miércoles, julio 30, 2008

Descubrimiento

david chávez


Durante nuestras excavaciones en el Cáucaso, en las faldas del monte Elbrus, encontramos un anillo unido a un pedazo de roca. Luego, uno de nuestros investigadores dio con una flecha de proporciones tales, que llegamos a pensar que era una lanza, hasta que los especialistas descartaron tal hecho y confirmaron lo dicho: era una flecha. Luego, lo que nos llevó a anunciar al mundo que habíamos encontrado el peñón al cual Prometeo había sido encadenado fue haber localizado los restos del águila que le comía el hígado hasta antes de ser muerta por Hércules de un flechazo.

Los análisis del ADN obtenido de los huesos de esa ave demuestran que efectivamente corresponde a los monstruos Tifón y Equidna, por lo que se confirma entonces el mito. No es descabellado que en un par de meses más demos con los despojos de quien trajera a la humanidad las artes, las ciencias y el fuego. Luego de eso buscaremos el Jardín de las Hespérides...

lunes, julio 28, 2008

dan ganas de llorar, la neta...

¿Quiere ser maestro?; bastará leer y escribir

Nurit Martínez El Universal Lunes 28 de julio de 2008

Los aspirantes no deben preocuparse, pues aunque reprueben serán contratados, indican las reglas para la asignación de plazas mediante examen que presentaron Josefina Vázquez Mota, titular de la SEP, y la líder del SNTE, Elba Esther Gordillo


Egresados de normales y 86 mil profesores que dan clases como interinos deberán demostrar que saben leer, escribir, enseñar y que conocen el plan de estudios para aspirar a una plaza, de acuerdo con los criterios para calificar los exámenes de oposición que acordaron la Secretaría de Educación Pública y el Sindicato Nacional de Trabajadores de la Educación.

Los aspirantes no deben preocuparse, pues aunque reprueben serán contratados, indican las reglas para la asignación de plazas mediante examen que presentaron Josefina Vázquez Mota, titular de la SEP, y la presidenta del sindicato de maestros, Elba Esther Gordillo. El examen se aplicará el 11 de agosto en todo el país.
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corra por su base de profe mediocre y contribuya a mandar más a la mierda a este país!!! YO QUIERO UNAAAAAAAAAA!

don de fluir

david chávez
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Hacía mucho tiempo que -debería estar haciendo mi tarea en este momento pero no importa- hacía mucho que no escuchaba a los Cortés Bros. Desde que Juampi me puso el disco que sacaron, por allá de inicio de año -Luz en las ventanas- con covers de varios troveros, newagecheros y uno que otro despistado. Hoy, es decir, hace unos minutos, Nick Montalvo alias El Gringo Tiroloco, me hizo llegar el link del videoclip que rodó en compañía de CuerdaCuero&Canto, los hermanitos Cortés (Ernesto y Fidel) en acción, acompañados de Jonathan Medina en las percusiones y por José Gilberto Orozco en la flauta transversal.
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http://www.youtube.com/watch?v=ON1lBA0aYsE
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Soy poco afecto a las recomendaciones -por aquello de que luego uno queda mal por andar recomendando cosas-y esta ocasión la amerita. La rolita, de Jorge Dexler, está guapachosa. Que la disfruten, como para fumarse algo en tanto, un stand by, un sorbo, un respiro. Se le agradece al Fide la pequeña distracción con el micrófono durante la grabación del video y a Nick Montalvo el haberlo rolado.

salutes.

jueves, julio 24, 2008

why so serious?




david chávez




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La vi. No como yo hubiera querido pero la vi. The dark knight. Acá en Concepción, Chile, se estrenó hace 8 días. El 16 de julio. 8 días después el morbo -porque ya es eso- por ver el trabajo póstumo de Heater Ledger vence cualquier otro pretexto que se cruce por la mente de quienes acuden, acudimos, acudirán quizás, a la sala de cine a ver la segunda entrega que sobre el personaje de Bob Kane ha realizado Christopher Nolan. Algo tiene este nuevo Joker, algo que quienes le han seguido la pista al hombre murciélago no dejan de pensar: esa sonrisa, el vestuario, la actitud.


