariz al suelo, a mis ropas: quieren huir. Los detengo. Doy un salto a la cama y me envuelvo entre las sábanas y las frazadas. Cierro los ojos e intento dormir.

martes, junio 09, 2009

amistades peligrosas

david chávez




Alguien me dijo alguna vez: "Si quieres conocer a alguien que se dice amigo tuyo préstale 2o dólares. Si regresa y te los paga, es tu amigo... si no, sólo habrás perdido 20 dólares". Hoy perdí 40 dólares. Pero es que quería estar bien seguro.