David Chávez
No hay ausencias. La presencia está en. La insondable memoria. En una palabra el recuerdo se agazapa a la espera de. El momento. Le da casa, lo hace habitarle. Y le llamamos ausencia a lo que en realidad es distancia. A cada paso del tiempo. Ellos. Ellas. Quienes han muerto. Se han quedado quietos. Quietas. Han detenido su caminar. Somos nosotros quienes avanzamos nosotros en realidad quienes nos alejamos de ellas de ellos. En un momento de nuestras vidas. De la suyas. El recuerdo da caza a la memoria. La habita. Ellas. Ellos. Nosotros. Quedan sepultados por la distancia. Por kilómetros de tiempo. Por toneladas de metros. Entre ellas. Ellos. Nosotros. Nos hemos distanciado tantos años y tan entre ellas. Entre ellos. Nosotros. Ellas. Ellos. Están en la casa. Les habitamos. E ignoramos que han conseguido escapar de nosotros. De ellas. De ellos. ignoramos que nos cazan. Se han adelantado kilómetros de horas, toneladas de hectolitros. Nosotros. Nos dan casa. Nos habitan. Dejan como muestra de ello aquel olor. Ese sonido. Esta sensación. Aquella palabra. Aquella imagen que nos hace recordarles. Que nos recuerda que nadie está ausente. Que tan solo han tomado un atajo, otros rumbos. Que se han quedado físicamente quietos. Que entre ellas. Entre ellos. Y nosotros. Hay muchos tipos de caza.
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