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Presiento que tal vez con The Dark Knight Nolan buscaba la vuelta de tuerca. Ya mucho hubo con el oscurísimo, gotiquero y melosón a ratos del Batman de timburtiano, sus coqueteos zoofílicos con la gatúbela pferfferina y los besos sabor a látex que el ruquito de Michael Keaton se aventó con Kim Basinger. El Batman de Joel Schumacher, totalmente finalnoventero, reinventa y refresca, aunque no muchos logran verlo, el tono paródico, metrosexual, marketingquero y medio puñalón que ya el galán de Adam West en mallas le había dado en los años 60. Lo que sabíamos sobre el hombre muerciélago lo habíamos aprendido de West, de los cómics de la DC y por uno que otro chisme en la serie de dibujos animados que sacó la Warner Bros.
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(Como nota a pie, excelente la secuela de esta, Batman del futuro, en la que el original Batman siente lo que sentía Alfred: ahora Bruno Díaz "es un anciano oscuro y amargado" que le echa la mano al nuevo Batman, "Terry McGinnis", quien no es otro que el "hijo" de Batman "ya que en un control de salud, el padre de Terry, sin saberlo, es inyectado a través de nanotecnología con ADN de (Bruce) Wayne" -http://es.wikipedia.org/wiki/Batman#Pel.C3.ADculas-).
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Burton nos mostró a los enemigos del vigilante de Ciudad Gótica y los romances de la rata con alas. Schumacher tuvo la delicadeza de llevarnos a la baticueva, donde apreciamos la tecnología financiada por las empresas Díaz, los afectos de Bruno por sus amistades y lo que más o menos lo atormenta en las noches en que no le anda rompiendo la madre a alguien, mientras que Nolan revela el mundo corrupto, humano, cercano a nosotros de un súper héroe que no lo es tanto y con ello a una maquinaria justiciera que no escatima en utilizar los mismos métodos que aquello a lo que combate: la delincuencia.
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Escabroso el Joker de Ledger no por la historia detrás de sus cicatrices, que considero finérrimas dosis de humor negro, sino por el mundo que revela: "yo soy un elemento del caos, no sigo reglas, como los maniobradores como tú, Batman y el alcalde hacen. Si yo aviso que mañana un asaltante o un mafioso morirán asesinados nadie se alarma porque es parte del plan, pero si aviso que mataré a un pequeño alcalde todo mundo se vuelve loco. A veces hace falta un poco de caos y lo mejor del caos es que es justo", le confiesa a Harry (hasta esa parte) "Dos Caras" Dent. "A veces es necesario cambiar los patrones, meter un poco de caos", sugiere.

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El desquiciado Joker pone patas para arriba a toda Ciudad Gótica. Tal y como merece amanecer la tipa que, una vez que los créditos comenzaron a aparecer en la pantalla, comentaba a manera de exigencia que al menos el Joker debía aparecer al final de la historia, "por último una risita...", dijo, y no volteé a mirar para reconocerla sino que atiné a ensayar el comienzo de esa risa jokeresca recién vista en la pantalla grande. Ahí es donde todo se fue a la mierda. Ahí es cuando todo el trabajo de Ledger se va a la basura, cuando el morbo vence e impera cuando tenemos una figura heroica desmitificada, desheroizada: hay un Batman corrupto, que desvía y destina recursos para mejorar su arsenal como si fuera un vil funcionario del gobierno. Tiene millones de ¿dólares? (¿alguien sabe cuál es la moneda de Ciudad Gótica?) invertidos en pseudo proyectos de investigación científica y tecnológica que no son otra cosa que mejoras al batimóvil o al batitraje y eso ya es como para que algún admirador hubiera pegado el grito en el cielo, ¿o no?
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El comisionado Gordon no se queda atrás. ¿Qué tal la negociación con el mafioso que "le soltó la cadena" al Joker? ¿Y la preciosura de diálogo entre el mismo comisionado y el candidato antes fiscal de distrito de Ciudad Gótica, Harvey Dent, cuando le espeta que hay soplones entre su gente? Con todo eso, con estas cositas, puede más el morbo. Ni duda cabe. Y no es demeritar el trabajo de Ledger, al contrario. The Dark Knight muestra a un delincuente y no es el Joker. Es Batman, es el Caballero de las Tinieblas que actúa por encima de la ley, capaz de secuestrar (actividad ilícita, por si acaso usted, ledgeriano lector, no había notado) "con un buen fin" al soplón de la mafia organizada para aplastar a las "Familias". Y cómo no, si con semejante dinero Bruno Díaz hace y deshace, pasa por encima de funcionarios públicos (research dialogue: Bruno Díaz a Harvey Dent: "Podríamos juntar las mesas". Harvey Dent: "Oh, no creo que nos lo permitan en este lugar". Bruno Díaz: "No veo por qué no. El restaurante es mío...") y elige, al más puro estilo del dedazo mexicano, a quien será su sucesor.
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A la espera de la siguiente entrega de Nolan y con la esperanza de algunas variaciones en el reparto (Una verdadera doble desgracia es la doble ausencia de Ledger tanto en el mundo real como en el batimundo) no queda de otra que seguir soportando la ausencia de héroes o convertirnos nosotros mismos en nuestros propios héroes, haciendo nosotros mismos lo que nos correspondería hacer a nosotros mismos. The Dark Knight (o El Caballero Corrupto, o Los Negocios Chuecos del Señor de las Tinieblas, o El Vigilante Gótico de las Cuentas Bancarias de Bruno Díaz y sus Compas de la Chamba -research declaration by Druce Wayne: "si doy una fiesta para mis amigos y tú estás en ella, creéme que desde ese día no te faltará ni un centavo"- es escabrosa, desde luego, y el Joker de Ledger le otorga ese toque preciso para dar mayor contraste a lo que en el fondo parece la historia de las transas del clan Bush y donde dice Gotham City póngale o reescríbale EU.
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Ahora sólo queda preguntar si no será este en realidad, cinematográficamente hablando, el verdadero Beggining de Batman, del Batman de Nolan, un murciélago ahora sí más humano, más universal, primo-hermano de Drácula pero más interesado por el capital monetario que por el capital de O+ de los habitantes de una ciudad, si no será el Joker su alter-ego (nomás eso faltaría y vaya que el Guasón insistió mucho en ello durante toda la película).
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"¿Por qué tan serio?" podrían preguntarnos al salir de la película. Antes, mucho antes de responder, conteste primero a esta otra interrogante: ¿quién te gustaría ser: Batman con sus millones y tecnología o el Joker y su "libertad", que no tiene precio, según él?





jueves, julio 17, 2008

Dar el viejazo

david chávez
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Ya se veía venir. A mi edad y con estas cosas. Ya decía yo que no era normal, que algo estaba fuera de secuencia, de foco, se salía de lo común. Ahí fue donde dije ya me llevó la chingada, pero no. No fue así. Es decir, no ocurrió tal cual lo esperaba sino que simplemente plaf, llegó, pum, toma, y un reconocimiento general de mí mismo me invadió de pronto. Caray, de modo que así se siente crecer... Bueno, hubo quien se expresó de distinta forma. Lo que sí es que a mi niño que todos llevamos dentro le comienzan a interesar las cosas, cómo están hechas, cómo están escritas. Uno se enferma y aprende, uno fuma y ocho años después siente que no aguanta unas carreritas de poste a poste sin echar fuera los bofes, uno bebe sin perder el control, sin llegar a abandonar el mundo conciente para ver cómo todos alrededor se van de él sin despedirse siquiera, uno, en fin, se da cuenta de cada vez más cosas. Ha de ser la edad, o el sereno, pero lo que es a mí ya me dio el viejazo: mi niño interior que todos llevamos dentro me pide carritos de mejor calidad, que aguanten más, mejores lecturas, mejores cuentos, se está animando.
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De modo que esto es crecer. Chale. Crecer es, intuyo, poder leer más sin que tus padres te estén chingando con un "apaga la luz y duérmete" cada media hora después de la 1 de la madrugada, jugar dominó con los amigos, añorar cosas recién pasadas, buscarse el modo, trabajo de por medio, de hacerse de algunos billetes para comprar (o robar, asegún) más libros, pagarse sus propios vicios de alguna u otra forma, enamorarse, querer, compartir, escuchar música en cualquier lado al que uno vaya (god bless the mp3), saber lo que se quiere a largo, muy largo, larguísimo plazo, jugar a que se es mayor, atenerse a las reacciones que ocasionan nuestras terceraleydenewtonianas acciones y ya no poder jugar porque simple y sencillamente el lugar donde solíamos hacerlo nos queda chico.

miércoles, julio 16, 2008

Luego de la muerte viene el silencio...

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Entre los papúes –dice el geógrafo Baron- el lenguaje es muy pobre; cada tribu tiene su lengua, y su vocabulario se empobrece sin cesar porque, después de cada deceso, se suprimen algunas palabras en señal de duelo.
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En Barthes, Roland. Crítica y verdad. Siglo XXI editores. Argentina, 1972 (E. Baron, Geographie (Classe de Philosopie, Ed. De l’Ecole, p. 83)
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miércoles, julio 09, 2008

El plaf aniquilante y definitivo de mi mano que altera mi rest in peace...

david chávez
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A menudo me da por pensar en la finiquietud (llamémosle así, por favor: finiquietud, como la tranquilidad de quien descansa en una hamaca instalada en un patio en una casa en tecomán, en una entidad federativa mexicana llamada colima, capital del mismo nombre, bajo la sombra de tres limoneros, un aguacate y un mango, en la herradura intersticial que forman tres paredes construidas con ladrillos con barro extraído de armería, ciudad porteña y cabecera municipal cercana a la población antes citada, donde alguien descansa en una hamaca instalada en un patio en una casa en tecomán, es decir, en ese municipio que es parte de una entidad federativa mexicana llamada colima, capital del mismo nombre, bajo la sombra de tres limoneros, un aguacate y un mango, en la herradura intersticial que forman tres paredes construidas con ladrillos con barro extraído de armería, ciudad porteña y cabecera municipal cercana).
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Pienso, decía, en la finiquietud de lo asequible, como las palabras. Hay algunas, digo, que pueden ser transvasadas, atravesadas, como uno mismo, por alguna punzante razón, afilar ese instrumento ideático y dejar sin vida a alguna oración cualquiera con algo de sentido. Y hay quienes hilan palabras incluso y las venden como collares afuera de iglesias, ministerios, dependencias, escuelas, instituciones y otros lugares sobre los que no quiero pensar porque sería traerlos a la mente y prefiero mi mente despejada, tranquila, con brisa calma.
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Pienso, digo, en el último momento de lo que es y que está a punto de dejar de ser útil. Incluso nosotros. Pienso, pensemos, quiero decir, digo, digamos que dije, interrogando un poco, en lo que pasa con lo que alguien escribe en algún lugar, alguna vez. Estaba pensando, aclaro, en todo eso, hace unos momentos, cuando el plaf aniquilante y definitivo de mi mano, que no su peso contra mi brazo ni la ausencia de oxígeno que tal acción ocasionó por algunas micras de segundo, privó de la vida a un mosquito. A dónde se van esas palabras escritas. Qué pasa con ellas cuando quien las escribió ha muerto.
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Me da curiosidad. Tal vez se vayan al mismo lugar al que se van las fotografías que hemos logrado capturar con nuestra cámara digital y que no satisfacen nuestro criterio y se van, bay bay, adiós, orvuá, chau, sayonara, arrivederchi y demás connotaciones de despedida existentes que podemos aplicar también a los archivos con palabras-pixeles que hemos enviado a la papelera de reciclaje de nuestras computadoras y que vaciamos después, tal y como los correos electrónicos en nuestra dirección particular que consideramos deben irse para no ocupar mayor espacio, mayores baits. Palabras e imágenes en un limbo. Pienso en todo esto, en las palabras huérfanas, ya sin dueño, que alguien escribió y que alguien más, alguna vez, en algún lugar, leerá, y no sé si ese alguien en algún lugar compartirá lengua, lenguaje, cultura y forma y entenderá lo que alguien en algún lugar escribió.
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Meo. El líquido desaparece y es reeplazado por agua limpia en el excusado. Pienso en todo esto al tiempo que camino de regreso a mi hamaca que instalé en el patio de mi casa en tecomán, ubicada en una entidad federativa mexicana llamada colima, capital del mismo nombre, bajo la sombra de tres limoneros, un aguacate y un mango, en la herradura intersticial que forman tres paredes construidas con ladrillos que compré hechos de barro extraído de armería, ciudad porteña y cabecera municipal cercana a la población en la que antes he dicho que descanso en una hamaca que instalé en el patio de mi casa en tecomán, y el resto ya lo saben. Antes retiro de mi brazo el cadáver del mosco. Sumerjo relampagueantemente mi mano en la pileta donde cuando niño solía refrescarme a jicaradas con el agua costeña y limpio la sangre un poco seca.
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Me recuesto y pienso en la finiquietud de lo asequible. Pienso, digo, en lo solas que se quedan las palabras, en lo sin palabras en que se quedan los muertos. Ya no escriben, pero alguna vez pudieron haberlo hecho.
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sábado, julio 05, 2008

Primeros frutos

david chávez

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Leía. Leía todo el tiempo. La beca me costeaba gastos de sobrevivencia y compraba con ella también nuevas obras, más libros, más revistas. En realidad quería escribir. Me dijeron que después de leer mucho, mucho, lo suficiente, entonces yo, como una piscina, comenzaría a llenarme de ideas, de historias, de cosas qué contar, de cosas qué escribir. ¿Cuándo debo dejar de leer?, ¿cuándo podré escribir algo más que estas líneas? En realidad, conforme leo, me doy cuenta de que siento que me han engañado. Me pusieron a leer para que no escribiera las historias que quienes me dijeron que leyera y que luego de eso comenzaría a escribir ahora escriben. Chale...

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resemantización farandulera

david chávez


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autista: autor artista autónomo.